Chapitre 4 - Seule au château

Les vitraux de l’ancienne chapelle baignaient le chœur avec les rayons multicolores d’un pâle soleil de fin d’automne. Celui de la vierge et l’enfant, à l’Ouest, filtrait plus intensément l’astre couchant. Il animait de taches bigarrées et éclatantes l’autel de marbre rose au bas-relief richement sculpté.

La brouette et les moellons du maçon avaient été retirés. L’entreprise de murer le chœur de la chapelle avait été abandonnée, le temps que l’on découvre où avait bien pu disparaître l’ouvrier de Longère. Les premières recherches avaient laissé l’entrepreneur, Diane et Solenne dubitatifs. Rien de manifestement probant ni un événement quelconque ne pouvaient donner une piste d’exploration. Á part le fait que ses outils et ce qu’il était en train de faire avaient été purement et simplement abandonnés, c’était en quelque sorte comme s’il était parti dans l’urgence en abandonnant tout sur place. Mais où ? Pourquoi ? Longère avait téléphoné à sa famille, elle le cherchait aussi. On avait fouillé dans tout le chantier, informé tous les artisans, tous scrutaient le moindre recoin du château. Le lendemain, l’ouvrier n’étant pas réapparu, Solenne avait même tenté d’interroger le vieil homme. Il s’était contenté de lui ricaner au nez en jetant sur elle une phrase qui la fit frissonner des pieds à la tête :

-       La révélation est en route, Solenne ! … la révélation est en route…

Une semaine après la disparition de Paolo, son patron et sa famille avaient dû se résoudre à avertir les autorités et lancer un avis de recherche. Peine perdue, semblait-il à Solenne. En son for intérieur elle savait que, mort ou vivant, il n’était pas sorti du château, ni même du chœur de la chapelle. Son ressenti faisait place à sa conviction. C’était là qu’elle devait persister à chercher. Elle toute seule. La veille, les gendarmes étaient venus fouiller la bâtisse de fond en comble. Sans succès. Les murs avaient résonné de « Paolo » sonores poussés par de multiples voix inquiètes et intriguées. Qu’avait bien pu devenir ce garçon sans problème qui ne faisait ici qu’exercer son métier ?

Seule, Solenne se tenait derrière l’autel, baignant dans les taches de couleur que projetaient les vitraux. Elles faisaient briller ses cheveux roux comme la flamme d’une bougie en lieu et place d’un curé officiant. Elle promenait une main caressante sur le marbre froid, cherchant un dialogue avec le minéral. Si personne ne trouvait de trace matérielle de Paolo, les murs, eux, auraient peut-être leur mot à dire. Solenne se concentra, laissant son appréhension de côté afin de renouer avec ses sens médiumniques. Elle fit le vide dans son esprit. Reprendre contact avec son être intérieur et ses antennes énergétiques, ces sensations-là lui firent l’effet de retrouvailles avec une vieille amie qui lui reprochait de l’avoir laissée trop longtemps seule. Puis, l’instant d’après, laissant errer sa main sur l’autel au gré de ses intuitions, elle écouta les langages sourds du minéral. Et, comme une tête de lecture sur un disque vinyle, elles se mirent à lui projeter des images mentales. Comme des flashs. Puis des mots, lancés sans cohérence apparente, se firent entendre dans sa tête. Elle se déplaça, fit le tour de l’autel, son regard observant à l’intérieur d’elle-même le film qui se déroulait, les messages qu’on lui adressait.

-       Plus bas ! disait une voix étrange dans sa tête. Humbles sont les pénitents… L’apôtre Mathias a la clé… Humble, tu dois devenir…

Solenne ne comprenait rien par son intellect, seule son intuition lui disait qu’elle pouvait faire confiance. Ça ne l’empêchait pourtant pas d’être craintive et tremblante.

-      Humbles sont les pénitents, se murmura-t-elle, comme pour mieux s’aider à suivre le fil d’Ariane qui se profilait. Humble… humble… se pencher… s’incliner…

Elle se pencha face à l’autel, faisant comme un semblant de révérence. S’incliner devant Dieu… Sur le bas-relief étaient sculptés plusieurs personnages, Jésus entouré de ses douze apôtres.

-       Saint-Jean…. Saint-Pierre… Saint-Luc…

Elle promenait ses doigts sur les sculptures et elle entendait dans sa tête le nom de chaque personnage quand elle posait une main dessus, comme la tête de lecture d’un disque.

