Prologue

Mise à jour du 6 juin 2018 

La vieille dame est plongée dans une sorte de sommeil artificiel, emmitouflée dans son écrin de verdure. Elle se trouve ainsi protégée des regards indiscrets, mais pas d'une vieillesse qui l'abîme toujours un peu plus à chaque saison. Son visage est ridé, son teint terne. Elle n'est plus que fissures et peintures écaillées. Elle perd jusque ses tuiles qui s'amassent ça et là, brisées, au milieu des herbes folles. Tous les attributs raffinés de sa jeunesse dorée ont disparu, avalés par une nature jalouse et rancunière. Ils sont désormais en proie à une lente décomposition. Le peu qui est est parvenu à résister, tant bien que mal, aux assauts du temps, a perdu son panache : la rouille a mangé les riches décors en fer forgé, les majestueuses sculptures de pierre ont égaré la plupart de leurs membres rendant les visages éternellement souriants de ces éclopés plus effrayants encore. 

Au milieu de toute cette débandade, les fidèles soldats de bois continuent inlassablement à monter la garde le long du grand mur qui borde le chemin, comme si rien n'avait changé. Pourtant, eux non plus ils n'ont pas fière allure avec leurs branches mal taillées et leurs vieux troncs difformes. Abandonnés par ceux qui les avaient autrefois apprivoisés, livrés à eux-mêmes, ils auraient pu retourner à l'état sauvage, retrouver leur nature profonde, mais ils ne l'ont pas fait. C'est pour elle qu'ils sont restés, qu'ils ont tenu bon, vaille que vaille. Pour leur chère Méloé. Ils ne pouvaient pas la laisser seule et sans défense en ces heures sombres où elle avait tant besoin de leur protection. 

Il fut un temps où la somptueuse Méloé rayonnait dans le paysage, faisant la fierté des hommes qui l'avaient édifiée. Cette époque bénie est révolue. Désormais, la nature a repris ses droits, resserrant peu à peu son étreinte, comme un vert linceul.

Par cette nuit sans lune, une lueur chaotique transperce soudain l'horizon. Elle se rapproche lentement dans d'étranges soubresauts, disparaît par moments pour mieux réapparaitre un peu plus loin dans un ronronnement métallique.

La route qui mène à la villa n'est qu'un chemin de terre fait de virages et d'ornières, de creux et de bosses, lui aussi envahi par une végétation débordante. 

Le véhicule, empli de courage, persévère, laissant toutefois échapper de temps à autre un râle de douleur. Il poursuit régulièrement son avancée pour atteindre, en bout de course : le vieux portail brinquebalant.

Il ne peut s'agir que d'une erreur, ou des élucubrations suicidaires d'un GPS détraqué, car aucun humain averti n'oserait s'aventurer aussi loin sur le chemin, à pareille heure de la nuit. 

Ces gens ne vont pas tarder à réaliser leur méprise et feront demi tour pour regagner la route départementale, avant qu'il ne soit trop tard. Il ne faut pas s'inquiéter. Tout va bientôt rentrer dans l'ordre.

D'ailleurs, la voix robotique, à l'intérieur du  véhicule, ne s'y trompe pas :

« Veuillez regagner la route », dit- elle à qui veut bien l'entendre.

- On voudrait bien. Je fais ce que je peux, s'impatiente le conducteur. C'est trop étroit, impossible de faire demi tour. Satané GPS de malheur. J'espère que je ne vais pas être obligé de me taper tout le chemin en marche arrière... ce serait le pompon !

Il se parle à lui-même et n'attend pas de réponse. Mais un peu plus loin sur le chemin, il découvre enfin le vieux portail et réalise soudain qu'il ne s'est pas trompé d'endroit.

Le véhicule des intrus s'immobilise alors et un homme en descend. Il ne prend même pas la peine de couper le moteur ni de fermer la portière. Cette présence inhabituelle résonne dans la nuit. Il est épié par une multitude d'yeux, tapis dans l'ombre.

La silhouette continue d'avancer, d'une démarche conquérante, en direction du portail. A la faible lumière des phares, les grandes grilles paraissent encore imposantes, on ne distingue pas les trous percés par la rouille qui les rendent vulnérables. 

Une deuxième ombre est tapie à l'arrière de la voiture, immobile.  

L'homme fouille dans les broussailles. Aurait-il quelque besoin urgent à soulager ? Un bien long chemin pour une si petite affaire. Il ne serait tout de même pas venu jusqu'ici pour souiller une vieille dame?

Quand il se redresse victorieux, le gros trousseau de clefs entre les mains, l'espoir n'est plus permis. Il ne tarde pas à enfoncer l'objet dans la serrure et alors la lourde grille n'offre plus aucune résistance laissant le gaillard pénétrer dans l'intimité de la villa. Le sanctuaire est sur le point d'être violé. Les deux battants vaincus s'ouvrent en laissant échapper des cris de douleur. Il y a bien longtemps que cette gymnastique n'avait plus été imposée à leurs articulations vieillissantes. Tout cela n'est plus de leur âge. L'intrus remonte tranquillement dans la voiture, claque la portière sans se soucier du bruit occasionné et se fraye un passage entre les branchages. Ces derniers luttent contre l'envahisseur comme ils peuvent, freinant sa progression, rayant sa carrosserie. C'est peine perdue. Il atteint rapidement la cour et s'immobilise enfin au pied des marches, devant la villa. 

Méloé est désormais entièrement à leur merci. D'ici quelques minutes ils seront à l'intérieur et prendront possession des lieux. Plus rien ne les arrêtera. Pas même la vieille porte à la serrure grippée. Un bon coup d'épaule la fera facilement céder. Elle n'a jamais été bien courageuse. De toutes façons, ils possèdent désormais toutes les clefs.

Ils s'engouffrent à l'intérieur sans un mot, sans une attention envers celle qu'ils viennent de réveiller sans le moindre égard pour son grand âge.

Tout est étrangement calme et silencieux aux alentours. Rien ne bouge. Pas même le vent dans les feuilles des arbres. Comme si la nature toute entière retenait son souffle. Puis, peu à peu, elle s'habitue à cette nouvelle présence permettant à la vie nocturne de reprendre son cours sans plus se préoccuper des hommes. 

On croirait avoir rêvé. Seule une petite lumière allumée révèle l'intrusion à l'intérieur de la maison abandonnée, ainsi que la voiture garée dans la cour qui porte encore les maigres traces d'une lutte qui était perdue d'avance. Quelques feuilles coincées dans le pare-brise qui disparaîtront d'un coup d'essuie-glace et de légères griffures sur la carrosserie pour que l'honneur soit sauf.