Chapitre 12 : Pygmalion

Andréa

— Où est ma mère ? OU EST MA MÈRE ?
Mes hurlements font se retourner une grande majorité des convives. Au moment où je m’apprête à bondir sur mon père, deux serviteurs m’en empêchent. Je me retrouve soudain à battre des pieds dans l’air pendant qu’une autre personne me passe une main sur la bouche pour étouffer mes cris. 
En quelques minutes, je suis exfiltré de la salle des Prodiges. Je respire difficilement par le nez, j’ai l’impression que mon cerveau va exploser. Les pensées crissent dans ma tête, on dirait une symphonie de grillons. Je n’ose pas imaginer un monde sans ma mère. Il n’aurait plus de sens. Il n’y aurait plus de vie, de bienveillance, d’amour. 
Les larmes me brûlent les yeux ; tout est flou autour de moi. 
— Les gardes vont te relâcher et tu vas bien te tenir. 
— …
— Hoche la tête si tu acceptes.
Je m’exécute. Les gardes me posent au sol. Je prends une grande inspiration. Ma poitrine est toujours aussi contractée. J’ai une sensation d’écrasement qui m'empêche de réfléchir convenablement. 
On est dans une salle. Ce n’est pas vrai. La pièce est fermée. Ma mère ne peut pas être morte. Je crois reconnaître Cesare. C’est impossible. Pas ma mère ! Il y a des gardes ainsi que le Paternel. C’est forcément une erreur.  Le costume blanc du Paternel m’égratigne la rétine. 
— Où est ma-ma mère ?
J’articule la phrase tant bien que mal. Chaque mot me coûte comme si ma gorge s’était muée en monceau de ronces. 
— Elle est en sécurité. Je te l’ai déjà dit. 
— Vous mentez ! DITES-MOI LA VÉRITÉ ! 
Ma voix se brise sur les derniers mots. 
— Elle a repris la place qui lui appartenait. Elle ne m’échappera plus. 
— Vous êtes un grand malade. 
Je vois Cesare qui se tend en entendant mes mots.
— Vous l’avez tuée ? 
— Non. 
— Vous mentez ! J’ai testé le Prodige des Orfèvres pour savoir où vous la déteniez et le pendule ne l’a pas trouvée ! Il n’y a qu’une seule raison à cela ! C’est qu’elle est morte !
Mes derniers mots s’étranglent dans ma gorge. 
— Elle n’est pas morte. Suis-moi, je vais te le prouver. Cesare, tu m’attends ici. 
J’emboite le pas au Paternel. Je tremble comme une feuille morte. Le paternel me fait traverser la moitié de l’académie sur mes genoux flageolants dans un silence pesant. Seuls les pas de deux gardes brisent la torpeur des lieux. 
Je n’arrive pas à contenir mes larmes. Je ne sais pas où il m'emmène, mais je suis presque sûr qu’il va me tendre un piège. Je fouille mes poches dans l’espoir d’y trouver une arme, il ne reste que des miettes de gâteaux et quelques boutons de manchettes : un pauvre butin pour se défendre. 
Nous montons plusieurs étages avant de nous arrêter devant une large porte en métal. Il sort une clé de sa poche et déverrouille l’entrée. Dans un grincement sourd, il pénètre dans la salle.
À l’intérieur, c’est une pièce sobre sans mobilier avec seulement deux fenêtres. 
Le seul élément de décoration est un chevalet sur lequel est posée une toile de deux mètres. 
J’hésite à entrer. Mon père contourne le chevalet pour se retrouver face au sujet peint. Les gardes me poussent puis referment la porte derrière moi. 
J’ai subitement l’impression de retrouver toutes mes capacités cognitives. Chacun de mes mouvements m’apparait avec netteté. Tous les détails de la pièce se gravent dans ma mémoire. La peinture écaillée des fenêtres en bois, le chant des oiseaux à l’extérieur, la silhouette immobile du Paternel qui fixe l'œuvre sans ciller, les recoins dans l’ombre, le parfum de ma mère qui embaume les lieux. 
Elle est venue ici. 
Je m’avance vers le Paternel. Chaque pas est une éternité. 
Lorsque je me retourne vers l'œuvre, mon corps tout entier se fige.
C’est un portrait en pied de ma mère. 
Elle porte une robe verte que je n’ai jamais vue et ses cheveux ne sont pas du tout arrangés comme à son habitude. En arrière-plan, j’aperçois des montagnes, des grottes et des forêts. La perspective est particulièrement réussie, cette impression de profondeur est attisée par la posture de ma mère, assise sur un rocher. A ses pieds, un tapis de fleurs l’entoure. Sa main tendue est en train de se refermer sur un lys.

