Des larmes sèchent contre la noirceur de l'air éteint
Des meubles s'y plongent aussi, durs, d'étain,
Il y a l'odeur de la poussière d'argent fané.
Il y a les cris, se heurtant sans bruit aux murs brisés
Fleur qui s'ouvre
Fleur qui boit le noir
qui broie du noir
Fleur de peau, affleure la peau, à fleur de tête, c'est la fleur de la paupière...
Broussailleuse un peu, à ses orées,
Elle abrite quelques étoiles fraîchement tombées
Ce soir,
Minuit n'a sonné nulle part d'autre que dans les coeurs.
Toute petite remarque :
"Minuit n'a sonné nulle part", non ?
Wow, merci beaucoup pour ton commentaire ! Tu as très bien compris l'ambiance que je voulais transmettre.
(Je corrige la coquille tout de suite)
A bientôt, j'espère ! :)
Pluma.
Je crois que j'avais oublié à quel point te lire est merveilleux x)
Fy