Chapitre 6

24.

La plume glisse sur le papier.

Les rayons d’un soleil pâle illuminent le bureau d’un éclat froid et l’encre dessine des mots élégants en lettres nerveuses. Le front plissé par les soucis, Bebbe glisse une mèche de cheveux bouclés derrière son oreille : son prochain discours pour les ondes est presque terminé. Elle a toujours aimé écrire dans le petit salon, qui est bien mieux orienté que ses propres appartements. Et puis elle s’y sent moins seule : les trois quarts des membres de la Famille y ont passé au moins une heure aujourd’hui.

Bebbe appuie une dernière fois la plume sur le papier, apposant ainsi le point final de son texte. Il faudra aussi qu’elle redescende laver et nourrir ses clones, mais pas tout de suite, elle se sent lasse. Déroutée par le calme, la matriarche se retourne pour constater que Serpent a emmené Ocelot et qu’elle est presque seule à présent.

Assis dans un fauteuil en cuir noir, Lièvre feuillette les pages d’un livre du bout des doigts, aussi silencieux que son homologue animal. Nerveusement, elle détourne la tête, mais il l’a vue et relève la sienne, puis il finit par se lever et Bebbe se crispe.

— Vous avez terminé ?

— Oui, à l’instant.

— Vous désirez que je vous relise ?

Bebbe ne sait pas très bien comment le prendre, elle a dû écrire des centaines de discours sans que personne lui relise quoi que ce soit ! Cela ressemble plutôt à une perche lancée pour amorcer une conversation. Une perche maladroite.

— Ça ira, répond-elle, agacée.

Elle espère qu’il parte, mais il reste debout derrière elle, très raide dans sa blouse blanche. Lors de la dernière réunion, Lièvre a défendu ses idées par deux fois. Bebbe ignore ce que cela signifie exactement. Comme tout le monde, Bebbe sait à quel point Lièvre aimait Numéro 5 et à quel point il a été bouleversé quand elle a été destituée de sa place de favorite à son profit à elle, Numéro 7.

Les mois qui avaient suivi son habilitation, Bebbe avait déduit de son attitude qu'elle n’était pas à la hauteur. C’est sans doute vrai : sa volonté a été brisée par des années d’enfermement. Elle n’a pas le courage de tenter une rébellion à l'instar de Numéro 5 et n’a rien fait pour sortir ses doubles de leur condition misérable, contrairement à celle qui l’avait précédée en tant que première femme de la Machine. Pire, Bebbe s'évertuait à ne pas compatir, pour ne pas les aimer et ne pas penser à elles.

Alors pourquoi maintenant ? Pourquoi Lièvre, qui n’a eu de cesse de l’ignorer, ressent-il maintenant le besoin de créer ce pont ? À cause de ce qui s’est passé l’autre jour ? Encore une chose à oublier…

— Qu’est-ce que vous voulez ?

— Est-ce que nous pouvons parler ?

Bebbe hésite et répond en fixant son plumier :

— Je suppose...

Il soupire longuement :

— Face à face, s’il vous plaît.

À contrecœur, la dame de la Machine se lève et va s’asseoir dans un des fauteuils de cuir. Lièvre s’installe en face d’elle et pose ses mains sur ses genoux.

— Avez-vous passé une bonne journée ?

— Oui.

Lassante en réalité, mais on ne peut pas dire que ce soit une mauvaise journée non plus. Lièvre se mure dans un silence pensif et Bebbe s’agace :

— Voulez-vous me parler de quelque chose ou non ?

— Nous pourrions être amis.

La proposition prend Bebbe de court. Ses grands yeux gris et fixes se plissent lentement et dévisagent le Lièvre.

— Pourquoi ?

— Avez-vous déjà eu des amis d’ailleurs ?

De nouveau, la question est dérangeante. Bebbe entretient une relation cordiale avec Rhinocéros et parmi ses enfants, elle éprouve une affection particulière pour Loup, ce qui n’a rien d’anormal puisque son père n’a jamais daigné le revendiquer. C’est un peu comme s’il était vraiment à elle. Il y a aussi Georges... qui se comporte sans trop savoir s’il l’aime ou non, si elle est sa sœur ou non. Ce qu’elle ressent à son égard ?

— Pas vraiment, mais pourquoi maintenant ?

Lièvre laisse courir ses doigts sur l’accoudoir du fauteuil.

— Je me sens seul. J’aimerais parler à quelqu’un et vous êtes comme moi. Je l’ai compris cette fois-là où nous étions dans le bloc opératoire, je n’aurais pas dû vous ignorer toutes ces années.

