Chapitre 4 : Auberge sous tension

Lorsque nous traversâmes le salon, il ne restait plus qu’Henry Acampora. Il nous jeta un regard inquiet, mais ne pipa mot. Les autres avaient dû retourner dans leur chambre respective.
    Nous montâmes les escaliers menant aux mansardes et, avec un regard noir, le policier à l’entrée de la chambre nous ouvrit la porte, nous interdisant toutefois de pénétrer dans la pièce. Il nous faudrait donc observer depuis le seuil. 
    J’eu un haut-le-cœur en voyant la masse inerte recouvert d’un drap noir. Une certaine puanteur commençait se faire sentir, accentué par la chaleur de cette journée.
    Gallant s’accroupit à l’entrée. Curieux, je l’imitai pour voir à sa hauteur. Je remarquai son regard fixé sur un pistolet sous le lit, celui ayant apparemment servi à Larsen pour commettre son suicide. 
    Puis le détective releva les yeux, contempla les trentaine de toiles amoncelées dans la petite masure.
    -    Il y en a encore au grenier, lui expliquai-je. Monsieur Acampora le laisse entreposer là-bas sans rien lui faire payer.
    -    Pourquoi cela ?
    -    C’est qu’il apprécie... appréciait l’art de Larsen.
    -    Hmmm... Avez-vous l’impression que quoi que ce soit ait bougé ?
    -    Non, je ne pense pas... Non, tout est comme lorsque je suis entré. Il ne possède aucune affaire personnelle. Seuls ses toiles l’accompagnent.
    Le regard du détective s’attarda sur une toile non terminée, de taille large, et où se dessinait des traits de couleurs bleu, vert et rouge pastel. Il manquait toutefois la partie droite, que Larsen avait laissé inachevée.
    -    J’ai vu tout ce qu’il me fallait, déclara Gallant en se relevant vers le policier. Je vous remercie, monsieur. Dîtes-moi, les autres occupants sont-ils dans leur chambre ?
    -    Oui, fit l’agent en refermant la porte. 
    -    Pourriez-vous m’attendre en bas ? Me demanda Gallant. Je viendrai vous y rejoindre au plus vite.
    -    Euh... Oui, d’accord.
    Je redescendis vers le salon, tandis que Gallant toquait à la porte voisine de la mansarde du suicidé.
*
    Je buvais le thé à petites gorgées, seul dans la salle à manger. Quoiqu’un peu froid, le breuvage était particulièrement sucré. Bien loin des saveurs de Londres, cette petite collation me fit pourtant le plus grand bien. 
    Je restais ainsi un temps qui me parut interminable. J’entendais des bruits de pas à l’étage, quelques éclats de voix indistinctes, mais rien de bien précis.
    Alors que je commençais à somnoler sous la chaleur étouffante, quelqu’un se mit à descendre les escaliers tellement vite que je craignais qu’il tombe.
    Isen Gallant apparut devant moi, le souffle court, un grand sourire plaqué sur les lèvres.    
    -    Sur ce, jeune monsieur, me dit-il en effectuant une petite révérence, je dois vous laisser. Mais n’ayez crainte, je reviens rapidement. Le temps joue contre moi.
    Je n’eu pas le temps de répondre que mon interlocuteur sortit en toute hâte. Quelques instants plus tard, c’est Isabella qui vint me rejoindre. 
    Le visage rouge, les yeux gonflés, elle venait visiblement de pleurer. Inquiet, je m’approchais d’elle, prit ses mains dans les miennes.
    -    Allons, Isabella ! Lui dis-je avec douceur. Que vous arrive-t-il ? Est-ce Gallant qui vous a mis dans un tel état ?
    -    Ce satané détective ! Pesta-t-elle avec tant de hargne que j’eu un mouvement de recul. Qu’il parte d’ici, bien loin ! Plutôt que de fouiner dans des affaires qui ne le regardent pas ! Oh, je vous en prie, Monsieur Laon, faites-le partir...
    Elle se laissa choir contre moi, en proie à de violents sanglots. Je la laissai ainsi pleurer contre ma poitrine pendant plusieurs minutes, lui caressant les cheveux d’un geste tendre. Quand ses larmes se tarirent enfin, elle se redressa, se força à sourire.
    -    Excusez-moi, Monsieur Laon, je n’aurai pas dû me montrer aussi bouleversée. C’est juste que... avec toute cette histoire... je crains que plus personne n’ose venir dormir à l’auberge, vous voyez ?
    -    Oui, je comprends. Mais  ne vous inquiétez pas, je suis sûr que cette histoire ne peut que bien se terminer. Votre auberge n’en souffrira pas, je vous le promet.
    Elle m’offrit un sourire sincère, ce qui me fit chaud au cœur.
    Elle s’écarta de moi quand les autres occupants de l’auberge descendirent tour à tour. Henry Acampora se positionna près de sa fille, l’air troublé.
