12 - Un brouillon

Ses lèvres. Sa langue. Mael avait le gout du vin. Le goût des chocolats mangés pendant la soirée. Elle mordit doucement sa lèvre inférieure. Il grogna, un son grave, presque animal. Ses doigts glissèrent dans ses cheveux, lui l’attira plus fort contre sa bouche. Elle ne pensait plus à rien. Une vague de chaleur la traversa. Leurs langues se liaient, s’enlaçaient. Ils se levèrent de leur chaise sans se quitter, sans se détacher.

Il l’attrapa par la taille, la plaqua doucement contre lui, ses mains cherchant sa peau avec une lenteur fébrile. Elles glissaient sous son chemisier, effleurant sa poitrine puis suivant la courbe de ses hanches. Sa langue jouait avec la sienne, s’échappait, revenait. Elle s’accrocha à son pull pour le sentir plus proche. Se mit sur la pointe des pieds pour sentir sa langue dans sa bouche, plus fort, plus loin. Leur souffle s’accélérait. Il se recula doucement, les yeux pétillants, l’entraînant jusqu’au canapé. Ils tombèrent à moitié dessus, maladroits et affamés.

Leurs bouches se cherchèrent à nouveau. Pas pour combler un vide, mais pour faire taire le silence trop bruyant. Nora ferma les yeux. Elle voulut oublier. Juste une seconde. Se souvenir de ce que c’était d’être touchée, désirée.

Il murmura quelque chose contre sa peau, elle ne comprit pas, mais la chaleur de ses mots se fraya un chemin dans sa poitrine. Elle se laissa faire. Le tissu devint obstacle. Il lui retira son chemisier, lentement, bouton par bouton. Elle posa la main contre sa nuque et l’attira de nouveau contre elle. Impatiente de retrouver sa chaleur. Tout était confus. Flou. Mais tendre. Impulsif. Irrationnel. Deux solitudes se retrouvaient.

Elle était sur lui, à califourchon. Sa bouche contre la sienne, haletante. Elle ne voulait plus que respirer à travers lui. Sa peau appelait celle de Mael. Son odeur musquée l’éveillait. Elle saisit son pull et le lui retira. Posa ses mains sur ses épaules larges, les fit descendre lentement sur son torse bien dessiné. Ses doigts effleurèrent ses tétons qui se contractèrent à son passage. Elle continua son chemin sur ses abdos légèrement apparents. Et sourit. Mais quand avait-il le temps de s’entraîner pour ressembler à ça ? Il gémit, mi-rauque, mi-souffle, et la fit tomber sur lui en soulevant ses hanches. Leurs bouches se retrouvèrent. Elle continuait à explorer son torse, il passa ses mains sur son jean, défit le bouton et descendit lentement la braguette. Elle entendit son propre gémissement. Elle se plaqua un peu plus contre lui.

Mael irradiait. Son corps était chaud. Elle bouillonnait. Suffoquait presque. Elle quitta ses lèvres pour embrasser la base de sa mâchoire. Parcourut son cou du bout de la langue. Elle essayait de retrouver son souffle. Quelque chose n’allait pas. Ses mains à lui l’entouraient, la serraient, agrippaient ses hanches. Il était doux. Précis. Elle avait envie de lui. Mais son esprit s’éloignait. En elle, ça hurlait en silence. Ce n’était pas lui. Ce n’était pas ça. Et alors qu’elle s’accrochait à son dos, elle sentit les larmes monter.

Tout allait vite. Trop vite.

Elle s’écarta. Légèrement. Reprit sa respiration. Juste assez pour entendre les battements de son coeur cogner dans ses tempes. Elle attrapa le visage de Mael entre ses mains pour plonger ses yeux dans les siens.

— Nora... souffla-t-il.

Sa respiration était aussi saccadée, ses yeux brillants, ses pupilles dilatées.

Bon sang, ce visage.

Il la regardait, parcourait son visage du bout des doigts.

