Migraines et nausées

— Comment vous vous appelez, vous me dites ?

— Tu ne me reconnais plus ?

— J'ai l'air de poser des questions dont je connais déjà la réponse ?

— Tu as l'air perdue, surtout. Qu'est-ce qu'il t'arrive ?

— Soit dit en passant, le tutoiement, c'est obligé ?

— Un peu, oui. Je ne peux pas faire autrement.

— Pour quelle raison, je vous prie ?

— Le tutoiement va de soi entre nous. C'est ce qu'on fait généralement quand on est mariés.

— Mariés ? Je suis mariée ?

— Oui. Tu as oublié ?

— Je suis mariée avec qui ?

— Ce n'est pas évident ?

— J'ai encore l'air de poser des questions dont je connais déjà la réponse ?

— Toujours pas...

— Bon, alors ! Avec qui suis-je mariée ?

— Avec moi.

— Avec vous ?

— Oui, avec moi.

— Vous mentez !

— Moi, mentir ? C'est presque vexant ce que tu dis. C'est si incroyable que ça d'être ma femme ?

— Quand on ne se souvient pas, ce sont des choses qui arrivent. On se serait mariés quand, vous dites ?

— Le dix-huit septembre mille neuf cent quatre-vingt-dix-neuf. On s'est même dit oui à seize heures douze minutes et quatre secondes.

— Toutes ces précisions me donnent la migraine...

— Pourtant, je n'ai rien dit de plus que ce qu'aurait pu te dire une simple horloge.

— Les horloges me font cet effet-là aussi, vous savez.

— Au moins, tes migraines sont cohérentes.

— On ne pourrait vraiment pas se vouvoyer ?

— Te vouvoyer me gêne, mais pourquoi pas... Si ça te fait du bien...

— C'est que vous tutoyer me donnerait la nausée.

— Alors évitons le tutoiement car la nausée et les migraines ne font jamais bon ménage...

— Vous prêchez une convaincue !

— Je t'ai... Je vous ai convaincue ?

— Euh... non. Pas tellement en fait, mais je savais ça avant de vous rencontrer.

— Avant de me rencontrer ? Avant l'année mille neuf cent quatre-vingt-quinze, tu veux dire ? Tu te souviens de ça ?

— Non, je ne me souviens vraiment pas de vous. Avant de vous rencontrer aujourd'hui, je voulais dire. Je ne vous ai jamais vu auparavant, je vous ai dit ! Votre tête ne me dit rien, rien de rien.

— Mais on est mariés, enfin !

— Dois-je vous croire ?

— Bien évidemment.

— Ce n'est pas très convaincant, mon bon monsieur... Vous ne pouvez pas faire mieux ?

— Mon amour pour toi, c'est comme une évidence. Il est très difficile de prouver une évidence.

— Personnellement, je peux aisément prouver qu'un plus un, ça fait deux. Un plus un qui font deux, c'est très évident. Pas vous ?

— Je devrais y arriver aussi.

— Et prouver que l'eau mouille ?

— C'est plus délicat mais faisable malgré tout.

— Impressionnant ! Et l'huile mouille aussi, d'après vous ?

— L'huile, ce n'est pas de l'eau. Mais l'huile est liquide. C'est une question délicate que tu me poses là.

— Je n'aurais jamais pensé que l'huile vous poserait souci...

— Par contre, je pourrais presque te démontrer que l'eau chaude mouille tout autant que l'eau froide.

— Presque, seulement ?

— Avec un brin de motivation, je devrais parvenir à mes fins.

— Vous êtes un scientifique, non ?

— En quelque sorte.

— Comment ça ?

— Je suis un homme de sciences mais sans pour autant être un scientifique comme on l'entend de nos jours. Enfin... C'est compliqué.

— Oh ! Ma migraine revient...

— Je t'ennuie, peut-être ?

— Une légère overdose de parlotte et de tutoiement mais mes jours ne semblent pas encore comptés.

— Tu peux en mourir ?

— Des migraines fatales, ça existe, il me semble...

— Ah bon ?

— On peut mourir de tout, non ?

— En partant de ce principe, en effet, mourir d'une migraine est une possibilité parmi tant d'autres.

— C'est ce qui est amusant avec la mort.

— Tu trouves la mort amusante maintenant ? Je ne te reconnais plus...

— Et je ne vous connais pas, ça nous fait un point commun finalement.

— C'est que tu n'as jamais trouvé la mort très divertissante avant aujourd'hui...

— Vraiment ?

— Vraiment. La mort t'a plutôt assez bien démolie mais je ne voudrais pas te rappeler ce genre de détails pour commencer...

— Oui, parlez-moi plutôt de ce que vous vouliez dire par «homme de sciences» ?

— C'est une très longue histoire, tu sais.

— Je suis assise et j'ai une bonne dose d'aspirine dans mon sac à main. Je suis prête à vous écouter parler longuement.

— Veux-tu que je commence mon histoire par «Il était une fois» ?

— Seulement si c'est nécessaire.

— Et puis-je la finir par «Ils vécurent heureux et eurent beaucoup d'enfants» ?

— Ce n'est vraiment pas une obligation. Séparer le bonheur et le fait d'avoir des enfants est un débat bien trop compliqué pour moi...

— D'accord !

— Vous ne commencez pas votre histoire ? Il paraît qu'elle est longue, ne perdez pas de temps !

— Il était une fois un petit garçon très à cheval sur les détails, au point de se rappeler de chaque seconde de sa vie. Il faut savoir qu'il est un des rares hommes sur Terre à se souvenir de chaque instant de sa naissance comme si c'était hier...

— Oh ! Quelle histoire passionnante vous avez là ! Cet homme doit avoir des choses incroyables à raconter !

— Et attends, tu n'es pas au bout de tes surprises. Ce n'est que le début...