-       Saint-Mathias…

Celui qui a la clé. Le plus à droite, près de l’angle de l’autel, face au transept. Solenne observa la sculpture sous ses doigts. Elle la caressa de haut en bas, ne sachant comment et quoi chercher. La voix dans sa tête se taisait. Saint-Mathias ne dénotait pas des autres personnages qui l’environnaient. Seule une légère avancée par rapport aux autres pouvait le distinguer et une fente sombre se profilait à l’arrière. On aurait pu dire que… qu’une épaisseur de plus se trouvait derrière lui. Et même une sorte de prise en main pouvait représenter sa silhouette. De sa main gauche, Solenne tint fermement le personnage et tenta de le faire bouger. Il bascula brusquement vers la droite. En même temps, le pilier de bois servant de décor et d’appui pour les sièges des clercs, juste sous le vitrail de la Vierge, s’avança légèrement et, dans un sifflement de courant d’air, une dalle du sol reliant le chœur et l’abside se déboîta, coulissa bruyamment dans une mécanique cachée et ingénieuse, laissant apparaître entre le sol et le premier siège qui s’était dérobé, l’ouverture sombre et les premières marches d’un escalier descendant. Une crypte ou une catacombe secrète, probablement.

Le cœur de Solenne s’était mis à battre très fort. Voilà peut-être ce qui était arrivé à Paolo, le maçon. Sans le faire exprès, il avait touché au bas-relief, la statuette de Saint-Mathias et le mécanisme d’ouverture s’était enclenché. Il était allé voir à l’intérieur et s’était fait piéger. Plongeant son regard à l’intérieur, la jeune femme tentait de distinguer quelque chose, mais il était impossible de voir quoi que ce soit dans cette noirceur abyssale. Pas question d’entrer là-dedans sans y voir goutte.

-      Paolo ? appela-t-elle timidement du haut de l’ouverture en se penchant au-dessus de l’escalier.

Le son de sa voix s’enfla dans l’obscurité en ricochant sur des parois de pierres. L’espace en dessous semblait très grand. Personne ne répondit.

-       Paolo ?!! cria-t-elle plus fort. Paooolooooo !…

Sa voix lui revint comme un boomerang, déformée par les ricochets du son sur les vastes parois de la pièce qui se trouvait au bout de l’escalier sombre. Il lui fallait une torche électrique. Elle devait en avoir le cœur net. Elle n’eut pas à aller bien loin pour trouver le nécessaire pour son exploration. Du matériel de chantier se trouvait dans la salle de réception encore en travaux juste à côté. Elle y dénicha de la lumière, une immense rallonge électrique sur un rouleau dévidoir, elle se munit aussi d’une masse et d’une longue équerre métallique. Elle emporta le tout  jusqu’à l’ouverture secrète. Là, elle brancha la torche de chantier, l’alluma et plongea le faisceau lumineux dans le noir. Une volée de marches interminable se déroula sans pour autant révéler la moindre destination précise. Seul le son indiquait que l’espace était grand, froid, fermé et tout en pierre. Le silence était aussi épais que des siècles dans un tombeau.

-      Paolo, vous m’entendez ?! appela-t-elle encore, sans conviction, tout en manoeuvrant la grande règle pour entraver la fermeture éventuelle de la dalle. Paolo, si vous m’entendez, répondez-moi ! Faites-moi un signe, quelque chose…

Armée de la masse et de la torche, Solenne entama la descente dans la crypte, non sans appréhender que vampire ou autre zombie ne lui saute dessus. Elle n’était pas rassurée du tout. Les premières marches étaient sèches et lisses, mais au fur et à mesure de sa descente, elles se faisaient râpeuses et glissantes. Elles s’effritaient en petits graviers. L’escalier de pierre s’appuyait à un mur sur la gauche, pendant qu’à droite il était doté d’une rambarde en pierre sculptée. Il tournait en une courbe régulière et large, qui auraient permis à deux hommes de marcher de front. Il descendait longtemps en surplombant d’une bonne huitaine de mètres un espace vide dans lequel s’ouvrait une coursive voûtée. Lorsque Solenne atteignit le sol, elle entendit tout là-haut la dalle bouger et la faible lumière qui en tombait disparut presque entièrement. Son cœur se mit à s’emballer et elle pria les anges et le ciel pour que la règle métallique remplisse son rôle et empêche la fermeture. Prenant son courage à deux mains, elle observa autour d’elle. Contre le mur circulaire, qui ressemblait au fond d’un immense puits à sec, se trouvait la sculpture d’un Christ en croix magnifiquement taillé dans une pierre plus blanche que celle de la paroi. Il devait bien avoisiner la taille réelle de la scène originelle. Le contraste des deux tons de pierres se ressentait même dans la luminosité relative du faisceau de la lampe et, de l’œuvre, émanait une très grande puissance, un grand art du détail et une fidèle imprégnation mystique. Solenne ne prit pas le temps de s’étendre sur sa surprenante et magnifique découverte, elle vit au pied du Christ un corps recroquevillé sur lui-même.

-     Paolo !!!