— Si tu continues comme ça… je vais te porter jusque dans mon lit et te garder tout le week-end.

Et par tous les dieux, elle en crevait d’envie. Mais… Elle ferma les yeux. Et juste un instant, elle vit le sourire de Solal. Merde. Elle allait pleurer. Le souffle court. Le cœur en vrac.

Merde.

Merde.

Merde.

Je déconne complet !

Elle se figea. S’écarta un peu plus.

— Je…

Elle cherchait ses mots. Il la tenait toujours dans ses bras mais relâcha légèrement sa prise. Il lui laissait l’espace dont elle avait besoin. Elle aurait voulu s’oublier dans ses bras. Se perdre dans leur désir, dans leur urgence d’exister. Même un instant. Mais quelque chose résistait en elle. Un doute. Une pensée qui la hantait. Elle ferma les yeux plus fort, pour chasser ce qui n’avait pas sa place. Mais ça revenait.

— Je peux pas. Je suis désolée.

Elle se leva d’un bond. Recula. Elle vit dans les yeux de Mael la surprise, la déception mais surtout… de l’inquiétude ?

— Tout va bien ?

— Oui. Non. Je sais plus. C’est pas… je fais une connerie.

Elle tournait en rond. Ses yeux fuyants, rivés au sol. Elle murmurait presque :

Mais qu’est-ce que je suis en train de faire ?

— Je suis ailleurs. Et toi, t’es réel. Trop réel. Moi, je suis un brouillon, Mael… Et j’ai quelqu’un dans la tête… Je crois.

Les mains plaquées contre son crâne, elle déambulait dans le salon. L’esprit en ébullition, les pensées surgissant en rafales, explosives et incontrôlables pareil à une machine à pop-corn. Qu’est-ce qu’il fout encore dans ma tête, ce type ? Pourquoi maintenant ? Pourquoi à cet instant précis ?

Elle se tourna vers Mael. Il était resté assis, les coudes sur les genoux. Il se frotta le visage à deux mains. Puis hocha lentement la tête.

— Ok. Merci d’être honnête.

Il remit son pull, celui qu’elle venait à peine de lui enlever. Il inspira lentement. Un rire bref, sans joie, lui échappa. Il n’y avait pas de reproche. Juste… une fêlure. Une désillusion douce.

— Je suis aussi un brouillon, tu sais.

Il marqua une pause, leva les yeux vers elle.

— J’aurais aimé déloger celui qui est dans tes pensées.

Il sourit, triste. Pourquoi est-ce qu’il ne lui en voulait pas ?

Il releva la tête et lui jeta un regard qui aurait pu tout balayer. Ses certitudes, sa peur… Non, toutes ses peurs. La peur du lendemain. La peur d’être vulnérable. La peur d’y croire, et celle de ne pas être assez. La peur d’aimer et surtout, celle qu’elle ne s’avouait pas : la peur d’être abandonnée aussi vite que l’on prononce le mot cancer.

— Et je n’aurais jamais dit que toi, tu en étais un, finit-il par dire. Un brouillon.

Elle se mordit les lèvres. Il la surprenait encore.

— Ça aurait été plus simple pour moi si tu avais été un sombre connard.

Pendant un instant, elle regrettait. Elle regrettait que ce ne soit pas son regard à lui, ses beaux yeux gris, qu’elle espérait quand elle fermait les yeux. Pendant un instant, cette pensée persistante lui faisait presque mal. Mael la regarda encore un instant, puis il tourna la tête.

— Désolé de ne pas te rendre les choses faciles.

Son coeur se serra. Face à cet homme qui avait tout pour lui. Et elle qui n’avait rien à lui offrir. Dans sa tête, une phrase résonnait. Solal. C’est Solal que tu veux. Elle s’approcha de Mael, il ne bougea pas. Elle se pencha et lui déposa un baiser sur la joue.

— Merci, souffla-t-elle. Merci d’être toi.

