Prologue

En cet instant si particulier, je me remémore mes cours de français, ceux de mes premières années du secondaire. Je les adorais. Toutes ces histoires, des courtes aux longues, que la professeure nous poussait à décortiquer. Les opposants, les adjuvants, les défis et les exploits de tous ces personnages… ainsi que leurs échecs cuisants. J’ai en mémoire une pléthore d’histoires aux fins noires et déprimantes, gluantes ou même choquantes.

C’est comique, ces histoires, j’ai tendance à les ranger entre les années 1800 et 1900. Lorsque les vêtements des dames les corsetaient jusqu’au cou, séparant en deux hémisphères leurs corps menus au moyen de longs pointillés de boutons. Les hommes étaient élégants, même rapiécés et poussiéreux, parés de costumes redingotes aux multiples poches, couches et pièces de tissu qu’ils surmontaient d’un chapeau leur offrant l’allure d’un longiligne et gracieux point d’exclamation.

Et voici Luce qui s’égare…

Effectivement. De la réalité historique autant que de ma propre narration.

M’égarer en pensées… Dès l’enfance, j’ai pris goût à fuir la réalité. Ce que m’offrait mon imagination était si puissant, si grisant, si parfait. Je n’ai jamais cessé, même lorsque j’ai commencé à travailler, de transformer la réalité en quelque chose de plus coloré, de fantasmagorique. Chaque jour, je prenais le temps de plonger vers d’exotiques décors, où les objets étaient beaux, les vêtements originaux et les paysages spectaculaires. Avec, toujours, de légers soupçons de magie.

Le fantastique… Ma prédilection sismique. J’en reviens à ces anciens cours de français. Si je creuse dans mes archives, je retrouve ce souvenir où j’entends la voix cristalline de notre Madame D. prenant plaisir à le définir.

Madame D. Elle portait toujours de longues jupes plissées qui l’enveloppaient du haut des hanches jusqu’aux chevilles avec, par-dessus, des gilets cardigans. Je me souviens même de ses yeux turquoise et souriants, de sa bouche artificiellement rosée et de cette coiffure démodée, la même année après année. C’est étrange la nostalgie qui accompagne ce souvenir.

Le fantastique, disait-elle, c’est lorsqu’un élément irréel s’immisce et bouscule notre monde réel, transformant irrémédiablement la vie du héros ou de l’héroïne. 

Presque toutes les histoires que nous avions analysées pour consolider cette règle sont à ranger dans le tiroir 1800 à 1900.

Mais moi, je suis une enfant du nouveau millénaire. Moi, j’ai droit à un autre tiroir.

Toutefois, songeant à tout cela, je m’interroge. Ai-je réellement été bouleversée par le fantastique ? En est-ce toujours lorsque c’est l’élément réel qui plonge au cœur de l’irréel ?

C’est ce qu’il m’est arrivé… Il y a bien des quatrains déjà.

Je marchais dans la rue. Un bus jaune mangue s’est arrêté. Et en quelques heures à peine, moi et dix-neuf autres passagers quittions le monde réel.

Soyez prévenus, ce récit, ma vie à partir de ce bus jusqu’à maintenant, se déroule ailleurs. Là-bas, être qualifiée d’Étrangère ou d’Étranger signifie que vous avez été moissonné.

Me reviennent les cris de cette foule traversée ce premier soir : Vive les vainqueurs de la Moisson !

Chance ? Malchance ? J’ai longtemps oscillé. Et en ce jour où je dois faire un choix, je réalise qu’il m’est encore bien difficile de trancher.

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2023