Chapitre 03. Le Poids des choses fragiles

Chapitre 03. Le Poids des choses fragiles.

Section 01 :

"Fil tendu dans l'air,

Elle joue et je me souviens —

Corde entre nos cœurs."

elle revint, pas souvent, pas régulièrement, comme la pluie en été, capricieuse, mais Toujours la bienvenue. Parfois, elle restait debout, parfois, assise. Toujours ce carnet entre les mains, gribouillé de signes que je ne pouvais que deviner.

Un jour, elle déposa une boîte métallique à mes pieds, dedans, un drôle d’engin, avec un fil, un sifflet, et un bouton rouge qu’elle fixait d’un air méfiant.

— J'sais que tu peux pas parler. Mais si tu piges, t’appuies là !

elle rit, mais ce n’était pas un vrai rire. Plutôt un petit souffle, entre fatigue et espoir.

— J'fais n’importe quoi, hein ? Parler à un épouvantail. Faut vraiment qu'je dorme.

Puis elle partit, sans un mot de plus, juste un soupir — ffff… et le craquement de ses bottes sur les feuilles mortes — chrrr…

La boîte resta Là. Muette. Rouge au milieu du vert, un coeur de fer dans un champ sans battement.

je la regardais partir, comme Toujours, mais cette fois, je regardais aussi la boîte. 

Long — temps.

Les jours passèrent, le Vent se levait parfois, faisait grincer mes bras, faisait trembler le fil de la boîte, comme un nerf sous la peau du Monde.

Et moi, je pensais au bouton, pas comme on pense à une machine.

Non.

Comme on pense à une promesse.    

Puis...

elle revînt, et se rassit, juste Là, à mes pieds. Le manteau trop Grand débordant sur les pierres froides, comme un lac sans bord. 

Ses doigts hésitèrent un instant… puis —pliiing…

une note s’échappa, timide…

…tlinng.

une autre la suivit, comme une goutte

tom

bée

Trop tard.

elle jouait doucement, comme on panse une plaie, comme on berce un souvenir. Et d’une voix rauque, presque basse, elle chanta.

 « The Parting Glass.

Of all the money that e’er I had,

I spent it in good company… »

Une vieille ballade, perdue quelque part entre les routes, entre les tavernes, et les adieux.  Sa voix, cassée sur certains mots, tremblante sur d’autres, se perdait dans l’air froid du matin.

« And all the harm that ever I did,

alas, it was to none but me… »

elle ferma les yeux, le Vent se fit discret, même les corbeaux, au loin, se turent un instant.

plong…

tling…

Plinng.... 

les cordes vibraient, et moi, au creux de ces sons, je me sentais un peu moins seul, un peu moins immobile.

elle posa le luth sur ses genoux, et soupira — Fuuuh... le front

bas,

puis, relevant les yeux vers la boîte.

— J’sais pas pourquoi j’continue à espérer.

Mais c’est pas grave, hein ? Y’a des silences qui valent mieux que des cris.

Et, sans me regarder, elle murmura — comme pour elle-même. 

— T’as peut-être pas de bouche… mais t’écoutes bien, hein ?

Section 02 : 

"un Fil rouge tendu,

même l’Air peut le briser —

mais il tient le Monde."

Un jour d'été sans nuage, où le Ciel, drapé dans l’orgeuil de l’azur, brillait de toute sa Grandeur.

Une jeune femme rayonnait tout autant, comme s’Il lui avait confier son secret.

Debout — vacillante, curieuse — elle passa une main dans ses cheveux, comme pour en chasser le Vent, un peu trop capricieux. Et soudain, pour la première fois, elle parut… moins vaste que le Monde.

Puis, elle sortit un drôle d’outil, une tige, fine, en verre, elle me piqua l’épaule, Rien senti... 

Évidemment.

Mais elle sursauta, comme si elle s’attendait à ce que je hurle.

— Toujours rien. Même pas un tressaillement. C’est frustrant, T'sais ?

elle regarda autour, le Vent soufflait doucement — ffff… les herbes ployaient, les gazouillis des oiseaux au loin — Tlirii — Tlirii — cristallin comme la rosée, berçait la fraîche matinée.

— J'crois que T’es pas juste un truc en paille. J'le sens. T’as une présence… ou j'suis juste folle.

elle se releva. Maladroitement. Ses pieds dérapèrent dans la terre meuble — splouch… ses genoux fléchirent. Presque. elle manqua de tomber.

je faillis me pencher, mais je ne peux pas, je suis cloué Là,

F

I

G

É

Alors, elle se redressa.

Seule.

Et s’éloigna sans un mot. Mais ce soir-Là, avant que la Lumière ne tombe, elle revint sur ses pas, et cousu quelque chose sur ma tête fait de brindille. 

Une plume bleue, attachée à une ficelle rouge.

— C’est pour que tu te souviennes que j’existe.

Puis elle partit, et mon bras resta tendu, étrangement plus lourd, comme si, enfin, il portait quelque chose qui — comptait.

