1. La valse des molécules

Terels n’était pas un débutant. Pas comme tous les jeunes incompétents qui avaient été envoyés auparavant. Lui, il avait pris soin de se fabriquer une épaisse bulle de molécules qui le protégerait de toute agression. Ce qu’il ne savait pas, c’est que tous les précédents s’étaient dit exactement la même chose. Mais bon, contrairement aux autres, il ne tomberait pas. Puisqu’il ne volerait pas. Le vieil homme se faufila dans les petites ruelles en bordure d’Arkeide. Elles étaient si étroites et ses épaules étaient si larges qu’il dut avancer de profil, le dos collé aux murs de bois. Il ne marchait presque jamais et apprit deux notions très pertinentes : premièrement, il était préférable de marcher avec des chaussures si l’on ne voulait pas se mouiller les pieds ; deuxièmement, avoir des cheveux de plus de deux mètres de long n’était pas vraiment pratique pour cette activité. Il se déplaçait alors de manière vraiment ridicule, petite ballerine à la carrure d’un déménageur, mais jamais on n'aurait pu douter de sa nature. Malgré son grand âge, il était de ces beautés troublantes que l’on ne trouvait que chez les Anges.

En se faufilant, le beau magicien se retrouva si proche des petites fenêtres que l’intérieur des anciennes demeures lui fut tout à fait perceptible. Tous les meubles étaient là, tous les objets du quotidien, tous les portraits de famille, tout. Comment pouvait-on exposer des décors si intimes à la vue de tous les passants ? Il baissa le regard. Les fenêtres, quelle stupide invention. Voir ces pièces abandonnées le déstabilisait. Mais pourquoi ? Pourquoi se sentait-il mal pour des misérables humains ? Terels releva désespérément la tête jusqu’au ciel, espérant recevoir de la lumière un peu de réconfort. Mais les immeubles de bois mesuraient bien plus de trente mètres et cette lumière n’arrivait que tamisée au sol, ce qui n’offrait qu’un faible éclairage diffus. Un vague brouillard de lumière. Rien a voir avec la Tour dont les murs scintillaient continuellement. Terels n’avait pas l’habitude de l’obscurité et, s’il n’avait pas été lumineux, il n’aurait jamais osé pénétrer ici. Tous les Anges avaient peur du noir et il n’y faisait pas exception. Il baissa la tête. Il devait se concentrer sur sa mission. Et sur le chemin à prendre. Il devait trouver le chef de la résistance. Il devait trouver le Perce-Magie. Il le devait.

Après quelque pénibles minutes de marche, il avait l’impression de s'embourber dans un marécage, l’eau à la limpidité douteuse stagnant comme dans un étang mort. Le bas de sa robe était trempé et Terels maudit le moment où il devrait la nettoyer. Mais à l’approche du quartier tant redouté, la mare laissa place à un sol. Humide, mais dur. Des lanternes éclairaient les rues qui se faisaient plus larges. Bien plus larges, même. Il marcha encore durant trois minutes et vingt-sept secondes exactement et pénétra dans le quartier du Perce-Magie.

Un magicien.

Mais il n’est pas en haut, il est en bas.

Impossible.

Mais son sixième sens ne peut pas le tromper.

Ça, ce serait vraiment impossible.

Tout son corps tremble. Sa colonne vertébrale hurle de douleur et ses doigts irradiés gémissent. Dix petits plaintifs qui attestent sa présence.

La magie est là, il ne peut pas se tromper. Non.

Le visiteur est un homme puissant. Le plus puissant qui ait jamais été envoyé ici. Mais il ne devrait pas être seul. Ils ne sont jamais seuls, normalement, même s’ils sont puissants.

Le magicien marche longtemps et lui, il le piste, cinq étages plus haut. Les grands immeubles de Domélyl sont pratiques pour ça. Il y a des passages partout. Et il les connaît tous.

Alors que l’Ange parcourt la distance de vingt mètres dans la rue, le tireur monte un escalier, longe la Petite Passerelle Des Cendres, monte un autre escalier, traverse le bureau du notaire et descend par une petite échelle.

Même cinq étages plus haut, il entend la démarche du visiteur. Il est tellement pas discret. Alors qu’au cinquième étage, sur les faibles planches usées et dans l’obscurité complète, le silence règne.

La proie ne se rend pas compte d’à quel point les épaisses parois de bois le sauvent.

Dans le ciel, ils sont à découvert. Sur le sol, ils sont à égalité.