Bebbe garde le silence. D’une certaine façon, elle est soulagée, elle avait peur que Lièvre lui parle de bébés morts. Y repenser lui fait comprendre une autre chose : Lièvre se sent isolé, ce n’est pas une blague et c’est pour cette raison qu’il s’était tant acharné à obtenir un héritier mâle afin de se créer un but et un lien affectif. Elle hausse les sourcils d’un air agacé.

— Et par quoi commence-t-on d’après vous ?

Lièvre se penche en avant et appuie ses coudes sur ses genoux.

— J’ai quelque chose à vous montrer, mais ce n’est pas ici.

Bebbe soupire, finit par se lever et range son discours dans le tiroir du bureau qu’elle ferme à clef.

— Je n’ai pas beaucoup de temps, mais allons-y.

Elle se laisse entraîner dans les couloirs de la Machine, à la suite de l’homme au masque de lièvre. Bebbe ne connaît pas son visage. Quand elle a été réhabilitée, Lièvre était déjà grand et jamais elle ne l’a vu sans son casque de porcelaine, il est le seul membre de la Famille dont Bebbe ignore les véritables traits. Les couloirs noirs et verts se succèdent. Bebbe devine où ils se rendent : dans les quartiers de Lièvre où elle n’a jamais mis les pieds.

Enfin, l’homme s’immobilise devant une porte qui s’ouvre automatiquement en détectant son masque. De l’autre côté du battant, Bebbe se retrouve dans une immense verrière en forme de croissant de lune. Étonnée et un peu perplexe, elle pénètre dans le royaume de Lièvre. Ses pieds s’enfoncent dans des monceaux de petits cailloux noirs et brillants comme de l’onyx, tapissant un long chemin qui serpente dans la pièce.

Sous des spots de lumière plus ou moins vive s’épanouissent des choses qui ne semblent être ni tout à fait des plantes, ni tout à fait des machines. Ici, une cactée diffuse une clarté douceâtre. À travers la membrane verte, Bebbe devine des fils et une ampoule. Là, de véritables roseaux se balancent au rythme mécanique d’une petite pompe dont on peut voir tourner les rouages de métal.

La sève de cette fleur circule dans un tube qui la relie à une solution sucrée, juste à côté, le tronc de cet arbre semble pouvoir se rétracter à volonté et ce massif possède des diodes en guise de fruits.

Bebbe contemple cela en silence, elle se souvient du bonzaï taillé scrupuleusement dans le petit salon. Lièvre la rejoint et se poste derrière elle, trop près pour respecter son espace vital.

— Qu’en pensez-vous ?

— C’est vous qui avez fait tout ça ?

— C’est l’œuvre d’une vie.

Bebbe grimace et se tourne vers lui.

— Ça ne m’étonne pas. C’est une obsession chez vous de mêler l’organique au mécanique.

D’un geste lent, le chirurgien pose une de ses mains sur sa joue. Ce n’est pas un geste tendre, il lui tient le visage pour mieux l’observer de son œil froid. Son visage à elle, c’est lui qui l’a construit et remodelé quand la vieillesse s’est fait sentir. La main descend et effleure les clavicules d’où émergent de petits picots métalliques.

— Vous avez raison, admet-il.

Puis il s’éloigne et va s’attabler à un ensemble de jardin en fer forgé, installé sous un cerisier pleureur dont les branches s’écartent à son approche en activant des pistons qui émettent un chuintement ouaté.

— Venez vous asseoir.

Bebbe s’exécute en silence et prend l’autre chaise qui se trouve autour de la table.

— J’ignorais qu’il y avait des endroits de ce type dans la Machine, vous devez être bien fidèle à Cerf pour qu’il vous accorde ceci.

— C’est vrai. Et ceci est en quelque sorte mon jardin secret, vous êtes la deuxième à y pénétrer.

— Numéro 5 était la première ?

— Oui, elle venait souvent, elle trouvait cet endroit merveilleux.

— Je le trouve plutôt angoissant.

— Je comprends.

— Cela vous gêne-t-il encore que je ne sois pas comme elle ?

— Non, c’est le contraire qui me déplairait. Vous ne pouvez pas la remplacer, c’est bien que vous ne le tentiez pas si vous voulez que nous soyons amis.

— Je ne pense pas que nous puissions être amis.

Les doigts de Lièvre se mettent à tapoter la table et Bebbe se sent happée par l’atmosphère confinée que procure le cerisier pleureur tandis qu'une théière fumante et des tasses émergent du sol sur une petite plateforme mécanique.

— Pourquoi ?

Lièvre détourne le visage, s’empare de la théière, sert lentement deux tasses et pose la sienne devant Bebbe. Elle répond :

— Vous avez mis vos doigts trop loin dans mes rouages pour que je vous fasse confiance.