Puis elle prit son manteau, l’enfila. Ouvrit la porte. S’arrêta un instant. Est-ce qu’elle venait encore de gâcher quelque chose ? Elle inspira et sortit en lançant un dernier regard vers lui. Il avait posé sa tête sur le dossier du canapé, un bras sur le visage.

Désolée, Mael.

L’air glacé la saisit à la gorge. Elle termina de fermer son chemisier dans la rue, les doigts encore légèrement tremblants. Elle marcha vite. Son appartement n’était qu’à quelques rues. Ses talons claquaient sur le trottoir. Les images se bousculaient. Mael. Le canapé. Son regard triste. Elle ne savait plus pourquoi elle était sortie. Elle ne savait plus où elle allait. Elle accéléra. Elle se sentait vide. Et saturée à la fois. Elle se mit à courir. Jusqu’à ce qu’elle s’arrête. Net. Elle leva les yeux.

Où était-elle ?

Ce n’était pas sa rue. Et de ce qu’elle voyait, pas son quartier non plus. Les immeubles ne lui disaient rien. Pareil pour les enseignes. Une guirlande en forme de cœur battait à intervalles réguliers au-dessus d’elle, accompagné d’un léger grésillement en fond semblable à un signal d’alarme malveillant.

Elle tourna sur elle-même, à la recherche d’un point d’ancrage. Une seconde. Deux. Elle s’était perdue. Littéralement. Figurativement. Super.

Les bras ballants. Au milieu du trottoir. Les larmes aux bords des yeux. Et elle cria. Un cri sans son. Juste une bouche ouverte vers les étoiles invisibles du ciel parisien. Une implosion muette. Face aux illuminations qui clignotaient. Elle pleura. Vraiment. De ces larmes qui brûlent les joues et les poumons. Mais qui ne soulagent pas.

— Qu’est-ce que t’es venu faire dans ma vie, hein ? T’aurais pas pu attendre ? Et pourquoi j’me suis attachée à toi ? Merde !

Elle ne parlait à personne. Non. Bien sûr que non. Elle ferma les yeux. Solal. C’est à lui qu’elle criait. Au Solal resté coincé dans sa tête. Pourquoi maintenant ? Pourquoi il a fallu que je réalise maintenant que je voulais que tu restes ? Lui, et sa tête de doudou qui veut sauver le monde. Rien ne justifiait qu’elle se soit attachée à lui. Rien. Mais c’était là. Dans le creux de son estomac, sous sa peau. Une évidence qu’elle ne voulait même plus questionner. Et là, oui, elle lui en voulait. De l’avoir réveillée. Et de l’avoir laissée. Avec pour seul souvenir, cette image obsédante : lui, assis sur son canapé, comme s’il avait toujours été là. Comme s’il pouvait revenir du jour au lendemain. Reprendre cette place. Sa place. Sa foutue place. Elle enragea. Un son rauque monta dans sa gorge. Étouffé. Elle ne se reconnaissait plus. Elle, c’était la rationnelle. La pragmatique. Celle qui prévoit, anticipe, contrôle. Pas celle qui finit par souhaiter qu’un presque inconnu revienne s’introduire par effraction dans sa vie.

Elle marcha en zigzaguant sur le trottoir, le visage ruisselant. Et se cogna. Un choc sec. Des écouteurs tombèrent au sol. Elle baissa les yeux mais ne leva pas la tête.

— Pardon, balbutia-t-elle, sans lever la tête. Je ne regardais pas devant moi.

Elle reprit sa course. Sans voir son visage. Mais lui la regarda. Bouche entrouverte. Il la suivit du regard. Hésita un instant. Puis se pencha pour ramasser ses écouteurs. Il avait les joues rouges de froid, un bonnet enfoncé sur la tête. Il resta là, immobile. Avant de reprendre sa marche. Elle, elle ne se retourna pas.

Elle s’était cognée à lui. Sans le voir. Sans savoir. Et lui, sans comprendre, avait retenu son souffle. Un frisson sans nom, une intuition étrange.