    Les frères D’Asande s’assirent de part et d’autre de la cheminée. Dorian croisa les bras, défiant quiconque de venir leur parler. Slavomir Beran, loin de se départir de sa mauvaise humeur, fronçait les sourcils en nous dévisageant.
    Nous restâmes ainsi pendant ce qui me parut être une petite demi-heure, plongés dans un silence que nul n’osait briser... du moins jusqu’à ce que Slavomir déclare d’une voix hésitante :
    -    Je suis innocent, vous le savez bien ? Je veux dire... S’il s’agit vraiment d’un meurtre... Sachez que je suis innocent.
    -    Allons, monsieur Beran ! S’écria Henry. Pourquoi en douterions-nous ? Evidemment que vous êtes innocent, comme nous tous ici présents ! Je suis certain que ce chenapan de détective a faux sur toute la ligne.
    -    C’est que... Reprit Slavomir avant de s’interrompre quelques secondes. J’ai eu des différends avec Bent, c’est certain. Il avait plus de succès que moi, je le conçois, mais je ne l’ai pas tué pour autant, vous voyez ? Je tenais juste à le préciser, au cas où...
    -    Il est étrange que vous souhaitiez inopinément clamer votre innocence, gronda Dorian en se levant. Pourquoi ce besoin de vous justifier alors que personne ne vous accuse de rien ?
Slavomir pâlit soudainement, se levant à son tour. 
    -    Non, je... Je voulais juste... Enfin, avec ce détective qui traîne, je me disais que... il valait mieux clarifier la chose... Eviter les malentendus...
    -    Est-ce de la culpabilité qui vous assaille ? Aboya Dorian en s’approchant du peintre, menaçant.
    -    Non, je-
    -    Vous avec toujours été silencieux jusque là, m’sieur le peintre, alors pourquoi ce revirement d’attitude, hein ? Qu’est-ce que vous avez fait à Bent ?! Si j’apprends que c’est vous, l’assassin, je vous promets que ma vengeance sera terrible.
    Slavomir s’écarta de quelques pas devant ce jeune colosse furieux. Henry et moi-même nous levâmes, prêts à calmer la situation, quand la voix brisé d’Eden s’éleva.
    -    Dorian ! Sanglota son jeune frère. Arrête ce cinéma, je t’en supplie... Bent est... est mort, alors honorons sa mémoire comme il se doit. Sa disparition me fait assez souffrir comme ça, je n’ai pas envie de vous voir vous entredéchirer, s’il te plaît...
    Dorian se précipita vers son cadet, l’enlaçant de toutes ses forces.
    -    Oh, Eden, pardonne-moi, dit-il d’une voix doucereuse. Tu as raison, nous devons honorer sa mémoire. Je suis désolé...
    Alors que le plus jeune sanglotait à n’en plus s’arrêter, mon cœur se serra. Oui, ce jeune homme considérait Bent Larsen comme le père qu’il n’avait jamais eu, et le voilà maintenant plongé dans une souffrance remuée par l’intervention d’un détective...
    Dans un silence funeste entrecoupé des sanglots d’Eden, nous restâmes dans le salon. J’ignore combien de temps s’écoula. C’aurait pu être dix minutes comme trente. Assailli de questions en mon for intérieur, j’en avais perdu la notion du temps.
La porte d’entrée s’ouvrit à la volée, et Gallant entra, suivis de l’inspecteur Favre. 
    -    Mademoiselle, Messieurs, commença le détective d’une voix sérieuse. 
Il s’interrompu, regarda les frères Eden D’Asande un court instant, et reprit comme si de rien n’était. 
    -    Après avoir mené ma petite enquête, je puis vous affirmer avoir déniché pour chacun d’entre vous un motif qui aurait pu vous conduire à l’assassinat prémédité de Bent Larsen. Je possède également un témoignage qui viendra appuyer mes dires.
    -    Quoi ? S’écria Slavomir, encore pâle de son altercation avec Dorian. Non et non ! Il n’y a pas eu de meurtre, c’est impossible !
    -     Je suis d’accord, renchérit Acampora. C’est une histoire tragique et sordide, alors cesse de vouloir jouer au détective, garçon, et laissons cette affaire de suicide !
    Gallant ne se démonta pas face à leur colère. Il se tourna vers Favre.
    -    Monsieur, dit-il, si les occupants de l’auberge et vous-même aviez l’obligeance de me suivre, je vous emmènerais dans un endroit qui vous prouvera que j’ai raison.
    Favre me lança un regard en coin. Comme j’acquiesçai discrètement, il hocha la tête à son tour.
    -    Bien, gamin. Emmène-nous là où tu veux, et prouve-moi que tu ne m’a pas simplement fait perdre mon temps. 
    C’est ainsi que nous suivîmes le détective Gallant au dehors