— Je n’ai jamais touché à votre cerveau.

— Je vous remercie, ironise-t-elle.

— …

Elle pose ses yeux glacés sur lui.

— Ce n’est pas seulement ça. Vous m’avez humiliée. Vous m’avez contrainte par la force et vous me touchez avec désinvolture, comme une de vos créations. Et je ne vous aime pas.

Lièvre la contemple en silence. Ses doigts tapotent sa tasse et Bebbe se demande vaguement comment il compte boire avec son masque. A-t-il envisagé de l’enlever ? La Dame de la Machine ouvre la bouche :

— En toute franchise, Monsieur, je vois à présent votre détresse et votre solitude, mais je ne suis pas assez bonne pour être votre amie. Ma pitié est la seule chose que je puisse vous offrir et j’en suis profondément navrée, mais l’on ne peut pas forcer l’affection.

Les épaules de Lièvre se sont voûtées. Sa voix morne jure avec le cliquetis des mécaniques et le murmure des fleurs :

— Je suppose que c’est à moi d’être humilié à présent, Madame, mais je ne peux vous punir de votre franchise.

Pour toute réponse, Bebbe baisse les yeux et trempe ses lèvres dans le thé brûlant.

25.

Griffon est allongé sur une banquette tandis que calé dans un fauteuil, Chien remplit des dossiers, ses sourcils parfaits froncés. Griffon lui jette un coup d'œil nerveux.

— Bon et ben, j’y vais alors…

Ce n’est pas le genre de Chien d’oublier la première raison pour laquelle il avait invité Georges dans son appartement : explorer le sommeil de Loup. Il lui lance un regard bleu et aiguisé :

— Ne laisse rien t’échapper surtout, il faut absolument qu’on retrouve Loup avant que la situation ne dégénère. J’ai quand même lancé un avis de recherche basé sur une description physique, mais seuls mes enfants y ont accès, pas la population. On verra ce que ça donne.

Griffon ne répond pas, il se contente de fermer les yeux et de se laisser glisser dans le sommeil. Il n’aime pas du tout ce qu’il est en train de faire : plonger dans les rêves de ceux qui lui sont intimes lui a toujours paru extrêmement gênant. Il essaie de se concentrer sur Loup sereinement, car s’il ne s’endort pas détendu, il risque d’attirer son cauchemar dans son rêve.

Petit à petit, le paysage se forme, comme une cire qui, au lieu de fondre, se reconstruirait. Griffon ouvre grand les paupières et les referme très vite, car une vague d'eau salée vient de lui gicler dans les yeux. Il les essuie avec sa manche, malgré la sensation de brûlure et regarde autour de lui : il se trouve en haut d’une tour perdue au milieu de la mer, des vagues gigantesques viennent se fracasser contre sa paroi tubulaire, si hautes qu’elles projettent de l’écume jusque sur le sommet.

En haut, plusieurs estrades ont été montées, en vue d’un procès, semble-t-il et une foule s'y presse en caquetant.

Au milieu de tout cela se trouve Loup, à la place de l’accusé. Il est complètement nu, assis sur une chaise beaucoup trop grande pour lui, si grande que ses pieds sont loin de toucher le sol.

— La séance est ouverte ! annonce le juge en donnant un coup de marteau sur son bureau. Accusé levez-vous !

Griffon reconnaît avec surprise le masque de Chien sous les anglaises poudrées du juge. Depuis sa chaise gigantesque, Loup essaie de descendre laborieusement.

Sur les gradins, les jurés sont essentiellement composés d’animaux qui semblent trouver plus opportun de glouglouter, barrir et trompeter que de prêter attention à la scène. Une fois Loup bien debout en dessous du bureau du juge, celui-ci reprend :

— Les plaintes qui ont été portées contre vous sont extrêmement graves. On vous accuse d’avoir croqué dans la boîte ! Madame la Greffière, je compte sur vous pour tout noter !

Assise derrière un bureau à côté du juge, Bebbe redresse de petites lunettes carrées sur son nez et se met à taper frénétiquement sur sa machine à écrire. Griffon se glisse sur un banc au milieu du public et attend le déroulement du procès.

— Je n’ai pas croqué dans cette boîte, Monsieur le Juge, proteste Loup.

Mais le magistrat le réprimande :

— Silence, accusé ! La parole est à l’accusation !

L’avocat de l’accusation se lève. C’est un jeune homme bien habillé avec des cheveux noirs et des yeux bleus. Sa ressemblance avec Chien frappe Georges et il ne peut s’empêcher de croiser les bras sur sa poitrine, troublé.

