5 | La Brocante (2/2)

JULES.

J’dégage mon r’gard de Spectrette. J’rapporte mon attention sur l’zigoto d’vant moi.

— J’vois qu’un seul truc moi, relevé-je. J’y ai toujours vu qu’un seul truc et ça n’a jamais changé depuis que j’vois ce truc.

— Ce n’est pas étonnant. Le monde d’aujourd’hui s’est vidé de ses pensées, vous savez ? Si bien qu’il est même plutôt étonnant que vous voyiez une idéelle, ne serait-ce qu’une seule.

— Alors ça a pas toujours été comme ça ?

— Bien sûr que non ! Il fût un temps où tout le monde voyait des idéelles. Partout, du matin au soir, du soir au matin, les gens étaient là, existentiellement présents, nourrissaient leur environnement de par leurs affects, amplifiaient leur champ d’appréhension idéellique, ils pensaient le monde véritablement. Un vrai Âge d’Or raconte-t-on ! L’Âge de l’Or-pensée dit-on parfois. Mais c’est une époque révolue ça, maintenant, qui remonte à plus d’un siècle. Vous avez déjà entendu parler de la Grande Correction ? Qui a engendré la Belle Guerre ?

Je hausse des épaules.

— Très peu, mentis-je.

À cause que moi jamais j’ai entendu ces trucs-là.

— Ça a été un grand virage dans l’Histoire des Idées. Alors que, de tout temps, les idéelles étaient valorisées, on s’est soudainement mis à les diffamer. On ne prônait plus que la matérialité des choses et un rapport au réel plus « fidèle » disaient-ils. Concret, factuel, si bien que très vite, les gens ont perdu leur faculté de clairvoyance. On a voulu objectiver le monde, calquer une seule et même représentation pour tous.

— Mais pourquoi on f’rait ça ?

Il m’sourit petit, j’mords ma lèvre.

— Beaucoup ont analysé ce phénomène de société, dit-il. Philosophes, psychologues, sociologues, anthropologues, aujourd’hui pour la plupart censurés. Et parce qu’ils sont censurés, je ne peux pas tellement vous répondre avec exactitude. Toutefois, de ce que j’ai entendu dire, les théoriciens décrivent ce dépérissement de la pensée comme à la fois une manière employée pour refondre les croyances des gens, en même temps qu’une conséquence de la Belle Guerre. Concernant ce deuxième aspect, comment pouvait-il en être autrement ? Les gens sortaient de la guerre, leur vie s’était vidée de son sens. Oui voilà. Leur coeur était creux, leur esprit aussi. Difficile de vouloir éprouver le monde quand, après toutes les atrocités qu’il a vu naître, il est rendu intolérable. Il était détruit aussi bien dans ses Villes et ses routes que dans sa morale et son éthique. Et depuis, on s’est relevés bien sûr. De nouvelles générations sont arrivées, elles ont édifié des nouveaux systèmes de pensée, mais l’habitude de vivre s’est perdue. Le monde s’est désenchanté, on avance l’âme grise sans conscience de soi, coupés du monde, du maintenant, du paysage-vie des autres-vie, coupés de tout.

J’pince mes lèvres. Ça tournicote dans la tête. J’souffle :

— Donc y’a deux trucs ? Les gens qui sont devenus tristounes par eux-mêmes, pis les Grisœils qui d’toute façon interdisent les idéelles ?

— Oui, voilà ! L’O.V.E.A., ce sont nos chasseurs officiels d’idéelles. D’ailleurs, eux privilégient le terme « émanations auractoplasmatiques », d’où leur nom : l’Office des Voyeurs à émanations auractoplasmatiques. Parcourant les rues, ils tentent d’éliminer les dernières traces qu’il reste du phénomène. On raconte que lorsque l’iris de leurs yeux vire au gris, ils sont capables d’apercevoir les idéelles des autres. Ça ne fonctionne pas à tous les coups, ils ne sont pas tout puissants, mais quand même. Ils sont nombreux à arpenter la Ville en quête de Pensifs, ces quelques rares personnes douées d’une vision clairvoyante, comme vous.

— Et… qu’est-ce qu’ils font à ces… Pensifs ? Une fois qu’ils les ont attrapés ?