La voir devant moi aussi belle et gracieuse, c’est un couteau sous la gorge, c’est une épine dans mon cœur. 
Le Paternel me tourmente, il aime faire souffrir son entourage, il doit même s’en réjouir à l’instant même. 
J’essuie rageusement les larmes de mes joues et le fusille du regard.
— Qu’est-ce que ça signifie ? En quoi une de ses représentations me prouverait qu’elle est toujours en vie ? 
Son visage se ferme davantage. 
— Ce n’est pas une simple peinture, Andréa. N’as-tu pas compris ? 
Que je comprenne quoi ? J’en ai assez de ses devinettes et de ses jeux de mots ! 
Dans le clair-obscur de la pièce, j’ai presque l’impression que son visage bouge. C’est un effet de la lumière. 
Pourtant, ne regardait-elle pas derrière elle ? 
Je dois perdre la tête. Le chagrin me fait imaginer des choses. 
Mes yeux s’attardent sur ses doigts. Ils n’ont plus la même position qu’à mon arrivée. 
Je pose ma main sur la peinture et je sens la toile se tendre comme si quelque chose poussait contre les fibres de lin. Une bosse apparait et des doigts de chanvre s’extirpent péniblement du carcan. 
Sous le choc, je recule brusquement et tombe à la renverse . 
Ma mère est enfermée dans le tableau.
— Qu’avez-vous fait ?
Mes mots sont des sifflements tant l’horreur les déforme. 
— Ta mère est ma plus belle œuvre. 
Je garde la bouche grande ouverte. Je peine à comprendre ce qu’il me révèle. Je ne peux pas accepter cette possibilité.  
Je croise le regard de ma mère. L’expression de son visage a changé. J’y vois ses tourments, j’y vois son amour pour moi. 
— LIBEREZ-LA !
Le Paternel ne bouge pas. Je me jette sur la peinture, prêt à détruire la toile  avec mes ongles pour l’en extraire. Une poigne d’acier se referme sur mon bras et me rejette un mètre plus loin. 
— Ne fais pas ça, tu risques de la blesser ! 
Je le dévisage sans comprendre. Sa réaction et son expression témoignent d’une crainte réelle. 
Il tient à ma mère, c’est sûr. C’est ma plus belle œuvre. Sa phrase me revient en tête et prend soudain sens. 
— Ma mère est votre Prodige ? 
— Tu en as mis du temps à comprendre. 
Je suis pétrifié par la révélation et tout ce que cela implique. Je comprends mieux pourquoi ma mère ne me parlait jamais de son enfance. Pourquoi elle n’évoquait jamais son passé. Pourquoi elle s’est cachée aussi longtemps pour pouvoir vivre libre. 
— Délivrez-là ! Je vous en prie, je ferai tout ce que vous voudrez ! 
Je m’agenouille devant lui, la nuque courbée et la main sur le torse. 
— Non. L’artiste ne peut être séparé de son chef-d’œuvre. Cette séparation était contre nature.
— C’est vous qui êtes contre nature !
Il me fusille du regard.
— Sans moi, elle n’existerait pas. Sans moi, tu n’existerais pas. Vous me devez tout. Alors, fais bien attention à tes propos. Si tu tiens à ta mère, tu feras ce que je te dis. Je lui rendrai sa liberté lorsque ton frère ou toi-même aurez gagné le concours. 
Je vois que la donne a changé. Il m’estime soudain capable de gagner la compétition. Je suis partagé entre l’envie de lui sauter dessus, ongles et crocs sortis ou de me mettre à hurler de rage. Je suis pris au piège. 
— Et si aucun de nous deux gagne ?
— Alors, elle restera pour toujours dans sa prison de toile. 
— Comment est-ce que je peux être sûr que vous êtes capable de la faire sortir du tableau ?
— Je suis le créateur. Je suis le seul à pouvoir lui redonner sa liberté. 
Je fixe ma mère. Elle a complètement changé d’attitude et d’expression pendant notre joute verbale. Ses mains sont posées contre la toile et son visage est tout proche. Des sillons clairs miroitent sur ses joues. 
— Je veux pouvoir lui parler régulièrement. 
— Elle ne peut ni t’entendre ni te parler.
— Mais elle peut me voir. Elle vous sera reconnaissante de nous laisser nous voir.
Le Paternel me contemple. Je sais qu’il espère que ma mère soit toujours amoureuse de lui. 
— Tu pourras la voir une fois par mois jusqu’à la révélation du gagnant.
C’est bien la preuve que j’ai raison. À ces mots, il tourne les talons, traverse la pièce, ouvre la porte et fait signe aux gardes.
— Ramenez-le dans sa chambre et veillez à ce qu’il n’en sorte pas avant la fin du bal. 
Le cœur gros, j’adresse un baiser à ma mère avant d’être saisi par les soldats. 