— Monsieur le Juge, Mesdames et Messieurs les Jurés. J’accuse cet homme d’avoir essayé de grignoter la boîte.

— Quelle boîte, je vous prie ?

— La mienne, Monsieur le Juge. J’avais caché des boules de chewing-gum dedans, votre honneur et je vous assure que non seulement l’accusé a croqué dans ma boîte, mais qu’en plus il l’a fait en toute conscience de l’aberration de son crime.

— Monsieur l’Avocat, cette accusation est grave. Pouvez-vous nous fournir des témoins qui appuieront vos propos ?

— Certainement, Monsieur le Juge : j’ai trois témoins.

Chien se penche vers Bebbe.

— Très chère, veuillez appeler le premier témoin !

La greffière se lève et appelle :

— Premier témoin : Ernesta la pieuvre, son bocal et son interprète !

Un homme très sérieux apparaît de nulle part et remonte l’allée en portant à bout de bras un aquarium dont émerge une belle pieuvre qu’il pose sur un tabouret.

— Madame Ernesta, pouvez-vous certifier que vous avez bien vu l’accusé en train de grignoter la boîte de ce Monsieur ?

L’animal secoue vaguement ses tentacules sous le nez attentif du monsieur qui vient de l’apporter. Celui-ci se tourne vers le Juge et traduit :

— Madame Ernesta dit qu’à cet instant-là, elle était bien trop occupée à regarder passer des raies, elle n’a rien vu du tout. De plus, dans le canal, il faisait un noir d’encre, Madame Ernesta voudrait rajouter qu’elle espère qu’on lui offrira un petit cachet pour s’être déplacée en personne.

— Merci pour ces informations capitales. Greffier, appelez le deuxième témoin.

— Les deuxièmes témoins : Madame Guirtry, prostituée et son mari, politicien.

Une jeune femme misérable arrive accompagnée d’un petit homme maigrichon en costume cravate et s’arrête devant le juge qui poursuit :

— Madame, dites-nous tout ce que vous savez sur cette triste affaire.

La femme s’exécute en se tordant les mains.

— Eh bien, Monsieur, j’y étais, j’ai tout vu. Cependant, je ne peux pas vraiment dire que je l’ai vu grignoter la boîte, oh ça non ! Je dirais même que l’accusé a été extrêmement respectueux avec la boîte de ce Monsieur qui est là. En revanche, je l’ai distinctement vu ouvrir sa pomme, c’était assez spectaculaire. Plusieurs passants ont applaudi, c’était une performance.

Le juge écarquille de grands yeux surpris.

— Ouvrir sa pomme, vous dites ? Voilà qui change complètement la donne. Qu’avez-vous à répondre Monsieur le politicien ?

— Monsieur le Juge, tout s’est passé comme l’a dit ma femme. La pomme a été ouverte dans les règles de l’art, mais à ma connaissance la boîte n’a pas été grignotée.

Le juge fronce les sourcils.

— Très bien. Monsieur l’Avocat de l’accusation, pourriez-vous nous montrer votre pomme, afin que cette partie-là soit classée au plus vite.

Très raide, l’avocat se défend avec virulence :

— Nous parlons là de choses intimes, Monsieur le Juge. Je ne montrerai ma pomme qu’en présence de mon avocat !

— Soit. Madame la Greffière, faites entrer le troisième témoin.

Bebbe se lève et ôte ses lunettes.

— Troisième témoin : la greffière.

— Comment ? Vous étiez là au moment des faits ?

— Pas du tout, mais je tenais à rappeler à l’accusé que je suis fière de lui. J’espère ne pas avoir eu tort de lui dire ça, Monsieur le Juge. Et je certifie que je ne l’ai pas éduqué à grignoter les boîtes des autres, surtout quand ils y cachent leurs chewing-gums.

— Est-ce tout, Madame la Greffière ?

— Oui, Monsieur le Juge.

— Alors vous pouvez appeler l’avocat de la défense.

Bebbe reste debout et remet ses lunettes.

— L’avocat de la défense : Monsieur And…. Monsieur Andy... Andybe...

Griffon ne peut entendre le nom de l’avocat. Un énorme grésillement sonore et visuel envahit l’espace comme si le rêve de Loup était un programme télévisé qu’il ne captait plus. Au même instant, Griffon ressent un pic de douleur lui traverser la tête d’une tempe à l’autre, puis l’image se stabilise. Griffon se met à haleter, des taches de couleurs dansant devant son visage.

Il n’a que le temps de voir une paire de jambes s’engager dans l’allée, vêtue d’un pantalon de toile légèrement bouffant et de grosses chaussures de cuir aux lacets défaits. Le grésillement reprend, plus long cette fois et la douleur envahit son crâne comme si une harpie avait trouvé refuge dans sa tête.