Elle se précipita sur lui et glissa ses doigts jusqu’à la carotide pour écouter les battements de son cœur. Mort. Non ! … non, un battement. Rien qu’un seul. Elle ne perdit pas un seul instant. Elle attrapa son portable dans sa poche et composa le dix-huit. Pas de réseau. Pestant tous les maudits de la terre, elle remonta précipitamment les escaliers avec sa torche.

-     Tiens bon, Paolo, je reviens avec les secours, ne put-elle s’empêcher de dire tout de même, autant pour se rassurer elle-même que pour se donner un semblant d’espoir et d’assurance, sachant qu’il n’était pas en état de saisir un traître mot de ce qu’elle disait.

La dalle était trop refermée pour pouvoir la laisser passer sans déployer une force herculéenne. Elle vérifia le réseau de son téléphone. Une petite brique était apparue. Elle tenta l’appel. Ça sonnait. Les pompiers répondirent. Elle hurlait dans le combiné pour se faire entendre, emplissant toute la crypte d’un écho assourdissant. Tous les renseignements obtenus, le pompier avait raccroché. Elle rangea son portable dans sa poche et redescendit rejoindre le blessé. Les minutes lui semblèrent interminables devant son impuissance. Le pauvre jeune homme était défiguré par la déshydratation. Son visage était livide et inexpressif, la conscience avait déserté son être. Ses cheveux courts et bruns étaient collés entre eux par la poussière. Ses vêtements étaient extrêmement sales. Alors, elle se souvint soudain de gestes qu’elle utilisait parfois dans des cas pas si désespérés, mais qui, en l’occurrence, pouvaient très bien être employés ici, sur Paolo. Elle étendit délicatement le corps inerte et souple sur le sol. Elle s’agenouilla près de lui et posa ses mains sur sa tête. L’une sous le crâne, à la base des cervicales, l’autre sur le front. Elle se centra intérieurement1. L’énergie magnétique et vitale mise en activité traversa son corps et ses mains jusque dans celui du blessé. Apaisement et sérénité l’envahirent. Solenne sentit distinctement l’être éthéré2 de Paolo se rapprocher, comme une douce chaleur tremblotante et dense l’environner. Il s’approchait jusqu’à être suspendu un instant au-dessus du corps du blessé. Puis, comme si des mains de la jeune femme émanait l’invitation, telle un aimant, il s’absorba totalement, réintégrant son être physique. Sous les paumes de Solenne, les pulsations du crâne se firent plus intenses et denses. Paolo était revenu de loin, mais il n’était pas encore tiré d’affaire. Son être holistique3 était de nouveau rassemblé.

Tout là-haut, la dalle bougea enfin. Les pompiers les avaient trouvés. Elle retira ses mains posées sur le crâne du jeune homme, elle les frotta entre elles pour couper le travail énergétique et se releva pour accueillir les sauveteurs.

-     Bonjour ! C’est bien ici, lança-t-elle au premier pompier qui faisait scintiller son casque à la lumière des torches à travers l’ouverture de la dalle. Vous avez une civière ? Il est vivant, mais inconscient.

-     Oui, répondit-on d’en haut. Ne bougez pas, on arrive.

Une cascade de bottes dévala les escaliers et rejoignit Solenne qui leur indiquait Paolo au pied du Christ. Les gestes des pompiers furent précis et rapides. L’un vérifia son état vital, l’autre installait un respirateur à oxygène, un autre encore une perfusion.

-     Et vous, madame, ça va ? s’enquit le dernier pompier qui arrivait au bas de l’escalier.

Sous son casque argenté, c’était un homme d’une trentaine d’années, visiblement gradé, bien qu’elle ne puisse le distinguer des autres dans sa tenue. Une moustache et une barbichette qui le vieillissaient légèrement. Il avait une allure de sportif de haut niveau et semblait pouvoir courir un cent mètres sans être essoufflé, tel un guépard au repos.

-     Oui, oui, je vais bien, merci. C’est pour lui que je m’inquiète, répondit-elle en indiquant du menton le maçon inanimé. Nous le cherchons depuis une semaine et je ne l’ai trouvé là que tout à l’heure. Je me demande comment il a fait pour survivre ici, sans eau ni nourriture.

-     Une semaine ! s’exclama le pompier. En effet, c’est exceptionnel. Espérons qu’il résistera au transport et aux soins que nous allons lui prodiguer.

Il s’approcha de ses collègues affairés autour de l’homme inanimé.

-     Dans quel état est-il ? leur demanda-t-il.

-     Coma léger. Déshydraté. Fonctions vitales dépressives mais stables, répondit le médecin pompier, stéthoscope sur la poitrine du blessé. Un miracle qu’il soit encore vivant.

-     On le remonte, dit un autre. Prêts ?

Á quatre hommes, ils hissèrent Paolo sur la civière et manœuvrèrent pour remonter les escaliers.