— Ils les emmènent, je ne sais pas trop où. Sûrement à l’Observatoire. Ils leur font subir des choses, je ne sais pas trop quoi. Toutes sortes de rumeurs circulent à leur sujet : manipulation, violence psychologique, expérimentation, emprise sur notre esprit et j’en passe… La plupart des Pensifs nous reviennent… eh bien, plus vraiment Pensifs. Ils prêchent l’idéologie de l’Observatoire. Quelques-uns on ne les a plus jamais revus, et certains enfin…

Il hésite, la mine triste. Je l’encourage d’un hochement de tête. Il lâche finalement :

— Certains ressortent de là-bas vivants mais ils ne sont plus jamais les mêmes ? Ils paraissent… eh bien. Vides. Désespérément vides. Souvent ils finissent par tomber en dépression, n’ayant plus le coeur à rien faire. L’air absent, ils évoluent dans le monde le corps apathique, ne possèdent plus aucune envie, aucun désir nulle part. C’est comme leur raison de vie qui leur a été arrachée, disent-ils. Donc bon ? Disons que les Grisœils, mieux vaut ne pas tomber dans leurs pattes.

— Mais pourquoi… autant de haine envers elles ? Dans le sens… les idéelles ?

— Mais enfin, ne le devinez-vous pas ?

Il penche sa tête, sourit bien qu’avec chagrin. Et ça s’serre dans ma gorge pask’ dans les faits, j’y vois très bien tout c’qu’on gagne à interdir les gens d’penser le monde.

— Au fait, je ne vous ai toujours pas demandé votre prénom ? me demande-t-il soudain.

Aussitôt soupçonneuse, j’me ramasse plus encore contre le meuble.

— Le vôtre ? dis-je.

— Jasmin. Ou plutôt : Jasmin Fleury.

— J’m’appelle Jules.

Son visage s’ouvre à cause qu’il est surpris. Forcément, un nom de garçon pour une fille…

— Vraiment ? se méfie-t-il.

— Oui.

— Jules…

— Oui. Jules. Mon prénom. Un ‘blème ?

Et j’lève le menton pour appuyer mon propos, le mettant au défi d’oser remettre en question cette (fausse !) réalité-là.

— Et… vous en auriez pas un deuxième ? marmonne-t-il. À tout hasard ?

— Pourquoi j’en aurais deux ?

— Oh je… vous savez c’est… relativement usuel, encore ? J’en ai bien deux, moi ! Vous savez… Jasmin. Fleury. Fleury n’est pas mon nom de famille.

J’serre mes genoux. C’est moite. C’est tremblotant.

— J’ai qu’un seul prénom et j’m’appelle Jules, dis-je rudement.

L’asticot me r’garde encore, hoche sa tête d’un air entendu, l’air cette fois d’me croire. Et moi, fatiguée par toutes ces nouvelles informations, j’appuie ma têtotoc-toc-toc-tocomigraine contre le meuble. Elle dodeline. Au-dessus d’mon visage, y’avait des vieux luminaires qui clignotinent la poussière. J’fronce du nez. J’observe les étagères qui fourbillent du boxon. Et à regarder tous ces objets poussiérer partout, ça m’rappelle le violoncelle et tout c’que j’y ai ressenti comme folies en l’touchant. Et ça m’élécrificote du dedans. Abruptement, j’me redresse. Le brocanteur a enlevé son monocle, il le bidule dans ses maigres doigts. De but en banc, j’lui demande :

— Est-ce que les idéelles ça peut entrer dans les objets ?

Il s’fige. Il r’lève la tête. Il m’examine. Yeux ronds. Cheveux blancs comme de la paille. Air hagard. L’est paumé l’asticot. Et soudain, y’a ce sourire qui se fiche sur ses lèvres… ah c’sourire ! Fichtre. Un sacré sourire sacrément démentiel, sait-on jamais, un sourire d’ceux qui portent en eux le but de toute une vie. Ça y est, ma question v’là : c’est précisément celle qu’il m’fallait poser pour comprendre jusqu’au bout du bout la furiofolie d’Jasmin Fleury. Hypra excité, sa cicatrice qui danse à sa joue, il rattache son monocle à son oeil pis s’penche, me soufflant expressément :

— C’est d’une telle évidence ! Pourquoi croyez-vous que j’ai ouvert cette brocante, il y a de ça déjà bien une dizaine d’années ? Si tous les objets ne sont pas des contenants à idéelles, d’autres le sont indubitablement. Comment pourrait-il en être autrement ? Les gens attribuent à leurs objets fétiches une haute valeur sentimentale, ces derniers alors deviennent souvenirs, bribes d’existence, récit de vie, histoire-photographie. C’est sûr et certain, un bibelot est aussi vivant qu’un être humain ! Alors imaginez un peu tout ce qu’on peut trouver dans une brocante remplie à ras bord de reliques qui ont tellement, mais alors tellement compté pour des gens ? C’est une trésorerie absolument phénoménale ! Là, par exemple : ce superbe violoncelle.