Depuis ce soir-Là, je sens son absence, comme un creux dans l’air, où même le Vent n’ose passer.

je ne peux pas bouger, mais la plume saphir caresse ma tête ; à chaque souffle du Vent. Et j’imagine que c’est Elle… qui revient.

elle n’est pas revenue tout de suite, plusieurs fois, le Soleil s’est couché, et les nuages avaient l’air plus lourds,

plus 

bas,

comme si, même le Ciel s’inquiétait.

Puis, enfin ; des pas — tap… tap…. Toujours ce rythme d é s a c c o r d é, Toujours ce manteau, usé comme un secret trop gardé.

elle ne dit rien, ce jour-Là, elle s’approcha, s’assit, et posa sa tête contre mon torse de bois.

Juste Là — 

sans un mot. 

Et moi… si j’avais eu un cœur, je crois qu’il aurait battu, Pas fort, Pas vite. Juste un battement.

pour

Elle.

Section 03 : 

"Regard qui transperce,

Stigmate sous la peau —

le Vent reste doux"

le Vent soufflait entre ses cheveux comme un doigt sur une page, elle écrivait lente — ment,  comme si chaque mot était un pas, vers un rêve incertain. 

De temps à autre, elle murmurait, des mots à peine soufflés, presque timide — comme pour prêter une voix à ses pensées. Peut-être, parlait-elle à l'épouventail, Figé à ses côtés, aussi Immobile qu'un rocher, aussi Muet qu'un arbre, presque Invisible, tant il se confondait avec le décor… ou peut-être se parlait-elle à elle-même, pour chasser ce Silence devenu oppressant.

— Tu sais… je n'ai jamais eu de nom. Abandonnée dès l'enfance.

le Silence s'éti — ra, léger, 

sus

pendu…

...comme pour lui laisser le temps ; de retomber dans ses souvenirs.

Puis, elle écarta sa frange, une ligne pâle, fine comme un fil de verre — un stigmate discret sur un visage de porcelaine.

l'épouventail ne dit rien,  il écoutait de tout son être, comme on écoute un secret confié par le Vent. 

— Cette cicatrice, sur la gauche de mon visage — elle effrayait tout le monde là-bas.

— "Monstre"...

…qu’ils disaient.

Son regard se voila d'une teinte de tristesse. le Vent.... Wuuuuh —  effleurait ses cheveux.

Vaine consolation.

elle frôlait son balafre du bout des doigts, comme pour ne pas réveiller une vielle Blessure, celle qui refuse de guérir.

— Cette cicatrice... je… j'aurais voulu — l'arracher moi-même...

— Juste pour… qu'ils arrêtent de… de me regarder comme ça.

elle releva son visage, un sourire cousu à la hâte,  comme un pansement sur une Plaie ouverte.

l'épouvantail, prisonnier de son mutisme, l'écoutait comme on écoute le chant d'un canari blessé.

— Un jour... j'ai quitté ce trou perdu, pour voir autre chose, un monde — plus vaste. Partout où j'allais, les regards… ils restaient les mêmes.

Dans son esprit, des ombres — Accusatrices. Moqueuses.  Des lieux… vides de compassion.

elle soupira — Hhhh…  le regard perdu dans une distance que rien n'atteignait…

…sauf la Solitude.

— Du dégoût pour cette cicatrice sur mon visage... de la pitié pour l'orpheline… et cette indifférence —

Partout.

elle tenta un rire, il mourut dans sa gorge.

— Et si je n'étais qu'une fleur piétinée dans un champ stérile ? Une mauvaise herbe que même le Vent refuse d'arracher ? Et si —

un Silence…

Sus

pendu

hors

du

Temps.

Sa main se ferma, lente — ment, ses paupières... 

se 

bais

sèrent.

puis… elle serra les poings, son regard s'affermit. Et une chaleur, d'abord douce… puis, plus intense, monta dans sa poitrine.

tum… TUM…

Et son regard s'embrasa, comme une fleur soudain frappée d'été.

— Alors j'ai décidé de prendre les choses en main ! 

elle se releva brusquement, main tendue vers ce Ciel, baigné dans ses dernières lueurs, comme une promesse. 

— Je n'ai pas besoin de leur pitié.  Ni de leur approbation. Je suis Là. Je suis vivante. Et Je ne laisserai personne m'enlever ça.

Au loin, une chouette hulule — Houuu — Houuu… et s'envole, dans un crépuscule baigné d’ambre, comme si le Monde, lui aussi, s'éclairait de l'intérieur.

La jeune femme, le regard brillant tel une étoile qui refuse de s'éteindre, se tourna vers l'épouventail.

— J'ai choisi de m'appeler Lys. Pas un nom… un symbole. Quelque chose qui perdurera à travers le temps.

Un sourire naquit sur ses lèvres, Sincère, Étincelant — comme un éclat d'aurore sur la mer.