-     Qu’est-ce que c’est que cet endroit, madame de Barjac ? demanda le pompier en faisant un geste circulaire. Comment vous êtes-vous retrouvée ici ?

-     Je l’ai découvert pas plus tard que tout à l’heure, dit-elle en entamant la remontée. Jamais je n’aurais imaginé trouver une crypte pareille dans cette chapelle. C’est en cherchant mon ouvrier que j’ai découvert le passage. Il a dû le trouver, lui aussi, et il s’est fait piéger à l’intérieur. Le système de la dalle se ferme automatiquement lorsqu’on pose le pied en bas de l’escalier. Heureusement que j’avais pris mes précautions avant de descendre… Mon dieu, je n’ose imaginer ce qu’il a dû endurer !

-     Une crypte, vous dites, s’étonna le pompier en la suivant. Bon sang, ça doit faire drôle de trouver ça chez soi !

-      La dalle est-elle complètement bloquée, là ? demanda-t-elle.

-      Pourquoi ? Vous comptez garder l’ouverture ?

-      Oui, je compte y retourner lorsque je me serais assurée que Paolo va bien.

-      Nous avons déboîté la dalle, là. Elle ne devrait plus pouvoir se refermer toute seule.

-      Tant mieux. Je préfère qu’il en soit ainsi.

Á l’extérieur, on embarquait Paolo dans le camion de secours sans perdre de temps. Solenne tremblait de froid.

-     Vous devriez rentrer au chaud et vous reposer, lui conseilla le pompier. Vous avez été éprouvée.

-     Tenez-moi au courant, je vous en prie, implora-t-elle. Oui, je vais aller me reposer et surtout avertir son patron qu’il est vivant et à l’hôpital. Merci d’avoir fait vite. Merci beaucoup.

-     Je vous en prie, c’est notre travail, conclut le pompier en rejoignant le fourgon rouge dont le moteur démarrait.

Toute sirène hurlante, il enfila le chemin herbeux des peupliers. Le pimpon s’évanouit dans la nature qui reprit progressivement son silence habituel. Solenne, estourbie, sentait la pression redescendre, le froid et la fatigue l’envahir. Son regard brun se perdait dans le vague. Elle ne voulait plus qu’une chose ; oublier tout ça et se glisser dans un lit douillet. Les bras serrés autour de sa poitrine et la tête rentrée dans les épaules, elle prit la direction de l’entrée de la tour ronde.

-    Vous avez trouvé la crypte, n’est-ce pas ? s’enquit une voix rocailleuse au ton sarcastique derrière elle.

Solenne se retourna brusquement en écarquillant les yeux. Le vieil homme se tenait à deux mètres d’elle, appuyé sur sa canne, son regard inquiétant la fixant intensément. Elle lui fit face sans décroiser les bras, comme pour se protéger en même temps de son irruption.

-     Vous connaissiez son existence ? le questionna-t-elle.

-     Et bien d’autres choses encore…. ajouta-t-il, laconique et mystérieux. Le maçon était enfermé dedans, n’est-ce pas ?…. j’en étais sûr.

Intriguée, elle observa le vieil homme en l’interrogeant d’un regard soupçonneux. Que savait-il encore qu’il ne lui ait dit sur le château ?

-     Dites-moi, s’enquit Solenne sentant soudain l’énervement monter en elle. Vous saviez que le maçon était coincé dans la crypte et vous n’avez pas bougé une oreille ?!… Vous n’avez alerté personne ? Ça fait une semaine qu’il était là-dedans ! Et je ne sais pas par quel miracle il est encore vivant !

-     Mais c’est vous qui avez mis du temps pour le trouver, répliqua le vieil homme avec un regard énigmatique.

-      Quoi !? s’exclama-t-elle, furieuse.

-     Pourquoi aurais-je dû m’inquiéter de lui ? enchaîna-t-il avec un ton des plus affirmé. Ne suis-je pas sensé être ailleurs que dans ce château ? Loin d’ici et ne plus m’occuper de ce qui s’y passe ?

-     Et pourtant vous êtes là ! répliqua Solenne, sentant se déchaîner tout son ressentiment. Vous rôdez autour du château, comme si on vous avait amputé d’une jambe ou que sais-je. Allez-vous me dire pourquoi, à la fin ? J’en ai assez de votre présence ici. Vous rôdez chez moi et je devrais vous expulser !

-     Quand allez-vous écouter les voix du château ? continua-t-il imperturbablement, en s’approchant d’elle, claudiquant, appuyé sur sa canne. Quand allez-vous admettre que c’est à vous qu’il parle désormais et pas à moi ? Vous les entendez et vous faites la sourde oreille. Ce maçon, vous l’auriez trouvé bien plus vite si vous vous étiez mise en état de réception. Vous le savez aussi bien que moi. Mais vous vous mentez à vous-même. Vous n’avez pas le courage d’affronter ce pour quoi vous êtes venue ici.

