Chapitre 2 : La Police entre en scène

Isabella posa une couverture sur mes épaules. Je ne cessai de trembler malgré la chaleur étouffante.
    Je n’avais encore jamais vu de cadavre. Alors, en apercevoir un de si près, et qui plus est un ami... Non, je n’arrivai pas à le concevoir.
    Acampora m’avait aidé à redescendre, avant de fermer la chambre à clé. Descendus au salon, sous le regard interloqué des résidents de l’auberge, il me fit m’assoir, puis ordonna à Slavomir de se rendre au poste de police.
    Il lui fallut une trentaine de minutes pour revenir escorté par une brigade. L’inspecteur Antoine Favre se présenta à nous, accompagné d’un médecin légiste. Ils montèrent tous les deux dans la masure de Bent Larsen.
    Pendant ce temps, Isabella me tint compagnie, le visage tiraillé par l’incompréhension et le chagrin. Des larmes silencieuses roulaient sur ses joues. 
    Slavomir, lui, dardait sur moi un regard brûlant de curiosité. Les frères D’Asande, quant à eux, restèrent figés comme des statues, les yeux baissés vers le sol.
    Les deux compères étaient très proches de Larsen, je pouvais à peine imaginer la douleur qu’ils devaient ressentir en cet instant. Le peintre était presque comme un père pour eux.
    Acampora, enfin, ne cessait de faire les cent pas, refusant de croire à ce malheur.
    Favre et le médecin redescendirent alors, mettant fin au supplice de l’attente.
    -    Mademoiselle, messieurs, commença l’inspecteur. Je puis vous annoncer que monsieur Bent Larsen s’est suicidé.
    -    Quoi ? Mais... comment ? S’exclama Henry Acampora.
    -    Avec un pistolet qu’on a retrouvé sous son lit. D’après notre médecin, il s’est tiré une balle dans la poitrine. Il n’a touché aucun point vital. Il est mort à la suite d’une perte de sang trop importante.
    -    Pauvre Larsen, murmura Eden, les larmes lui montant aux yeux.
    -    Oui, pauvre Larsen, répéta Slavomir d’un air presque dédaigneux.
    -    Sur ce, poursuivit l’agent Favre, nous allons emmener le corps avec nous. Je vous présente toutes mes condoléances. 
    Il fit signe à des policiers, qui montèrent vers la masure du suicidé.
    Mes tremblements redoublèrent d’intensité, et Isabella me passa un bras rassurant autour des épaules.
    -    Allons, monsieur Laon, dit-elle d’une voix brisée. Calmez-vous, je vous en prie. Son acte est incompréhensible, mais nous devons accepter les faits.
    -    Je le sais bien, mais... c’est tellement horrible... Et... et son frère, alors ?
    Favre, qui avait tendu l’oreille, m’entendit, et il répondit aussitôt :
    -    Nous avons envoyé quelqu’un pour aller prévenir Baltus Bent. Il est actuellement à Paris, il devrait arriver dans quelques jours. Sur ce, madame et messieurs, je vous souhaite malgré tout une agréable journée.
    Il remit son chapeau, s’apprêtant à sortir, quand un agent se posta devant lui, l’air confus.
    -    Monsieur, il y a un homme à la porte. Il dit qu’il détient des informations précieuses sur Bent Larsen. Il dit...
    -    Quoi ? Que dit-il ?
    -    Eh bien... Il dit qu’il ne s’agit pas là d’un simple suicide, mais d’un meurtre. Il demande à vous parler.
    Silence dans l’assemblée.
    Acampora éclata d’un rire nerveux.
    -    Quoi ? S’étonna-t-il. Un... un meurtre ? Ici ? Allons, quelle idée saugrenue !
    -    Faites-le entrer, maugréa Favre en retirant à nouveau son chapeau. Voyons voir ce qu’il a de beau à nous conter.
    Le policier s’exécuta. Quelques secondes plus tard, il revint avec ledit personnage.
    De haute taille, élégamment vêtu d’un complet bleu roi, le jeune homme ne devait guère avoir plus de 30 ans. A peine plus vieux que moi, j’en étais certain.
    Il possédait une épaisse chevelure noire de jais bien brossée, des sourcils arqués, et des lèvres fines relevées en un sourire charmeur. Ses iris, aussi sombres que deux obsidiennes, bougeaient dans tous les sens, nous scrutant chacun notre tour. Il se dégageait de lui un certain enthousiasme mal venu en cette situation tragique.
    Alors que tous les regards étaient posés sur lui, le nouvel arrivant effectua une courbette exagérée, puis se tourna vers l’agent Favre.
