7. Reconnaissance

— Fiston, je peux entrer ?

— Bien sûr, p’pa.

Il écoutait sa respiration derrière le battant depuis deux bonnes minutes. Il lui était difficile de savoir si ses parents oubliaient ses capacités sensoriels ou agissaient comme si elles n’existaient pas ; encore plus difficile de déterminer s’il appréciait ou haïssait ça.

Ces derniers mois, les choses devenaient compliquées avec eux, avec pour apogée la précédente pleine lune. Ces lycans qui lui tournaient autour n’auraient pas pu choisir pire moment pour apparaître : Lysander était perpétuellement à fleur de peau.

Son père entra en abandonnant ses hésitations sur le seuil. Il glissa les mains dans les poches et prit le temps d’observer Lysander, qui se redressa sur son lit et mit son livre de côté. Son père avait cette force tranquille qu’il admirait, et une bonté infinie derrière ses prunelles. Durant ce face à face bref et silencieux, Lysander se sentit déjà plus calme.

— Quelque chose te tracasse, Lyz, on le voit bien ta mère et moi. On t’a laissé tranquille hier, mais j’espérais que tu en parlerais, aujourd’hui.

L’autre s’emporta mais Lysander lui rabattit le caquet d’un claquement de langue agacé. Il devenait insupportable depuis l’apparition de la fille.

Non, depuis ce choc brutal et étrange à la bibliothèque.

— Ne te renferme pas dans ta tête, fiston.

Il sourit et leva les yeux vers son père, qui le prit comme une invitation à s’asseoir sur le matelas. C’était dimanche et l’après midi touchait à sa fin. Un soleil magnifique avait enveloppé Lymington toute la journée et, de son lit, Lysander avait écouté le vent tout en se réchauffant l’épiderme.

Et il s’était levé, régulièrement, pour regarder par la fenêtre.

— Il est agité depuis deux jours, avoua-t-il sans rentrer dans les détails. C’est fatigant.

— Tu sais pourquoi ?

— Non, il n’est pas très loquace.

Ils échangèrent un regard amusé, complice.

— C’est sûrement l’approche de la pleine lune, tenta son père.

— C’est possible, oui, le soutint Lysander plus par gentillesse que par conviction. Surtout que la précédente était…

Il se tut, stupéfié par sa bêtise. S’il commençait à jeter de lui-même le sujet sur le tapis, c’était fini. Les traits de son père se durcirent mais il se contrôla. Comme chez Lysander, les tempêtes étaient généralement cadenassées dans le cœur. Quand elles sortaient, elle n’en étaient que plus violentes.

— Penses-tu qu’il pourrait se sentir en droit de… d’agir inconsidérément la prochaine fois ? demanda Charles avec prudence.

Son visage s’était fait grave. Toutes les peurs de la famille Lancaster concentrée en une question, lourde de funestes possibilités. Néanmoins, sur ce point, Lysander se sentit assuré pour répondre :

— Non. Il n’est pas idiot, il connaît la situation. Il me connaît aussi, ajouta-t-il après une hésitation, il ne prendrait pas le risque de trahir notre secret. Il sait que j’ai raison, de temps à autre.

Son père acquiesça, soulagé, et Lysander décida qu’il était temps de se rattraper pour son silence des deux derniers jours.

— Je t’ai entendu sortir des trucs du frigo. Je peux t’aider à cuisiner ?

— Bien sûr, fiston. Allons y.

Il n’attendait que ça, manifestement. Cuisiner à deux, sans trop parler, était leur rituel le plus précieux. Même l’autre se taisait alors, vaincu par la sérénité de cette routine. Avant de quitter sa chambre, pourtant, Lysander se tourna vers la fenêtre, les yeux posés sur le muret de la maison d’en face.

Elle s’y était assise, ses cheveux noirs agités par le vent mais le regard fixe. Elle lui sourit.