A Arkeide, tout était désert, mais vivant. Toutes les boutiques étaient ouvertes et les tables des restaurants étaient couvertes d’argenterie, prêtes à accueillir le plat du jour. Un nombre incalculable d’écriteaux souhaitait la bienvenue à leur unique visiteur qui, malheureusement, était bien loin de vouloir s’engouffrer dans l’antre sombre d’un commerce abandonné. Les grandes torches des rues fonctionnaient encore et illuminaient nostalgiquement ces ruines d’un passé festif. En observant cette lumière jaune -qui ne le rassurait pas tant que ça, finalement-, l’Ange faillit trébucher sur une boîte à outils disposée au milieu de la route, à côté d’une charrette aux roues déboîtées. Terels comprenait mieux que l’on pût dire que cet endroit était hanté. On eut dit que des fantômes habitaient encore ces demeures et que les objets allaient se soulever dans les airs, emportés par leurs mains invisibles. Tout était propre, ordonné, prêt à l’usage. Le quartier semblait impatient de revoir ses habitants. Seules les faiblesses du bois rappelaient l’abandon et laissaient des façades entières s’écrouler. Mais aucune trace du massacre. Aucun corps. Aucune tache de sang. Il s’approcha d’une arche, une sorte de pont reliant deux immeubles entre eux. Aucune rivière ne passait entre ces immeubles, juste une marée de gens quand il y en avait encore. L’arche était époustouflante, ornée de sculptures, de dorures, elle semblait vouloir attester le talent artisanal que possédait le quartier d’Arkeide. La tête en l’air, Terels ne put s’empêcher de ralentir pour l’admirer.

Le magicien s’apprête à passer sous une arche.

Une de ces belles arches sculptées qui relient les immeubles les uns aux autres et desquelles on pouvait lâcher des confettis par les fentes, les jours de fête.

Mais aujourd’hui, il n’y aura pas de confettis.

Il y aura un intrus, comme avec tous les autres Anges.

Un intrus qui, comme ordonné, percera la coque de magie pour goûter la beauté qui se cache à l’intérieur. Un peu comme un œuf. Miam miam, régale-toi, petit intrus.

Le tireur s’engage sur l’arche.

Ses pieds nus ne font pas de bruit, contrairement à ceux de l’Ange. Ils peinent à se soulever, à se poser correctement, mais ils le font en silence.

Il s’arrête au centre de la structure. Un chien de bois, témoin de son futur crime, le dévisage avec une haine injustifiée. C’est nous qui t’avons sculpté, sale cleb, pas les Anges !

Voilà que le magicien passe en dessous. Sa tête vibre, grésille. De plus en plus fort. L’intrus se prépare à partir.

Chose incroyable, les rôles sont inversés. Le faible est en haut. La magie est en bas.

L’Ange s’arrête, le visage toujours levé vers le ciel.

Deux visages face à face.

Celui d’en bas ne voit rien, juste une structure de bois.

Mais celui d’en haut voit tout.

En temps normal, il ne regarde jamais la cible. Son don lui suffit et sa vue est mauvaise. En temps normal, son arme n’est dirigée que vers le ciel, là où tout est dégagé.

Mais il n’a jamais essayé de tirer à travers les fentes de l’arche. Qui sait si sa flèche atteindra bien le magicien ? Les poutres pourraient bien arrêter ses munitions. C’est pour ça que, pour la première fois depuis des années, il regarde sa cible.

Et voilà que pendant une seconde, une seconde de trop, le tireur ne peut plus tirer.

Tout en bas, ce beau visage ignorant le lui interdit. Il a l’impression de le connaître.

Il ne voit pas ses traits, bien sûr que non, tout est tellement flou. Mais il voit la forme. La forme d’un visage levé vers lui.

Il l’a déjà vu.

Et puis le visage fronce les sourcils. Et puis le tireur comprend qu’il a fait une erreur.

Ce magicien est comme tous les autres.

Une présence. Un mouvement. Terels l’avait vu. Il envoya toutes ses molécules sur l’arche. Instinct de survie. Il la détruisit. Les gigantesques planches vernies s’effondrèrent, emportant avec elles une bonne partie des bâtiments alentours. Les décorations sculptées se brisèrent en petits morceaux. Les fleurs, les animaux, les bateaux, toutes les figurines se réunirent dans un plongeon ultime. Une apocalypse de bois. Terels se félicita d’avoir formé une bulle autour de lui. Un monde miniature se déversa dessus. Tout ne fut plus que bruit autour de l’Ange et, lorsque le vacarme cessa, il se demanda s’il n’était pas devenu sourd. Mais dans tous les cas, son assaillant s’étant avéré silencieux, son ouïe était loin d’être importante. Maintenant, c’était sa vue qui l’était. Un résistant était quelque part, dans les décombres et il devait le voir avant d’être vu.

Le tireur se relève.

Le magicien semble le chercher dans les méandres de bois.

Grave erreur.

Cela fait longtemps que le tireur s’est faufilé à travers les planches d’un petit magasin de friandises. Il connaît les moindres recoins, les moindres passages pour disparaître. Il sait toujours disparaître. C’est la seule chose qui le sauvera. Disparaître.

Se cacher, c’est ce qu’il sait faire de mieux.

Il lève son arme. Les cylindres, les poulies, les engrenages s’enclenchent.

Voilà ce qui arrive à ceux qui détruisent sa plus belle arche.

Le magicien l’a vu, il le fixe. Encore ce visage.

Il croyait l’avoir déjà vu, eh bien il n’aura plus jamais à le revoir.

L’Ange ouvre la petite tache sombre qui est en fait sa bouche.

Le doigt maigre du tireur frémit contre la poignée.

- Une petite île déserte danse avec la Fillette dans le Vent par amour des grandes villes.