Abruti de souffrance, il se lève, titube vers la sortie et croise l’avocat de la défense qui vient en sens inverse. Dans la brume des grésillements, il aperçoit une double paire de lunettes, puis l’image devient trop illisible pour qu’il puisse comprendre quoi que ce soit. Il se demande vaguement si sa sortie brutale risque d’affecter le rêve de Loup.

La douleur lancinante de son crâne ne part que pour revenir plus fort, les larmes lui montent aux yeux, une sensation de tangage lui brouille les sens et il ne sait plus du tout s’il marche droit ou s’il titube. Par peur de tomber de la tour, Griffon se force à s’immobiliser. Le reste du monde apparaît parfois par flashs ; mais la plupart du temps, il n’y a plus rien d’autre que ce brouillard cacophonique. Le cœur de Griffon bat comme les ailes d’un oiseau paniqué. Il faut qu’il se reprenne ! S’il ne se calme pas tout de suite, il va attirer le…

Une accalmie laisse passer un long hurlement et Georges écarquille les yeux.

Trop tard.

Par flashs : comme dans un roman-photo, Georges voit s’approcher l’autre. Le vrai Griffon, le cauchemar, beaucoup trop proche ! Il est immense, au moins deux mètres cinquante. Le visage de perroquet le fixe de ses yeux fous, sa langue gluante de salive, sa silhouette humanoïde serrée dans une redingote pourpre élimée et son cou entouré d’une fraise poussiéreuse. Des mains d’ours, des pieds de bouc et une longue queue de lion émergent du vêtement.

Il tend son bras vers Georges et pousse son long cri strident. Ses griffes se referment sur la peau de l’homme qui n’a d’autre choix que de faire un bond forcé dans l’onirisme et sent juste les pointes déchirer son épiderme avant d’atterrir brutalement sur une chaise, à bord du Machina. Aussitôt, l’image se stabilise, le son et la douleur disparaissent.

La joue gauche de Griffon le brûle, il la touche et ses doigts sont humides de sang. Il déglutit avant de souffler profondément pour observer autour de lui. Quelque chose cloche : il y a une étrangère dans la pièce.

Comme souvent, Grenade est assise sur une chaise, devant la table, ses doigts serrés sur le goulot d’une bouteille de liqueur très sucrée. Elle tourne vers lui son regard vide, ses lèvres sont rouges et l’alcool qui coule sur son menton aussi. L’étrangère est grise, par bonheur : juste une dormeuse ou une création onirique. Griffon détaille son crâne à moitié rasé et les longues mèches qui tombent sur son épaule gauche en grosses boucles : une punk grassouillette. Les deux jeunes femmes jouent aux cartes.

— Qui est cette personne ?

La Grenade onirique lui fait un sourire insolent. Comme elle porte seulement un débardeur moulant et une culotte, Griffon devine ses seins sous le tissu de son haut ; il sent sa gorge devenir sèche. Elle répond d’une voix moqueuse :

— Je joue aux cartes avec mon amie, ça te dérange ?

— Je veux juste savoir qui elle est.

Il a la terrible impression que la situation lui échappe. Depuis toutes ces dizaines d’années, il n’y a jamais eu personne d’autre que lui pour rendre visite à Grenade ! Lui et Dïri, le grune sur le pont. Elle le fixe de sous ses paupières fatiguées :

— Tu sais… je ne t’appartiens pas. Même si tu m’enfermes ici, je n’ai pas de comptes à te rendre, je peux même ne pas te répondre si je n’en ai pas envie…

La poitrine de Georges lui fait mal, mais plus pour les mêmes raisons. Le sang goutte sur ses vêtements et il articule d’une voix pâteuse :

— Je ne comprends pas. Jamais je ne t’ai enfermée, tu étais bloquée ici avant que je vienne. Jamais je ne te ferais de mal.

Un long hurlement résonne dehors et Georges serre les poings. Une fois de plus, la bête est sur sa trace. Grenade sourit et découvre ses dents du bonheur :

— Ah oui ? Et à ton avis, pourquoi est-ce que cette créature rôde toujours par ici ? Pourquoi arpente-t-elle les quais quand j’essaie de quitter ce bateau ? Cette bête, c’est une partie de toi, celle qui veut me garder pour elle toute seule.

— Ce n’est pas vrai, murmure Griffon d’une voix faible. Ce n’est pas vrai…

— Tu me fais la même chose qu’à ta sœur, murmure Grenade. Tu fais ça avec tous ceux que tu aimes.

Un nouveau cri fait vibrer les murs, trop près. Griffon a tellement mal à la tête ! Il lâche prise et le paysage fond.