*    *
*

Ça fait plusieurs heures que je suis allongé sur mon lit à contempler le plafond. J’entends au loin la musique du bal. Je suis toujours vêtu de mon costume de renard. Je me trouve puéril. Pendant des jours, je me suis laissé manipuler par le Paternel. J’ai été leurré par les plats, les paillettes et les boutons de manchettes à foison. 
Je retiens un sanglot. Je me sens si impuissant. Si seul. Si idiot. 
Trois coups résonnent contre la porte. Je me redresse. C’est Salvatore. Il n’a pas l’air en grande forme non plus. Nos regards se croisent puis il ouvre un placard et en sort une bouteille de vin. 
— Je crois que ni toi ni moi n’avons passé une bonne soirée. 
Il place deux verres sur notre table commune et les remplit quasiment à ras bord.
— Aux familles qui détruisent nos vies. 
Nous trinquons. Sa phrase trouve un écho en moi. Oui, je dois détruire le Paternel. Je veux lui faire payer ce qu’il fait à ma mère. Je descends le contenu du verre cul sec. C’est un vin rouge de bonne qualité. 
— Un deuxième ? 
J’acquiesce. Entre les pleurs, la fatigue et l’alcool, il veut m’achever. Pendant quelques minutes, nous restons silencieux. D’habitude, je lui aurai posé mille questions, mais je ne suis pas d’humeur. 
C’est finalement lui qui brise le silence.
— Je serai toi, je me tiendrai éloigné de la Maison des Orfèvres. 
Je fronce les sourcils. Comment sait-il pour le rendez-vous avec Sirani ? Je me demande si sa boucle d’oreille en forme de cor n’est pas un Prodige secret. 
— Y a-t-il une seule maison digne de confiance ?
— Aucune. Surtout pas lors du Concours. Les six prochains mois vont être épuisants. 
— Est-ce qu’on peut se promettre de ne pas se faire de coups bas tous les deux ? J’ai besoin d’un allié.
Il secoue la tête et plusieurs de ses mèches passent devant ses yeux. 
— Non, je suis désolé. Je dois gagner le concours par tous les moyens possibles. Il en va de la vie d’une personne qui m’est très chère. 
Je déglutis. Lui aussi.
Le sentiment de solitude me dévore. Je termine mon verre et mon regard se perd à travers la fenêtre. 
J’ai un avantage comparé aux autres héritiers. Personne ne connaît mes compétences. Je peux tout à fait surprendre comme je l’ai fait avec l’épisode des oiseaux. 
Je ne me laisserai pas marcher dessus. Je rendrai les coups. Je me battrai et je gagnerai. Moi aussi j’utiliserai tous les moyens possibles pour sauver ma mère.