-     De quoi parlez-vous, là ? s’inquiéta-t-elle. Allez-vous enfin être plus clair ?

Il s’approcha de deux pas et s’appuya sur sa canne, sans la quitter des yeux. Elle recula d’un pas, méfiante, sans décroiser les bras de la poitrine.

-     Ne faites pas l’enfant, chère Solenne, l’obligea-t-il. Vous savez très bien de quoi je veux parler. Vous êtes médium et vous ne vous servez pas de votre don. Vous en avez une peur irraisonnée alors qu’il pourrait vous être très utile. Une chance pour le maçon que vous ayez pris sur vous, pour une fois.

-     Comment pouvez-vous savoir ça, vous ? Qui êtes-vous pour … pour... Etes-vous médium, vous aussi ?

Effrayée et en colère, la jeune femme avait du mal à se contrôler, de même que la conversation. Elle savait tout au fond d’elle-même que le vieil homme avait raison, mais elle avait trop peur de ce que sa médiumnité pouvait impliquer. Elle lui avait tellement joué de tours, autrefois. Elle n’osait plus y faire face. Elle n’osait même plus utiliser ces énergies qu’elle avait pourtant appris à utiliser et qui lui avaient cependant rendu de fiers services, parfois. Comme avec le maçon.

-     Je sais seulement qui vous êtes et ce que vous êtes. C’est tout, lui répondit-il, laconique.

-     C’est un peu court, lui renvoya-t-elle, contrariée. Vous ne croyez pas qu’il serait temps de me dire la vérité ? Vous semblez en savoir très long sur ce château et si, comme vous dites, je suis amenée à ce qu’il me parle, je vous en prie, aidez-moi et dites-moi ce que vous savez.

-     Chaque chose en son temps, ma chère amie, dit-il en se déplaçant légèrement pour soulager sa jambe raide. Vous avez découvert la crypte et le château a commencé à vous raconter son histoire mieux que je ne l’aurais fait. N’ayez pas peur de vous-même. Faites vos découvertes à l’intérieur. Ce château est comme vous. Vous le connaissez très bien… extrêmement bien, même. Explorez-le et vous verrez que vous y serez de mieux en mieux.

-     D’abord, je ne suis pas votre « chère amie » ! répliqua-t-elle, mais l’agacement fit place immédiatement à l’intrigue. Mais… mais comment… ?

-     Retournez dans la crypte et vous comprendrez, termina-t-il en amorçant un demi-tour.

-      Attendez, monsieur ! le rappela-t-elle. … Je vais comprendre quoi ?

-     Ce que vous êtes venue faire ici, dans ce château, ma jolie ! laissa-t-il tomber en s’en retournant sur le chemin. Ce n’est pas un héritage anodin, non…

-     Arrêtez de parler avec des énigmes à chaque phrase, monsieur, le rattrapa-t-elle en deux enjambées et se postant devant lui. Qu’est-ce que vous savez de moi, à la fin ? Que savez-vous sur mon héritage ? Je veux savoir ce que vous manigancez.

Tout proches l’un de l’autre, elle, plus grande que lui, lui, ratatiné par le poids des ans, il tentait de se redresser autant qu’il pouvait pour plonger un regard gris, cerné du blanc d’une cataracte avancée, dans celui, sombre et inquiet, de Solenne. Elle comprit soudain que le vieil homme ne voyait presque plus rien, mais que son esprit en revanche était d’une vivacité hors du commun. Il ne la regardait pas vraiment, mais il la « ressentait » avec une acuité très aiguisée. Il ne semblait pas lui avoir menti sur quoi que ce soit. D’ailleurs, ce n’était pas de ça dont elle doutait, mais de ses intentions. Elle attendait fermement sa réponse. Il ouvrit la bouche et s’apprêtait à lui faire des révélations. Il lui prit la main et la garda dans la sienne pendant qu’il parlait, comme pour la prier de bien l’écouter.

-     Solenne, je ne vous veux pas de mal, vous savez, grinça-t-il avec sa voix rocailleuse. N’ayez pas peur de moi. Je vous demande juste de retourner visiter la crypte. Ensuite, je vous dirai qui je suis. Ne craignez rien. Je ne vous jette pas dans un piège mortel. Ce lieu ne contient pas de monstre venu d’outre-tombe, non, non. Cherchez un indice. Une chose vous attend là-bas. Quelque chose qui vous concerne, vous et seulement vous.

Sa main était tiède et douce. Celle d’un homme au passé cérébral plus que manuel. Elle était tentée de le croire, bien qu’elle fût toujours méfiante.