— C’est pour ça que j’ai total’ déliré avant…

— Oh non, vous n’avez pas déliré, vous avez simplement ressenti les idéelles qu’il contient. Mais tout le monde n’en est pas capable, vous savez ? Vous possédez un véritable petit don ! La plupart des gens ne soupèsent pas la richesse remuante de tous ces objets… Ah, vous n’imaginez pas à quel point je suis heureux que vous soyez entrée dans ma brocante, en voilà une merveilleuse coïncidence ! Là venez ! Je vous fais visiter !

Et l’philosophe-j’cueille-des-idéelles, il s’lève avec fureur, il s’retourne et déjà il est loin, disparu derrière une armoire, là-bas entre deux miroirs. Et Spectrette elle hésite pas un seul instant. Son fusil à l’épaule, son casque qui ballotte, elle saute sur ses pieds et le suit en gambillant, perdue au milieu des couloirs d’antiquailles, pendant que derrière j’ronchonne hé mais attendez-moi ! Et j’me lève et j’boitille derrière eux, reniflante et rogneugneu. Et comme ça, on s’est tout promenés dans l’bordelabyrinthe avec Jasmin l’guido qui nous montrait un tas d’choses et qui, parfois, m’fixait avec de drôles d’yeux, l’air d’attendre quelque chose de moi, j’sais pas trop quoi. Et on a fini par s’y retrouver au point d’départ, comme si ça avait toujours été ça, dans l’fond, l’but final de Jasmin : c’terriblo bo violoncelle.

Les mains dans les poches, il a un regard intense posé sur l’bidule… Ses yeux transpercent le bois mais il est loin le pacotilleur… Il pense à j’sais pas quoi. Et moi comme lui j’me refais happer par l’instrument. Et j’m’y souviens tout c’que j’ai senti à travers lui : l’idéelle dedans c’était un écho d’vie, un coeur qui battait d’sacrées mélodiosouvenirs. Et soudain j’y ai envie moi d’apporter ma contribution à la vivamusique qui est entrée là-dedans et qui, mystérieusement, y est restée y reste y chantera jusqu’au plus vieux des âges. Ça m’démange les doigts. J’y ai envie d’entourer l’instrument d’mon corps, lever l’archet et l’faire vibrer son coeur, mon coeur, toujours les coeurs des coeurs en miettes, en gris, nos tourments sans mot, mélodier la triste vibr’ de nos vies… Alors j’lui demande à Jasmin, qui là porte un mélancolivisage, si son vio’ il le vendrait pas ? Hein ? Par hasard ? Hein ? En plus comme ça, que j’me dis, j’pourrais découvrir c’que Spectrette lui trouve au vio’ pour qu’elle me déplace comme ça jusqu’à lui…

M’sieur-monocle sursaute. Lentement, y s’tourne dans ma direction.

— Pourquoi que vous le voulez ? souffle-t-il alors.

— C’est pour une amie.

— Ah.

Silence. Pas loin, une horloge tique. Il dit encore :

— Et elle, c’est pourquoi qu’elle le veut ?

— Comment ça ?

— Votre amie. Le violoncelle.

Silence. Mon pied gratte la poussière.

— Sais pas, expliqué-je.

Diantre. Suis nulle pour causer. Encore plus pour mentir. Et pis… goût de sang.

— Elle en joue bien ? insiste-t-il.

— Qu’est-ce que… ?

— Votre amie. Du violoncelle.

