Prologue

Ne jamais poser les pieds sur le sol.

C’est la règle.

Le sol, c’est l’impuissance.

Il appartient aux mortels, pas aux dieux.

Les faibles regardent d’en bas.

Les Anges, eux, ne regardent pas en bas.

Leurs cheveux planent, leurs pas flottent et leur regard s’en va à l’horizon.

Mais jamais vers le bas.

Jamais. Jamais. Jamais.

Tout dans le ciel leur appartient et, bien entendu, ce qui est en dessous -d’une bassesse sans égale- leur appartient aussi.

Même s’ils ne la regardent pas, la ville de Domélyl appartient à la magie.

La Tour des Anges se dresse haute au dessus de cette ville et de ses frêles habitations de bois.

La Tour n’a pas de fenêtres. Hors de question que l’on voie les nobles magiciens dans leur intimité -quand ils ont les pieds posés-.

On ne les voit que lorsqu’ils volent à travers la ville, lorsqu’ils sont fiers, nobles et puissants.

Fiers, nobles et puissants.

Mais ils ne sont pas fiers, nobles et puissants partout. Il existe un quartier dans la ville où ils ont si peur.

Le quartier d’Arkeide.

Un Ange s’approche. Il survole le monstre maudit. Pour la première et la dernière fois de sa vie, l’Ange baisse son regard si fier. Un regard si beau dans une gueule si sombre.

Cinquante mètres d’obscurité inconnue, voilà ce que coûte l’antique erreur des déiformes.

Voilà leur plus grande honte, leur plus grande perte.

La perte d’Arkeide

La sublime créature rassemble ses minuscules soldates. Elle les sent, elles font partie de son corps. Les molécules de magie suivent ses bras, jusqu’à atteindre sa volonté. Elles forment une bulle autour de l’être.

Enveloppé dans cette sphère de lumière, il descend dans les profondeurs, protégé par des mailles plus dures que les diamants dont elles portent l’éclat.

L’Ange veut récupérer le contrôle. Le contrôle d’Arkeide.

Mais les fières soldates de son bouclier ne sont pas aussi serrées que le dieu ne le pensait.

Tapi dans l’ombre, un ennemi guette. Lorsque l’Ange arrive à sa hauteur, un intrus s’élance à toute allure vers la cible qu’on lui a donnée.

L’intrus est si petit et si rapide.

Et les molécules de magie sont si aveugles.

L’intrus franchit les rangs sans aucune résistance de cette magie décidément maladroite.

L’intrus pénètre dans cet espace interdit, intime, là où ces dieux redeviennent des Hommes. Des mortels.

Il a enfin atteint son but.

Il franchit la dernière frontière. La peau chaude du magicien.

L’être sublime chute dans le quartier d’Arkeide.

On pourrait croire que cela s’arrête là, mais cet Ange n’était pas seul. Ils sont toujours en groupe. Une dizaine d’autres Anges le suivent dans ce plongeon obscur.

Dans le quartier d’Arkeide.

Dans le quartier du Perce-Magie.

A la Tour, Dée guette le retour des magiciens.

Mais comme les 153 autres, ils ne reviendront pas.

Ils appartiennent maintenant au Perce-Magie.