-     Soit, fit-elle, vaincue et fourbue de fatigue. J’irai dans la crypte et je viendrai vous trouver ensuite. J’espère que vous tiendrez parole.

-     Ne vous inquiétez pas, la rassura-t-il d’une dernière pression sur sa main. Je serai avec vous en esprit.

Il fit le tour de la jeune femme et s’éloigna sur le chemin des peupliers sans autre mot, en claudiquant. Il soutenait sa jambe raide de sa canne et avançait d’un bon pas. Cette blessure de vieillesse ne semblait pas l’empêcher de progresser facilement. Silencieuse, Solenne le regarda s’éloigner un instant et rentra à l’intérieur, rompue de fatigue. Elle ne désirait plus qu’une chose : oublier l’espace d’une nuit les émotions du jour. C’était bien assez pour son esprit tourmenté.

Elle rentra par la tour ronde. Cette partie-là du château était encore en chantier. Le rez-de-chaussée serait aménagé en fumoir très bientôt, au-dessus d’une cave qui courait en voûtes majestueuses sous une grosse partie du corps principal.

Bourgogne oblige, le passé viticole des de Barjac avait connu des années de gloire pendant très longtemps, sûrement même du temps des Ursulines.

Solenne emprunta une coursive du cloître en contournant un tas de sable et une bétonneuse pour rejoindre les intérieurs latéraux. Elle traversa un enchaînement de futures pièces d’accueil, bibliothèque, bureaux, salons et boudoirs jusqu’au pied du double escalier qu’elle laissa à sa droite pour filer directement au fond de l’aile Est, dans sa cuisine, rutilante et opérationnelle. Il y régnait un silence paisible, contrairement aux autres pièces où ce même silence pesait d’un vide étrange. Ou alors était-ce simplement qu’une présence invisible s’y trouvait ?… Un château vide et silencieux n’avait rien d’attrayant.  Voire, même, il donnait des envies de fuir loin de lui. Elle se prépara un thé, simplement. Et, sans tarder, elle monta dans ses appartements par les escaliers de la tour carrée avec son mog fumant pour se faire couler un bain. C’était le meilleur moyen pour se relaxer complètement.

Dans les vapeurs chaudes de son bain bouillonnant, Solenne se détendait enfin. Son mog posé sur la margelle, quelques bougies allumées à travers la pièce, une petite musique douce emplissant l’air, le clair-obscur de la nuit tombée filtrant à travers les fenêtres, elle goûtait enfin au calme et s’efforçait de faire le vide dans sa tête. Pourtant, les questions et les visions fusaient comme des éclairs sous ses paupières closes.

Sa dernière blanquette de veau n’avait pas été une réussite. Avec vin blanc ou sans vin blanc ? … deux écoles, deux goûts… question d’humeur, de souvenirs. Et puis, avec une blanquette, c’était aussi rivaliser avec maman. Oui, les mères de ces messieurs… Ces indétrônables recettes maternelles qui ne souffrent pas de concurrentes… La quiche d’untel est incomparable, tandis que le bourguignon de maman Suzette réveille les papilles enfantines de son fi-fils chéri… Bref, il faudra tenter cette blanquette autrement la prochaine fois. Solenne n’aimait pas quand un plat laissait indifférent. Pour elle, cela voulait dire qu’elle n’avait pas mis assez de cœur dans la marmite.

Elle s’enfonça un peu plus dans l’eau pour s’immerger complètement. En apnée, elle écoutait le bruit des bulles qui dansaient autour d’elle et lui chatouillaient la peau avec douceur. L’eau et l’air, dans ce savant ballet, s’alliaient subtilement pour œuvrer sur la belle baigneuse et lui rendre sa bonne humeur naturelle. Elle ressortit la tête de l’eau, ses longs cheveux roux plaqués sur le crâne et sur les épaules, le visage ruisselant, les paupières closes et les sourcils tombants. Elle effaçait définitivement toute trace d’émotions négatives sur son corps et dans son esprit. Ce bain avait l’effet escompté ; le sommeil se fit sentir.

Quand un rayon de soleil vint danser sur son oreiller dans la matinée du lendemain, Solenne sursauta avec l’impression d’avoir oublié de faire quelque chose d’important. Rapidement, elle s’habilla aussitôt tombée du lit. Elle passa devant le miroir en vitesse, constata qu’elle avait un visage reposé, les cheveux en bataille et les paupières gonflées. Un peu d’eau fraîche sur le visage, un coup de brosse, une seule couette ficelée à l’arrière du crâne, ses cils sombres et fournis donnant l’impression qu’elle était déjà maquillée, la toilette était rondement menée. Un jean, un  vieux pull bouloché, des baskets, elle était fin prête pour l’exploration de la crypte. En guise de petit-déjeuner, elle enfourna une banane dans sa bouche. Remisés sous le boisseau, tous les conseils de bons repas du matin qu’elle avait mis tant de cœur à écrire dans son livre actuellement sous presse ! Elle bâclait son petit-déjeuner avec autant d’aplomb qu’un cordonnier mal chaussé. Elle pourrait jouer les donneuses de leçon plus tard, pour l’heure les secrets du château n’attendaient qu’elle. Elle prit tout de même la peine, juste avant de filer à la chapelle, de s’enquérir de la santé de Paolo en téléphonant à l’hôpital. Il avait repris conscience mais son état nécessitait des soins intensifs.

