L’œuf

Quelles sont les choses qui nous définissent ? Nos convictions ? Nos actes ? Qu'est ce qui fait que l'on soit ce que nous sommes ?

Nous décidons de nous construire avec les briques que l'on ramasse sur notre chemin, et avec celles que l'on nous donne, de gré ou de force.

Nous sommes tous plus ou moins des bonhommes de neige qui jouent à une bataille de boules de neige. Nous envoyons des petits bouts de nous même sur les autres, et nous recevons de petits bouts que les autres nous ont envoyés. Le résultat est plus ou moins abstrait, mais pas forcément monstrueux.

Toujours est il, nous sommes un tout, il est vrai, mais un tout avec un centre, un noyau, ce qui nous rend unique, ce qui nous est précieux. Ce moelleux noyau est protégé par une écorce rigide, qui filtre ce que l'on reçoit de l'extérieur pour éviter de se détruire, mais pas trop pour éviter de mourir de faim. Et on laisse maturer, longtemps, au chaud, avant d'éclore et de se révéler au monde.

Il en va de même pour les œufs.

Il fut un temps ancien, où seules les pierres étaient vivantes. Elles arpentaient la Terre sous la forme de golems, de grands êtres lents quasiment indestructibles. Ces derniers ne craignaient qu'une chose : la pluie.

En effet, seule l'eau finissait au bout de centaines, voire de milliers d'années par les user, les éroder, les réduire en poussière.

Les golems vivaient lentement, et se cacher de la pluie était difficile, il n'y avait que peu d'abris. Alors ils construisirent des palais gigantesques, des domaines indestructibles et éternels face à la pluie : il s'agissait des montagnes.

Leur plan était de se cacher dans des tunnels et de ne jamais en ressortir, afin d'être protégés et ainsi, de ne jamais mourir. Il s'agissait là d'un plan sûr.

Ils taillièrent des pierres en imposants pavés, et les empilèrent les uns sur les autres, et ils continuèrent, pendant des mois, des années, et même des décennies. Ils travaillaient de jour comme de nuit, ils n'avaient besoin ni de boire ni de manger. Ils étaient au dessus de cela. Seule la pluie les arrachait à leur labeur, alors ils se terraient dans quelques abris de fortune, en attendant que l'averse se calme et que revienne le Soleil.

Il en a été comme cela, des siècles entiers.

Un jour, un golem finit une montagne, et regarda le paysage. Le Soleil se levait à l'horizon, derrière les pics qu'il avait aidé à construire. Il trouva cela beau, tellement beau qu'il décida de rester là quelques minutes. Puis ces minutes se transformèrent en heures, puis en jours, puis en mois, puis en années. Il sentait l'eau glisser le long de sa carapace de pierre, mais cela ne le gênait pas. Il voyait le monde extérieur, et cela le changeait des tunnels et des grottes sécuritaires.

Il s'amusa à lancer des cailloux dans le ciel, et puis il vit le Soleil, puis la Lune. Il se dit que cela était étrange, que ces gros objets immortels n'étaient pas très carrés, alors il tailla des pierres sans angles, lisses. Il en fit des rondes, et des ovales. Cela l'amusa. Les autres golems le prirent pour un fou. Une pierre ronde n'est pas stable, elle roule sur le flan de la montagne. Il s'agissait là de pierres dangereuses.

Mais cela n'empêcha pas le golem de continuer. Mieux, il joua avec les éléments : il creusa une de ses pierres, et la remplit d'eau avant de la refermer. Il se mit à transporter de la pluie avec lui. Certains le haïssaient pour cela, d'autres l'admiraient. Il y avait quelque chose de sacré et de profanateur dans cet acte. Personne n'était vraiment capable de se mettre d'accord sur ce que le golem avait en tête.

Lui même ne savait pas vraiment pourquoi il faisait cela. Une part d'ennui, d'imagination, de peur et de courage se battaient en lui. Il se savait mortel , et il avait envie de demeurer dans un monde de lumière. Exister. Créer. Vivre en quelque sorte.

Et un jour, alors qu'il regardait la mer au sommet d'une montagne, il entendit un tapotement. Cela venait d'une de ses pierres. Curieux, il la vit se craqueler.  Et patiemment, quelque chose en sortit. Une drôle de bête. Quelque chose d'abstrait, d'incompréhensible, ni lisse ni carré.

Le golem ne comprit pas.

Alors la bête poussa un cri et sauta du haut de la montagne. Et se mit à voler.

Le premier oiseau était né.

Le golem regarda stupéfait cet être dominer le ciel, territoire indomptable pour les siens, inconcevable même. Il regarda la coquille brisée à ses pieds, il n'y avait plus d'eau à l'intérieur.

Il comprit alors qu'il était le père de quelque chose de plus grand que lui.

Il comprit que l'eau n'était pas uniquement un danger, mais qu'elle était aussi source de vie.

Alors il sourit.

Il recommença des dizaines, des centaines, voire des milliers de fois. Il façonna des œufs de toutes les couleurs, de tous les types de pierre, de toutes les tailles. Et il peupla le monde.

Certains l'aidèrent, et décorèrent le flan des montagnes de ces drôles de pierres. Beaucoup d'autres le rejetèrent et condamnèrent les accès des refuges dans les montagnes.

Le golem n'en pleura point. Il n'aurait rien pu faire dans les montagnes, sans lumière pour guider ses gestes.

Il tailla des œufs jusqu'à ce qu'il ne fit plus qu'un avec l'eau et la terre. Il s'éteignit lors d'une bruine. Tout en douceur.

De nos jours, les golems habitent encore au centre des montagnes, attendant la fin des temps.

De nos jours, les oiseaux gouvernent les cieux, mangeant un peu de pierre et buvant un peu d'eau en mémoire de leur père et mère.

De nos jours, il n'existe plus de trace du golem de pierre qui peupla les cieux. Mais il est dit que son cœur d'or a été conservé dans une mare, et qu'il n'attend que d'être trouvé pour éclore sous la forme d'un oiseau jaune étoilé.

La Mousse