A l'école de la chute I

Mon crâne est un cachot mon visage une prison

Dont personne ne devine l’existence et la vie

Dehors il n’y a rien qu’une face hermétique

Un regard enfoncé dans l’épaisseur du vide

Comme une flèche dont l’office aurait été rempli

Dedans se livre une guerre sans armées sans ennemis

Une mêlée sans fin de lames effilées

Traçant dans les chairs blanches de profondes arabesques

Qui font à tous mes rêves un délicat patron

Il se surimpressionne aux silhouettes aperçues

Dont chaque mouvement semble étirer les plaies

Et tout ce que je vois gémit de sourdes plaintes

Comme une lèvre fendue qu'un baiser vient ouvrir

Ce n'est pas une image que mes yeux peignent au monde

Mais la vision physique d'un peuple d'écorchés

Dont les bonheurs fugaces sont des garrots suintants

Que la terre a salis que le sang fait glisser

Sur les plaies assaillies des germes du chagrin

On voudrait retrouver l’impeccable lumière

Que les yeux des enfants boivent dans le matin

Lors que les taches sombres d’un sang perdu la veille

En grumelant franchissent les portes du passé

Et cette pâte épaisse coule de ma mémoire

Sur la pente escarpée d’un regard éperdu

Dégorgeant mes souvenirs visqueux dans le présent

Ni verrous ni barreaux qui puissent les freiner

Ils tombent sur nos faces comme la nuit nous les prend

Inconsolables veufs de nos heures passées

Qui sont les vanités de celles qu’on attend

Nous endeuillons le monde à la moindre tristesse

Nos vies seront semblables à la porte qui s’ouvre

Dans le noir cabinet de l’homme aux sept épouses

Car la huitième femme vit ses antécesseurs

A travers le miroir d’une flaque de sang

Nous tenons dans nos mains des livres ruisselants

Dont les lignes retracent les mêmes destins fatals

Qu’agitèrent des dépouilles crochées aux murs du temps

Et la clef dont la pourpre ne peut s’effacer

Ouvre un réduit caché dans nos esprits vengeurs

Où l’agonie des siècles pousse ses hurlements

On oublie le passé comme on ferme une armoire

Et le relent des morts passe à travers les portes

Qu’on ouvre le matin pour prendre sa chemise

Pour y cacher parfois de nouveaux souvenirs

Chaque année les déchets qu’on stocke en profondeur

Font sous nos pas boueux des tas un peu plus grands

Dont l’éternelle brûlure traverse les rochers

Ainsi nous descellons chaque soir nos tombeaux

Y versant tout entières des vies à peine éteintes

Et nous les refermons dans un matin radieux

Les yeux aussi striés que ceux qu’on a fermés

Sans voir à nos semelles sourdre une eau rougissante

L’arsenal du supplice est un grand buffet d’orgue

Dont les hommes aux sept vents disputent la console

Des doigts qu’on ronge au sang comme un objet qu’on sculpte

Au crâne qu’on veut ouvrir en lacérant ses joues

Des corps qui à eux-mêmes sont de grouillantes croix

Au hasard dont le cours rejoint celui du sang

Du visage émacié par le souffle du monde

A celui dont le vide semble garder les traits

Des paroles qu’on reçoit comme on reçoit les gifles

Aux manches que l’été n’a pas fait remonter

De la pierre qu’on jette en riant sur un nid

D’où les plumes rougies tombent comme un bâillon

Jusqu’au fer qui fleurit dans le crâne d’un homme

Incrustant nos visages des éclats de ses os

Ce qui fait de nos yeux soudain des puits sans fond

Où la dévastation se lit comme un poème

Ce couteau qui tranche net les centaines de fils

Attachés à nos faces comme à des marionnettes

Et que la vie tirait de sa main de bourrelle

Cet amour qui soudain perd un unique objet

Et laisse un cri sans fin répondre à ses échos

Tout cela fait sur l’œil une étrange impression

Comme un tableau flamand d’où la vie disparaît

Estompée par cinq siècles de fêtes inchangées