Armée de sa lampe torche électrique, Solenne respira un grand coup devant la dalle ouverte et descendit l’escalier de la crypte. Elle voulait en avoir le cœur net ; le vieil homme avait beau lui mettre la rate au court-bouillon, ce qu’il lui avait dit attisait des braises de curiosité. Elle connaissait le langage énergétique d’un lieu, mais de là à le maîtriser… et cette histoire d’héritage qui s’étendrait au-delà des écritures notariales… qui la concernerait elle seule…

Une fois de retour aux pieds de l’immense Christ en croix où elle avait trouvé Paolo inconscient, elle fit face à la seule ouverture, le seul passage encore possible et inconnu de l’endroit. C’était une coursive, un tunnel noir, large comme deux hommes, trois mètres de haut environ, loin d’être une invitation à la promenade. Elle l’emprunta non sans appréhension, mettant un pied devant l’autre comme si le sol allait se dérober sous elle. Elle se faisait l’effet d’être une Indiana Jones en herbe, pas plus téméraire qu’un rat de bibliothèque.

Le tunnel s’étendait sur environ une dizaine de mètres avant que filtre un rai de lumière quasi vertical qui semblait donner la direction à suivre. 

Comme un papillon attiré par la lumière, Solenne avança jusqu’au trait lumineux dans lequel dansait la poussière. En fait, il éclairait une grosse masse en pierre sculptée. Une sorte de sarcophage surmonté de la sculpture d’un homme couché, une tombe… Il y en avait même plusieurs. La pièce dans laquelle elle venait de déboucher paraissait assez grande et contenait un alignement de cinq tombeaux. Une petite ouverture hexagonale fermée par un bloc de verre servait de clé de voûte au plafond en ogive. C’était de là que parvenait le rayon de lumière. Il était plutôt ténu, mais une fois l’œil habitué à la pénombre, il aidait à distinguer le contenu de la pièce. Sa lampe torche en main, la jeune femme faisait le tour des tombeaux et lisait les inscriptions. … Sœur Sainte-Augustine de Blagnac… Sœur Marie de l’Immaculée Conception, Geneviève-Anne de Sayvre… Sœur Irénée Maldant-Champonnois ... Sœur Mathilde de Montigny… Des religieuses Ursulines ayant vécu ici, à l’époque du couvent, se disait Solenne. Ce qui fit penser à la jeune femme que ce n’était pas des tombeaux, c’était qu’il manquait l’inscription « ci-gît ». Et sur chaque pierre étaient sculpté le corps des religieuses allongées, les mains jointes en prière, les yeux ouverts. Des gisants.

Elle promena ses doigts sensibles sur chacun d’eux, réceptive aux visions qui lui venaient à l’esprit.

Bousculade en tissus noirs et blancs. Épée scintillante. Sang d’une plaie au ventre. Chaudron sur le feu rougeoyant. Course en sandales. Chute d’un corps.

Tous ces flashs qui s’enchaînaient avec une violence inouïe firent fléchir de douleur le corps de Solenne. Elle retira sa main de la pierre. La douleur qu’elle ressentait au ventre s’évanouit. Elle tenta de reprendre ses esprits et respira rapidement. Avant de poser la main sur le deuxième gisant, elle déglutit. Pourvu que ce soit différent, cette fois. Sa main lut.

Chapelet brisé. Tir de fusil. Épée sanglante. Une tête de nonne roulant sur une dalle de pierre.

Elle retira sa main aussi vite qu’elle put. L’autre s’était posée instinctivement sur son cœur qui battait à tout rompre. Elle commençait à manquer d’air. La violence des visions était difficilement soutenable. Qu’était-il arrivé à ces religieuses ? Voulant tout de même avoir d’autres détails, elle se rasséréna et posa la main sur le troisième gisant.

Portail forcé. Assaut. Épée dans le cœur. Croix des mousquetaires.

Sous le choc, Solenne s’écoula à genoux aux pieds du gisant. C’était une véritable tuerie à laquelle elle était soumise par ses visions. Pourquoi en voulait-on à ces nonnes ? Et que venaient faire les mousquetaires là-dedans ? Recouvrant un peu son souffle et son courage, elle s’apprêta à poser la main sur le quatrième bloc sculpté. Yeux ouverts ou fermés, c’était pareil, la fulgurance des visions déferla avec la même violence.