Il se retrouve allongé sur le canapé de Chien. Ce dernier est installé à côté de lui et lui tamponne la joue à l’aide d’un morceau de coton imbibé de désinfectant.

— Te revoilà ? demande-t-il de son habituelle voix suave.

Griffon ne répond pas. Il a envie de pleurer, mais il ne peut pas devant Chien.

— Qu’est-ce qui est arrivé ? J’ai vu les coupures apparaître d’elles-mêmes sur ton visage, c’était impressionnant, mais heureusement, ce n’est pas grand-chose.

— Merci… Je peux nettoyer moi-même maintenant.

— Pas de souci. Alors, tu as vu quoi ?

Griffon se relève jusqu’à pouvoir se tenir assis et s'autorise une minute pour remettre de l’ordre dans ses pensées.

— C’était un procès. Celui de Loup... et toi tu étais le juge. Le reste était absurde, il n’y avait rien de vraiment logique dans les accusations, mais je dirais que dans l’ensemble, Loup avait l’impression de faire quelque chose de mal et que tu le jugerais pour ça.

— Une action ? Contre la Famille ?

— Non, de mon point de vue, c’était plutôt affectif.

Griffon revoit la tour... Les grandes gerbes d’eau... Ce garçon qui est accusé d’avoir croqué dans la pomme et ouvert la boîte interdite, bien que tout soit mélangé. Que des symboles sexuels, de désirs et d’interdits.

— Par exemple, comme si Loup se sentait coupable de m’avoir laissé tomber ? demande Chien, prudemment, en remettant derrière son oreille une longue mèche soyeuse de cheveux noirs.

Ça, c’est ce que toi, tu voudrais, pense Griffon avant de répondre :

— Peut-être, mais le plus déroutant, c’est que je n’ai pas pu aller jusqu’au bout du rêve. Tout s’est brouillé et j’ai été attaqué par mon cauchemar. Je n’avais jamais vécu ça avant, mais si je dois résumer mon ressenti, c’est comme si j'écoutais la radio et que je perdais la bonne fréquence.

— Comment ça ?

— Je ne sais pas quoi dire de plus.

— C’est ton cauchemar qui t’a fait ça ? demande Chien en montrant du doigt les trois longues estafilades sur la joue de Griffon. Et après, qu’est-ce qui s’est passé ?

— Je suis allé voir Grenade.

— Et alors ?

— Alors rien.

Griffon appuie sa tête contre le canapé de cuir. Les accusations de Grenade lui ont fait comme un coup de poing dans le ventre.

— À quoi tu penses ?

— À rien, répète Griffon mécaniquement.

Ses entrailles sont comme un nid de serpent. Et cette fille... cette fille punk dans le bateau... Il la connaît... La photo est encore là, sur la table... Chien, Lù et une petite grosse aux cheveux bouclés...

26.

Isonima descend l’escalier de métal et quitte les entrepôts agroalimentaires en compagnie d’une trentaine d’autres ouvriers. De gros cernes soulignent ses yeux : il a eu une dure journée alors que sa nuit a déjà été difficile. Il se souvient vaguement d’avoir fait un rêve absurde et de s’être réveillé au beau milieu avec une migraine atroce.

— Hello, bonne journée ? Tu as l’air crevé.

Andiberry vient de le rejoindre, son corps mince et athlétique engoncé dans son blouson de cuir usé et le cou enroulé dans un foulard orange et noir. Il est accompagné d’une femme à la peau brune. à son visage long et régulier surmonté d’un monosourcil qui lui donne l’air en colère, Loup reconnaît Maja.

— Oui, je suis vidé, je mange un bout et je vais me coucher. Toi, ta journée ?

— Au poil, si on peut dire. J’ai dû me battre contre le régisseur du quartier des Argots. Dès qu’il s’agit de dépenser un centime pour la sécurité des travailleurs, tout le monde fait la sourde oreille, alors j’ai dû mettre le poing sur la table, mais aujourd’hui j’ai eu gain de cause.

— Tant mieux, une bonne nuit de sommeil et on sera tous les deux sur pied pour repartir demain.

Andiberry fait un sourire gêné.

— Non, impossible. Je vais rentrer tard ce soir. Je file juste après le repas.

— Tu vas encore… tu sais…

— Non, pas cette fois, je vais aller boire un verre avec des camarades.

— Oh… d’accord.

En silence, pendant que ses pieds grimpent les marches, Isonima attend qu’Andiberry lui propose de l’accompagner, mais rien ne vient. C’est lui qui finit par demander, oubliant sa fatigue :

— Je peux m’incruster ?

Maja lui jette un regard méfiant et Andiberry a l’air un peu mal à l’aise.