J’fixais mon pied gratouilleur, j’ose un coup d’œil sur le bric-à-braqueur. Œil. Monocle. Monœil. Il sourcille, il a dû voir le sang, j’mouille mes lèvres. Et la lumière qui, à travers la vitrine, verse sur son visage, m’fait voir des traits délicats, presque féminins. Et une peau lisse, encore jeune. Le nostalgiqueur n’est pas si vieux que ça, tout compte fait, malgré les cheveux blancs. Il m’donne juste l’impression d’avoir vieilli trop vite, trop tôt ? Alors même qu’il me semble être en retard sur son temps ? L’air d’être… coincé ? Dans un monde plus suranné, comme reculé ? Un peu… pareillement… à Jules ? Moi et cette fichue impression d’pas cadrer avec rien, personne, encore moins avec le monde… C’est juste que… en vérité… mais moi j’aurais voulu… j’le jure ! … et maintenant ? Monœil me regarde encore, et j’le regarde encore. Incapable de lui donner un âge. Quarante ans ? Soixante ? Moins ? Plus ? Et…

— Sais pas, répondé-je finalement.

Et pour le coup, c’est vrai de vrai que j’sais pas. Dans l’fond, j’en sais foutûment rien si Jules, du violoncelle, elle en joue bien ? Comment savoir ? Personne m’écoute jamais. Et j’laisse jamais personne m’écouter. Ah non ça non, jamais !

Le boutiquaire soupire alors, envahissant temps mort. D’une petite voix, il m’dit enfin le prix. Fichtre ! L’impression de flancher. C’est trop, trop, trop pour moi. Et j’sais pas s’il a fait exprès ? Un coût trop, trop… trop impayable quoi ? Pask’ il veut pas s’en séparer d’son vio’ et qu’il voit bien que j’fais pauvre, que j’fais ours, en plus des cernes et d’la maigreur qui m’collent à la peau ? Et comment que j’dois réagir, moi, maintenant ? J’ai pas la force de méchanter, pas envie de brocanter, surtout j’en sais fichtrement rien comment qu’on boursicote l’oseille. Pis faut dire : j’veux pas l’attrister davantage, le vioque-homme… l’homme-vioque qui n’est pas si vioque… j’sais pas, hein ? Ce qu’il faut faire ! … j’vais pas le lui arracher son vio’ quand même ! Soudain j’me sens toute penaude. Il vaut mieux que j’parte. J’ai ni l’pécule ni l’cœur de lui faire du mal… au monsieur-chagrin. Incomprise, et… oui. Comme d’hab’… j’me sens… saleté de solitude ! J’vais pas…

— C’est un peu cher, dis-je alors. Tant pis.

Et je pivote sur mes talons pour me tailler fissa, ni vue ni connue. Seulement lui, le monsieur-chagrin, l’y m’coupe dans mon élan en me disant :

— Vous savez… il y a beaucoup de travail par ici…

Et il continue en m’disant que si je l’aide pendant quelque temps, il pourra peut-être me le donner le violoncelle… à la fin ? En contrepartie ? Et que même si je l’épaule tout comme il le faut, j’pourrais recevoir un peu de sous comme une p’tite rétribution ? Là comme ça ? En toute franchise, qu’il m’a soufflé, c’est que c’est extrêmement rare, les gens comme moi… Et il ne peut pas manquer l’occasion de… enfin… C’est un travail épuisant parfois, de veiller sur le trivial… dépoussiérer les grandes idées ayant traversé la tête des petites gens. Fascinant mais épuisant. Alors un petit coup de main… vous… vous comprenez ?

Oh oui, je comprends très bien : l’homme-vioque est autant désespéré que moi, question solitude. Le gulus, bien qu’il pense que j’ai des facultés spéciales, il est quand même prêt à engager la minus de Jules, une pauv’ fille à l’allure de fripouille. C’est pas rien ! Mais moi j’fais quoi ? D’un côté ça m’tente sa proposition, comme c’est la seule façon que j’ai d’récup’ le vio’… De l’autre j’vois bien qu’il veut s’servir de moi pour j’sais pas trop quoi, « veiller sur le trivial » comme il dit, mais ça veut dire quoi ça ? Alors qu’est-ce que j’fais ? J’cherche Spectrette pour d’mander conseil, j’la trouve nulle part, elle s’est volatilisée, j’grinche à l’intérieur, elle s’taille pile quand j’ai besoin d’elle quoi ! Fichtre ! Ma décision, ça veut dire j’dois la prendre toute seule ? Diantre.

