Oleen

Oleen avait toujours été plurielle. Depuis sa plus tendre enfance, elle avait côtoyé tant d’esprits et de corps divers, partagé avec eux ses pensées les plus intimes, ses rêves, ses jeux, sa peau. Comme tous les jeunes Ogaris, elle était elle et se sentait l’autre, le lion céleste sur les flancs du volcan, la libellule fendant l’air chaud, la loutre bullant dans le sillage d’une île paresseuse. Tourbillon de plumes, de poils, d’écailles, boule d’énergie n’ayant pour limites que les frontières d’Ogon et son imagination prolifique, combinée à celle de l’animal avec lequel elle partageait l’instant.

Elle partageait son corps avec eux et d’une pensée commune ses bras n’étaient plus ses bras, mais les nageoires de l’espadon qui les menaient à travers les flots.

Enfant, la fillette avait toujours voulu retarder le zef où tous les animaux disparaîtraient de ses pensées et de sa peau pour laisser à l’un d’eux le privilège de tisser un lien plus fort avec elle, et Oleen affirmait à qui pouvait l’entendre que jamais au grand jamais, elle ne laisserait cela se produire. Pourtant, le renard la quitta, puis l’aigle, l’abeille et la daurade. Bientôt il ne resta plus que la chouette, et Oleen en fut presque soulagée, comme on découvre un visage aimé dans la foule bruyante. Elles firent connaissance, elles se connaissaient déjà. Leurs corps se fondirent l’un en l’autre, deux faces d’un même être dual. Des orteils et de puissantes serres, des rémiges et des doigts encore potelés de l’enfance, des plumes grises et une peau cuivrée. Oleen et Ulu. Unes.