— Tu sais, on va parler de politique, pas sûr que ça t’intéresse.

Isonima sent une boule se former dans sa gorge et comprend à demi-mot ce dont il se doutait déjà : Berry et certains autres ouvriers des dortoirs sont des radicaux qui s’opposent à la volonté de la Famille et désirent renverser le pouvoir. Dans son esprit, deux idées s’affrontent : celle de faire comme s’il ne savait rien et puis celle, au contraire, de s’impliquer davantage afin d’en apprendre plus, mais il doit se montrer prudent.

— J’ai compris, marmonne-t-il dans sa barbe.

Il ne doit pas avoir l’air louche en insistant. Andiberry lui jette une œillade désolée tandis qu'ils rejoignent la cantine et prennent un dîner frugal composé de mousse bouillie et de galettes d’orge. Isonima finit son assiette lentement, à petites bouchées moroses et c’est finalement Berry qui vient le voir à la fin du repas.

— Tu vois, j’ai réfléchi. Si tu veux nous accompagner pour prendre un verre, tu seras le bienvenu.

— Vraiment ?

— Je crois que tu sais à quoi t’attendre. Et tu es un grand garçon, tu peux choisir tout seul.

— Merci.

Berry se retourne vers lui et lui pose les mains sur les épaules. Ses yeux noisette ne sont plus espiègles et rieurs, leur sérieux désarçonne un peu Isonima. Andiberry lui souffle :

— Je te fais confiance, tu comprends ?

— …

— Est-ce que j’ai tort d’avoir confiance ?

— Non, marmonne Isonima, mal à l’aise.

— Alors c’est bien.

En quelques bouchées, Isonima finit l’assiette qu’il avait mis des heures à entamer. Cela fait se dérider Andiberry qui glousse de rire et en entendant ce bruit, l’estomac d’Isonima ne peut s’empêcher de danser la java. Andiberry lui a dit qu’il lui faisait confiance et c’est un peu comme s’il lui avait dit qu’il était important pour lui. Il ne se rappelle les conséquences qu’une fois dans la rue aux côtés de Maja.

Ils prennent un nombre de détours assez impressionnant et par chance pour Isonima, les deux autres ne semblent pas non plus à l’aise à l’idée de subir un contrôle des enfants du Mur ; toutes les ruelles les plus tortueuses leur paraissent préférables aux grandes avenues. Ils finissent par atterrir dans un minuscule café posté entre une laverie automatique et un magasin d’alimentation presque vide où des gens font la queue avec des tickets.

La taverne est si miteuse qu’aussitôt entré, Isonima sent la poussière lui chatouiller le nez. Il suit les trois autres dans une arrière-salle isolée où se trouvent une trentaine d’hommes et de femmes de tous âges, tous issus du prolétariat. Tandis que la patronne distribue une bière tiède et fade dans d’immenses chopes graisseuses, Berry semble vouloir prendre la parole, alors Isonima tente de se trouver une chaise autour d’une table. On lui tend une bière où il trempe ses lèvres avant de se promettre de ne plus jamais y goûter.

Autour de lui, tout le monde parle bruyamment et rit beaucoup ; Isonima reconnaît quelques ouvriers qu’il connaît du dortoir. Dans un coin, un garçon blond grattouille une guitare et de l’autre côté, un grand homme à la peau noire lui lance un regard courroucé.

Andiberry tape dans ses mains pour attirer l’attention et l’assemblée se tait rapidement.

— Mes amis ! Comme vous le savez, j’ai fait passer le mot pour que nous nous retrouvions ici ce soir, car nous avons fait un extraordinaire pas en avant dans nos projets. Nous en avions parlé il y a deux mois : je vous annonce que mes brouilleurs ont été conçus par Martial et que je les ai testés moi-même. Mes amis, ils fonctionnent !

La salle pousse des exclamations enthousiastes.

Andiberry sort de sa poche une paire de longs fils terminés par de petites boules orange. Isonima met quelques secondes pour s'apercevoir qu’il s’agit des écouteurs de l’ingénieur, ceux-là mêmes qu’ils utilisent le soir avant de dormir. Ses oreilles se mettent à bourdonner et il concentre toute son énergie à chasser la sensation désagréable qui est en train de lui envahir le ventre.

— Comment peux-tu en être sûr ? interroge un homme à l’embonpoint bien établi.

— Je n’ai pas reçu de visite de la police du Rêve personnellement, mais plusieurs d’entre vous ayant testé nos nouveaux écouteurs ont remarqué d’étranges interférences dans leurs songes et je tiens à vous dire que le nombre d’arrestations a diminué de moitié cette semaine.