À monœil, j’lui souris juste, c’est une grimace, pis v’là j’réfléchis plus trop. Dans l’fond j’ai trop b’soin du vio’. J’dis d’accord, j’veux bien, pourquoi pas, après tout… J’sais pas s’il m’a tout entendue mais j’pense que oui, pask’ un large sourire illumine sa face. Vraiment c’est dément ses minuscules dents qui sourient autant.

— C’est formidable ! s’exclame-t-il. Alors montons ! Plein de choses à vous montrer ! Beaucoup de… enfin bien sûr, si vous avez du temps devant vous… ?

J’en avais. D’une vive pirouette, il s’retourne, s’dirige vers un escalier, quoi alors la brocante elle a plusieurs étages ?? Jasmin Fleury gravit les marches, moi sur ses talons, Spectrette perdue j’sais pas trop où. P’t-être elle est partie jouer avec d’autres copines les idéelles ? Et j’sais pas trop pourquoi mais à m’imaginer ça, ça m’fait rigoler depuis dedans. On est en haut. Et crac! que je marche sur un bidule ! Et cric! que ma basket casse un truc ! D’toute façon… c’est du raté la vie. Et Jasmin m’a tout fait visiter. Et… et… fichtre ! Diantre ! Et… et…

… et j’ai été étonnée par sa brocante, ah oui ! Ça oui ! Foutrement étonnée ! Deux choses à dire : la première, c’est que la Brocante, elle est gigantisme. Encore plus gigantisme que ce que j’avais pensé d’abord. Moi qui avais vu un seul étage et qui m’étais paumée dedans, je découvre qu’en vrai, des étages, y’en a diantrement cinq. Oui. Cinq. Cinq ! Deuxième chose : la Brocante, en vrai, elle est ordonnée, diantrement disciplinée. Hé ouais ! Qui l’eut cru ? Que cette débandade d’antiquaille avait sa cohérence interne ?

Le squelette c’est simple pourtant. Fruste mais efficace. Premier étage : les meubles. Massifs, qui pourrissent et croupissent, alignés comme un repli devant les miroirs qui jaunissent. Deuxième étage : la margaille, bidules-trucs pour la vie d’tous les jours. À savoir : vaisselle, vilaine porcelaine, luminaires, vases, tableaux, statues, nains de jardin, boules de Noël et d’autres rouilleries encore, comme les arrosoirs, les jouets, les peluches. Et aussi… les horloges, les coucous, les réveil-matins, les pendulettes, les sabliers et le Temps qui fuse, ripe et titube… Alors le troisième étage : les étoffes. Mochetés de fringues qui fripent et nippent. Blêmes, elles portent la poussière. Quatrième étage : les bouquins, les cartes, les globes. Comme une bibliomonde. Des rayonnages et des rayonnages de papiers fripés comme pépé, que du folio foutrement ratatino. Et avec… des mappemondes, des mondosphères. Et… j’souffle… dur… cinquième étage… le cinquième étage, franch’ ? Le cinquième étage c’est le pire des étages question bidule et c’est aussi l’plus beau. C’est celui que Fleury a nommé l’étage de la Souvenance, là où il fourgue les objets dont il soupçonne qu’ils portent à coup sûr des idéelles. Ici, c’est le fourre-passé et le fourre-chagrin, c’est tout ce qu’on n’vend pas. Il y a trop de mémoire là-dedans… trop de vie qui a pleuré dans ces objets-là… Là-haut, ce sont surtout des photos, des cassettes vidéos, des bijoux légués de génération en génération… et portés… les amusettes, les talismans, les porte-bonheurs… porte-existence… les carnets du cœur, les lettres d’amour… Ce sont des cartons et des cartons et des cartons de destins mâchés et c’est… des objets qui auraient très bien trouver leur place dans un étage inférieur, dans le fond, puisque se trouvent mêlés autant le fauteuil de grand-pa’ que la tasse dans laquelle grand-man’ a bu son café, chaque mat’ depuis ses quinze piges. Donc ouais, ça s’pourrait… mais… tout à la fois, ces trucmuches… les étages plus bas… c’est simple : ça s’peut pas. Et ça n’a rien de dingo ou encore d’absurde, bien au contraire… juste… c’est effrayant, en fait. Bigrement flippant… le sentiment de savoir, en regardant ou touchant cette camelote-là… qu’à travers son propriétaire, elle a autant aimé et souffert que lui, si ce n’est plus. Il suffit parfois d’une initiale, d’une écorchure, d’une trace de sang séché pour savoir… et alors… et alors quoi ? Et alors, le brocanteur a raison lorsqu’il estime que tous ces objets sont des maisons à idéelles. Ça expliquerait cette atmosphère douce et feutrée qui avive l’étage, comme si l’endroit était suspendu hors de l’espace et hors du temps.

