11- Troisième rêve brûlé

La cuisine du restaurant prend feu. Je suis au centre de la pièce, impuissant. Je ne peux plus bouger. Rien ne me fait réagir : ni les flammes, ni la fumée, ni les rires diaboliques des brocolis.

Ces brocolis en ont après moi. Je le sais. Ils me l’ont dit. Je revois leurs regards féroces. Ils ne lâcheront rien. Ils sont plus forts que moi, de par leur supériorité numérique. D’autant qu’une force supérieure, voire divine, semble être de leur côté.

Ma cuisine prend feu dans un silence assourdissant. Je ne peux pas parler, ni crier à l’aide. Les brocolis me terrifient bien plus que ces flammes. Jusqu’au moment où les flammes se personnifient.

Les brocolis se taisent. Les flammes prennent la voix de ma femme. Elle me hurle au visage qu’elle m’a épousé par pitié, pour profiter uniquement de ma notoriété. Si elle avait pu, elle aurait choisi un autre homme, quelqu’un de plus distingué, de plus charmant que moi. Pour elle, jouer la comédie au quotidien est devenu insupportable. Elle est arrivée au bout de sa limite. Elle ne souhaite qu’une chose : révéler au monde entier quel minable je suis en réalité. En citant le nom de tous les journalistes qui seront ravis de l’entendre, elle soutient un regard empli de haine et de dégoût. Ce regard, je ne pourrais jamais l’oublier. C’est un regard que j’appréhendais de voir depuis notre première rencontre. La décevoir à ce point, c’est pire que tout le reste. Pire que l’idée de perdre mon restaurant. Pire que de ruiner ma réputation.

La voix de Désirée disparaît. Le silence laisse place au son de mes larmes. Ces larmes qui me poursuivent jusqu’au réveil de ce vif cauchemar.