Un baiser sur la bouche. Une cape de mousquetaire s’enfuyant au grand galop. La pointe d’une épée dans un ventre. Une main pleine de sang.

Solenne écarquillait les yeux sur ses visions, aussi hébétée que l’était son cœur, perdu dans l’insensé de l’instant. Sa respiration saccadée s’égaillait en échos dans la crypte. Que pourrait bien lui apprendre le dernier gisant ? D’une main tremblante, elle s’apprêtait à vivre encore de sales secondes.

Une nonne à genoux, en prière. Un égorgement. Des bottes précipitées piétinant du sang.

La respiration sifflante, Solenne se retrouva assise sur le sol, une main portée à sa gorge. Elle avait l’impression d’étouffer. Tout n’était que visions de cauchemar. C’était épouvantable. Une torche lumineuse fit soudain son apparition dans la crypte, accompagnée d’un pas traînant.

-     Ne vous avais-je pas dit que la mémoire de ce château vous sauterait au visage, un jour ou l’autre ? s’enquit la voix rocailleuse et ironique du vieil homme qui surgissait sans sommation.

Petit à petit, Solenne reprenait son souffle en observant l’arrivant d’un regard fourbu.

-     Je constate que vous disiez vrai, réussit-elle à articuler avec un filet de voix.

Il s’approcha d’elle en claudiquant, appuyé sur sa canne d’une main et de l’autre baladant le faisceau de sa lampe sur les gisants, comme s’il rendait visite à des amies de longue date.

-     J’ai préféré venir, finalement, dit-il en observant plus particulièrement le gisant de Sœur Mathilde. J’ai estimé que vous n’étiez pas assez aguerrie pour supporter une incorporation. Que vous ont-elles raconté ? demanda-t-il, finalement.

-      Elles ont toutes été assassinées, n’est-ce pas ? grimaça Solenne en essayant de se remettre debout tant bien que mal.

-     En effet, confirma le vieil homme. Un vrai bain de sang… Ce fut une véritable tuerie.

-     Pourquoi ? demanda-t-elle. Pourquoi un tel bain de sang ? J’ai vu la croix des mousquetaires. Ce sont eux, les tueurs ?

-     Il semblerait que des mousquetaires aient été mêlés à l’histoire de ces religieuses… dit-il, laissant le reste en suspens.

-     Vous ne me dites pas tout, là, s’inquiéta la jeune femme.

-     L’une d’entre elles ne vous a-t-elle pas parlé plus qu’une autre ?

-     Heu… non. Non, je ne crois pas. Enfin… je n’ai pas remarqué de nuance notable.

-     Pourtant…

-     Pourtant, quoi ?

-     Pourtant, elle… fit le vieil homme toujours tourné vers le gisant de Sœur Mathilde, comme pour indiquer celle qu’il fallait remarquer.

-     Quoi… elle ? demanda-t-elle en s’approchant.

-     Vous ne trouvez pas qu’elle a des similitudes avec vous ?

-     Comment ça ? fit-elle en se penchant elle aussi sur la statue allongée.

-     Là, vous voyez ?….  entre ses mains jointes…

-     Eh bien, quoi, entre ses mains jointes ? …. dit-elle en se penchant de plus près pour mieux observer. Vous voulez dire … ce truc qui ressemble à une cuillère ?

Il se tourna alors tout entier et allongea un visage soudain espiègle vers elle. Un demi-sourire amusé l’invitait à confirmer l’évidente comparaison.

-     Elle était cuisinière, elle aussi, fit-il en pointant alternativement le gisant et la jeune femme.

-     Et alors ? se fronça Solenne qui ne comprenait pas. Quel rapport avec moi ?

-     Vous ne voyez  pas le rapport ? Allons, madame de Barjac… vous héritez de ce château de famille. Vous n’y avez jamais vécu, mais vous y êtes entrée comme si c’était chez vous depuis toujours. Vous êtes cuisinière émérite, vous êtes médium et secrètement encline à recevoir les initiations « d’en haut »… Vous êtes la réincarnation de sœur Mathilde, ma chère.

Saisie de surprise, Solenne se tourna vers le vieil homme, hésitant entre le croire et envoyer séance tenante ce vieux sénile en maison de retraite.

-     Vous … vous êtes en train de me dire que … nous sommes au fond d’une crypte en face de cinq gisants de religieuses et que j’ai été l’une d’entre elles ? s’exclama-t-elle en grimaçant. Mais qui êtes-vous, monsieur, pour m’affirmer une telle chose ?

-     Je m’appelle Antoine, madame, et je suis ce qu’on pourrait appeler… d’une certaine manière… un passeur d’âmes.