Ma main qui dépoussière la belle pacotille, j’me retourne. Étrangement calme. Jasmin me r’garde au loin, appuyé contre la rampe d’escalier. Il ne s’est pas avancé, il a gardé son monoeil et ça n’a pas l’air de le déranger, lui, de m’voir avec un regard biaisé. Loupé. Sa loupe… un œil. Il porte un sourire en coin, comme s’il était tout content d’quelque chose, ça m’flipouille, j’lui demande :

— Pourquoi il est en bas, le violoncelle ? lui demandé-je.

— Excusez-moi… vous dîtes ?

— Il était là n’est-ce pas ? Il a toujours été là, au cinquième étage. Le violoncelle, il… c’est un truc qui… la Souvenance. Alors... pourquoi, alors qu’il était ici en haut, l’avez-vous vu descendu à l’étage des, oui… meubles ?

Il hésite, se tord les doigts.

— Vous savez… Ce violoncelle m’a été légué par une femme il y a maintenant des années de cela… Elle m’a donné la tâche de le cacher, le garder précieusement, tout en me prévenant qu’un jour, une personne viendra à lui, l’entendra gémir, le fera revivre alors… Non, pardon. Elle avait dit : nous fera revivre. Oui, je me souviens bien… Bon, voilà ? Et j’ai attendu, attendu… et rien. Des années de rien, jusqu’à ce que mon horoscope, ce matin…

— Vous avez dit horoscope ?

— Oui. Tout n’était pas très clair, et j’espère l’avoir bien interprété… mais… ça parlait de musique, vous savez ? C’était écrit… le chant de la Forêt à descendre. L’horoscope disait c’est comme une vérité à exposer à la face du monde pour que ce dernier se libère enfin. Il disait aussi que ça m’amènera cette grande voyageuse, épieuse de vibrations internes, spirale dans le Temps, qui récoltera avec moi les gemmes de la vie ordinaire. C’était écrit : « À l’interstice des vécus et des vivras, elle est un grain d’éternité. » C’était suffisamment parlant pour que je descende ce violoncelle, vous ne trouvez pas ? Quand bien même ce n’est pas sa place. Dans le fond, je ne voulais pas vraiment qu’on l’achète, je ne veux toujours pas qu’on l’achète… Mais vous savez… je, je… oui… je… si vraiment vous êtes–

— Vous vous foutez de moi ?

— Non. Je suis absolument sérieux.

J’le regarde sans plus rien dire. Sang. Ma gorge s’serre ardent. Et c’est vrai que j’en ai vu dans la Ville Enragère d’ces affiches qui baratinent sur l’astrologie, et même que ça m’faisait bien marrer, mais jamais j’avais pensé qu’on puisse vraiment y croire quoi, à toutes ces crétineries ! Franch’ ¡ Et là en plus, il pense que j’suis la vraie propriétaire du vio’ ou j’sais pas quoi, celle qu’il attendait depuis des années entières d’frustration ?

— Vous vous foutez de moi, répété-je.

Et j’panique et j’passe devant lui et j’descends toutes les marches de tous les escaliers de tous les étages de toute la Brocante pask’ ce type-là, l’follo des idéelles, a l’esprit grave dérangé. Qu’est-ce qu’il me cache d’autre encore ? Est-ce qu’il va pas finir par m’meurtrer ou j’sais pas encore ?

— Attendez ! Ne partez pas comme ça !

Et j’serais partie. Vraiment j’serais partie si, à peine mes pieds attaquant la chaussée, je n’avais pas été freinée par une armée de rats qui envahissait la rue et courait là et ne s’arrêtait pas. L’allée, toute l’allée en est gonflée, de ces bestioles-là, et le cri est montant, crissant, grinçant, alors mon front… aigu… toquade dans la tête et… et moi je… crois que c’est définitif : je suis… foldingue ¿ !!