Chapitre 4 - Myriade de bulles

Deux paires d’yeux écarquillés et deux bouches formant un “o”. C’est ce qu’elle avait devant elle, dans cette forêt où seuls résonnaient les bruissements de feuilles et les cris lointains d’animaux. Jamais elle n’avait essayé d’envoyer autant de bulles sur des individus. Une seule suffisait à apaiser le plus bougon des quidams. Mais là, il devait y en avoir une dizaine. Au moins, cette utilisation incontrôlée de son pouvoir avait eu le mérite de laisser ses cheveux tranquilles. Les deux malandrins avaient cessé immédiatement toute agressivité à l’apparition des bulles. D’abord par stupéfaction puis par… Béatitude ? 

- De grâce, gente m’dame, nous feriez-vous l’honneur de nous pardonner ? J’me mets à g’noux pour implorer vot’ clémence. J’ai été mauvais, et je ne puis me pardonner moi-même.

- Oui m’dame, notre vie d’malheur nous a poussés à faire des choses méchantes. Mais ce n'est pas une excuse, nous sommes impardonab’... 

Non seulement ils n’étaient plus agressifs, mais ils se montraient dociles. Ce constat aurait dû réjouir Bubbline, mais elle ne put s'empêcher de ressentir un frisson dans le dos. “Si j’étais mal attentionnée, je pourrais leur faire faire n’importe quoi.” C’était le genre de pouvoir que ces deux bandits auraient rêvé d’avoir pour récolter tout l’argent du monde et elle le savait. Nourrie à la bienveillance et la naïveté, elle ne pouvait s’empêcher de ressentir de la culpabilité.

Vent dans les cheveux et visage tacheté des ombres de la frondaison, Bubbline tenta de garder la face en prenant une posture forte. Elle devait marquer leurs esprits.

- Dans un premier temps, excusez-vous auprès de lui, fit-elle en pointant du doigt le pauvre homme qui se faisait agresser quelques minutes auparavant. 

Ce dernier était livide, comme s’il venait d’assister à l'œuvre du malin en personne. Lorsqu’elle s’adressa à lui, il recula légèrement, méfiant. Il la dévisageait avec la même inquiétude que les deux hommes quelques instants plus tôt, comme s’il la soupçonnait de faire partie de leur bande.

- Qu’est-ce que… Je… Balbutia-t-il, en tentant de trouver quelque chose à dire devant ce spectacle des plus improbables. 

- Pardon ! Pardon ! Pardon ! Tu as dû avoir si peur ! fit le malandrin au nez cassé en s’approchant de lui. 

- Tiens, prends ! Voilà les quinze pièces d’or que j’ai dans ma bourse…Elles sont pour toi ! déclara l’autre qui suivit son compère en tendant l’argent au malheureux. 

- Attendez…Vous avez de l’argent ? Donc vous n’étiez pas affamés comme vous me le disiez juste avant mes bulles ? Bubbline tombait des nues. Ils étaient méchants et en plus c’étaient des menteurs. 

- Non m’dame.. On a menti. Punissez-nous ! 

Cette injonction fut suivie d’un dodelinement de la tête par son camarade. Les deux hommes voyaient Bubbline comme un être céleste venu leur apporter un jugement divin. Elle se sentait mal à l’aise. “Faire le bien, certes, mais sans asservir son prochain”, se répéta-t-elle. Elle leur dirait d'être gentils et après quoi ? Visiblement, l’effet de ses bulles pouvait s'estomper, et ils redeviendraient comme avant… Profiter de leur faiblesse, ce serait s’abaisser à leur niveau. “Je ne suis pas comme eux”.

- Asseyez-vous ! Tous les trois. Bubbline prit une voix si autoritaire que les deux zélés baissèrent la tête comme s’ils attendaient leur sentence. J’aimerais que nous parlions. Parlez-moi de vous, de ce qui vous a poussé à agir ainsi et surtout, dites-moi comment je peux vous venir en aide et apaiser définitivement vos cœurs.

Après la mésaventure de la taverne, elle avait décidé de ne pas passer par quatre chemins. 

- J’m’appelle Roffin. Mes camarades m’appellent le Chafouin parce que j’ai toujours une sale trogne. Lui c’est Mirel Tranchepoche. Pour faire simple, j’ai toujours vécu dans la misère. Ma mère était une femme de joie et je n’ai jamais connu mon père. Dès que j'étais haut comme trois pommes, j’ai suivi le groupe de cul terreux du coin et on allait tirer la bourse de braves gens. J’en ai tué beaucoup… Y compris des enfants. 

- Presque pareil pour moi, sauf que j’étais orphelin. J’ai grandi parmi cette même bande de cul terreux sans pitié. J’crois que je n'ai jamais ressenti d’la pitié ou quoi qu’ce soit du genre… Mais depuis que je vous ai vu, j’ai découvert de nouvelles émotions, m’dame. 

Le visage de Mirel, déformé par un sourire béat, laissait briller des yeux humides et écarquillés. Son engouement était tel qu’il ne semblait pas voir qu’il était à genoux dans la boue. C’en était terrifiant. Bubbline ne voyait pas cette nouvelle approche d’un bon œil, bien qu’elle fût touchée par leur histoire. 

- Et toi ? Quel est ton nom et ton histoire ? demanda-t-elle à celui qui n’était pourtant pas un agresseur. 

- Thomas. Et…Je crois que je n’ai rien à faire ici. J’ai assez souffert en ce jour, j’aimerais rentrer chez moi. Il se leva et commença à se diriger vers la route d’un pas mal assuré. 

Bubbline le rattrapa par le bras, passant à travers les deux bandits illuminés qui la suivèrent du regard. 

- Attends. Assis-toi aussi, c’est important. Toi aussi tu as besoin d’amour. 

En plongeant son regard apeuré dans les siens, il semblait ne percevoir que maintenant que les yeux de la jeune femme étaient d’un rose qu’on ne voyait jamais chez les gens ordinaires. Bien qu’il soit de basse extraction, il avait déjà entendu parler de cette lignée noble aux yeux couleur pivoine. Dans les tavernes, entre deux pintes levées bien haut, on parlait parfois d’eux. Ces gens aux yeux roses, capables, disait-on, d’adoucir n’importe quel cœur. Cette grande famille, appelée la maison Rosvaren, avait tout d’une blague pour les bonnes gens à la vie dure. “Eh bah qu’on vienne m’apaiser après avoir porté des sacs de farine”, ou encore “les roseux f’raient mieux de labourer nos champs, on verra s’ils ont le cœur tendre”, ce genre de piques, Thomas les avait entendues toute sa vie. Personne n’en avait jamais vu en chair et en os, si bien qu’on en parlait désormais comme d’une légende.

- Une Rosvaren ?

Les deux hommes agenouillés prirent une expression nouvelle. Leur béatitude laissa place à autre chose. Un souvenir, peut-être, semblait remonter à la surface.