    -    Bonjour, monsieur, dit-il d’une voix douce et posée. Je viens vous aider à résoudre cette affaire.
    -    Allons, garçon ! S’impatienta le policier. Mais de quelle affaire parle-tu ?
    -    Eh bien, répondit le jeune homme d’un air confus, l’affaire d’assassinat qui vient de se produire.
    -     Tu parles de ce suicide ? Cette affaire est déjà résolue ! Et puis, comment sais-tu qu’il y a eu un mort ici ? D’où est-ce que tu sors ? Nous venons à peine de prendre ce dossier en main ! Qui es-tu, à la fin ?
    -    Pardonnez ma maladresse, monsieur ! S’exclama son interlocuteur. Je me présente, je suis le détective Isen Gallant. Une de mes sources m’a confié quelques informations qui m’ont menés jusqu’ici. Je suis donc venu vous apporter mon aide. Je savais déjà qu’un meurtre avait eu lieu avant même que vous ne trouviez le corps.
    -    Mais quelle aide, crétin ? Un peintre s’est suicidé d’une balle dans la poitrine, fin de l’histoire !
    -    Est-il mort sur le coup ?
    -    Non, il n’a pas touché de point vital. Il a dû tirer dehors, puisque personne ici n’a rien entendu. La blessure date de quelques heures. Il a donc tiré dehors et est revenu ici, se laissant agonisé sur son lit. Mais, qu’est-ce que-
    -    Vous trouvez cela crédible, vous, monsieur ? Se suicider d’une balle dans la poitrine, au lieu de toucher un point vital, ou même dans la tête ? La poitrine, ce n’est pas un endroit commun pour se suicider. Pas besoin d’être médecin pour distinguer quel endroit du corps est le plus susceptible de nous tuer sur le coup. Et puis revenir jusqu’ici pour se vider de son sang ? Allons, inspecteur, rien qu’à énoncer les faits, vous sentez bien que quelque chose cloche !
    L’inspecteur Favre s’empourpra.
    Pour ma part, j’étais suspendu aux lèvres du dénommé Gallant. Se pouvait-il qu’il ait raison ? Mais, dans ce cas, qui serait coupable du meurtre de Larsen ? Un assassin se baladerait-il dans la bourgade ?
    -    S’il vous plaît, inspecteur, reprit Gallant en joignant les mains devant lui en signe de prière. Accordez-moi jusque ce soir, et je vous prouverai qu’il s’agit bien là d’un meurtre ! Juste cette fin d’après-midi, c’est tout ce que je vous demande !
    -    Et puis quoi, encore ? Tu insinues peut-être que c’est quelqu’un ici qui a commis un meurtre ?
    -    J’en suis certain, monsieur. 
    -    Pardi ! Et tu veux regarder le cadavre, pendant qu’on y est ?
    -    Si cela est possible, oui. J’apprécierai de voir la scène de crime, monsieur.
    -    Mais puisque je te dis qu’il n’y a pas eu de crime, gamin !
    -    Attendez ! Les interrompis-je en me relevant.
    Gallant jeta un coup œil curieux dans ma direction, me jaugeant rapidement des pieds à la tête.
    -    Et s’il disait vrai ? Demandai-je en me tournant vers Favre. Imaginez, monsieur, que Bent Larsen ait vraiment été assassiné ? Après tout, il est vrai que c’est une drôle de manière de se suicider...
    Les autres occupants de l’auberge me regardèrent comme si j’étais devenu fou. Mais, après tout, si meurtre il y avait eu, ne serait-ce qu’une suspicion, nous nous devions de rendre justice à Larsen.
    Favre fronça les sourcils, pesa le pour et le contre. 
    Heureusement, je possédais un atout dans ma poche. Mes parents avaient généreusement offert des dons au commissariat de la bourgade. Ainsi, selon leur dire, “les policiers seraient plus à même de faire leur travail correctement en cas de soucis”. Favre était bien au courant de ces gracieuses dispositions, car il m’avait reçu le jour même de mon arrivée dans son bureau, un grand sourire aux lèvres.
    L’inspecteur se décida donc finalement en ma faveur.
    -    Bien, trancha-t-il. Jusqu’à ce soir, jeune homme. Si j’estime que vous m’avez fait perdre mon temps, je vous ferai arrêter pour entrave à une enquête de police. C’est bien compris ?
    -    Oui, monsieur, répondit Gallant en hochant vivement la tête.
    -    Et je laisserai un agent devant la chambre pour qu’il surveille vos faits et gestes sur la scène de suicide. Compris ?
    -    Oui, monsieur.
    -    Bien... Sur ce, je vous laisse... pour le moment.
    Il sortit pour de bon, prenant soin de poster son agent à l’étage.