Prologue

 Une bibliothèque, c'est un lieu à part. Il existera toujours des gens pour vous les décrire comme étroites et ennuyeuses, alors qu'en réalité, elles cachent les horizons les plus vastes et les plus passionnantes péripéties. Elles contiennent à elles seules une foule d'univers, autant d'océans, de châteaux, de pays et de territoires, de villes et de planètes que vous pouvez en rêver. Elles abritent des milliers de complots à déjouer, de meurtres à élucider, de menaces à combattre, de chemins à parcourir et de gens à sauver et à aimer. On y trouve des abîmes de larmes et des fontaines de rires, des puits de savoir et des torrents de curiosité.

 Et tout cela grâce à une sorte de pouvoir magique qui jette un pont invisible entre les mots et notre imagination.

 Ce pont, on peut le parcourir dans les deux sens. Mais pour les gens comme moi, il existe en plus une voie cachée. Une sorte de double fond dans le pont, un peu comme les anciens viaducs à deux étages. Chaque lecteur écrit à son insu quelque chose entre les lignes, à l'encre invisible, une histoire qui lui appartient et que moi seule, à ma connaissance, peut déchiffrer.

 Pour moi, chaque livre recèle donc deux histoires différentes, en filigrane l'une de l'autre. Je l'ai appris en même temps que j'ai appris à lire et ce talent, ce don, ne m'a jamais quittée.