Le grand homme noir intervient en levant la main.

— Berry ! Je sais que cette invention fonctionne, mais mes gars et mes filles ont maîtrisé des enfants du Mur qui brutalisaient un de nos vieux et ils avaient sur eux un avis de recherche urgent. Je pense que beaucoup d’entre eux sont mobilisés sur ce cas et que la baisse des arrestations n’a peut-être rien à voir avec ça.

— Est-ce que tu as pensé à amener cet avis avec toi, Chef ?

— Bien sûr. Tu me prends pour une cloche ?

L’assistance fait passer un papier plié en quatre à Andiberry qui l’ouvre et le parcourt des yeux, le visage impénétrable. Puis la pointe de sa langue se glisse une fraction de seconde entre ses dents et il range l’avis dans la poche arrière de son pantalon :

— Très bien, je me chargerai de ça aussi. Si nous pouvons dénicher ce fugitif avant le Mur, nous serons gagnants.

Un des ouvriers du dortoir d’Isonima demande à voix haute :

— Est-ce que tu ne devrais pas nous faire passer la description afin que nous t’aidions à le retrouver ?

— Non. À vrai dire, j’avais déjà entendu parler de ce fugitif et j’ai une idée très précise d’où il se cache. Je préfère m’en occuper moi-même, mais je te remercie de ton initiative, Martial.

Isonima se demande vaguement s’il a rêvé la minuscule œillade qu’Andiberry vient de lui lancer.

La réunion se poursuit pendant deux heures et l'homme sent sa tête bourdonner. Ils parlent encore longtemps de cet appareil qui permet de bloquer l’entrée de la police du Rêve en diffusant un champ magnétique qui les empêcherait d’accéder aux ondes cérébrales du dormeur.

Puis ils enchaînent avec des moyens de pénétrer dans la Machine et sur les horaires de certains membres les plus dangereux du Mur. Isonima les écoute d’une oreille distraite : il se moque des enfants, seuls Bebbe et Chien lui importent. Il n’entend pas leurs noms ni celui d’aucun membre de la Famille. Finalement, tous les participants se disent au revoir et s’éparpillent par groupes de deux ou trois. Isonima sort le dernier, avec Andiberry qui lui propose d’un geste du menton silencieux de rentrer.

D’un pas lent et mesuré, ils se retrouvent à longer un des canaux de la Rivière Bleue ; l’eau luit d’un éclat laiteux. Les mains dans les poches, Isonima pince les lèvres, ce que l’ingénieur finit par remarquer.

— Ça ne va pas ?

— Les écouteurs ...

— Oui ?

— C’était pour empêcher que je dévoile des choses sur toi dans mes rêves ?

— Oui, en partie. Ça te vexe ?

— Tu m’as manipulé. Bien sûr que je suis vexé.

— Non. Eh oui. J’étais intrigué et j’ai fait des efforts pour te connaître tout en me protégeant, ça me paraît normal.

— Non, ce n’est pas normal… marmonne Loup. Pas du tout ! Tu aurais pu me le dire au lieu de me faire croire que tu me faisais écouter ta musique préférée.

— C’est ma musique préférée…

— Je m’en tape.

Une fois de plus, Isonima sait que l’autre a raison. Ça ne l’empêche pas de se sentir blessé tout au fond. L’ingénieur le fixe en haussant les sourcils, puis jette un regard un peu courroucé à son compagnon.

— Parce que toi, tu n’as pas de secrets pour moi peut-être ?

D’une main, il sort l’avis de recherche de la poche arrière de son pantalon. L’avis décrit sommairement un jeune trentenaire aux cheveux bruns bouclés et aux yeux violets, d'un mètre quatre-vingt-huit pour quatre-vingts kilos.

— Ça n’a rien à voir avec moi, marmonne Isonima alors que son cœur se met à battre à tout rompre dans sa poitrine.

— Arrête, ça ne prend pas avec moi. Les yeux violets ne courent pas les rues. Tu veux que je te mesure et que je te pèse ? Et je l’ai dit tout à l’heure, j’ai déjà d’autres informations à ton sujet.

La panique remonte dans la gorge d’Isonima.

— Écoute. Je… je suis désolé, on devrait se séparer là, je…

Le regard d’Andiberry est sombre et dur à présent.

— Vraiment, ça suffit ! Tu te comportes comme une lavette.

— Laisse-moi !

Il essaie de fuir, mais Berry l’attrape par le col et le rapproche tout près de son visage. Isonima devine son reflet apeuré dans les quatre lunettes de Berry et l’haleine imprégnée de bière de l’ingénieur vient lui caresser le nez :

— Je sais qui tu es, Loup, tu comprends ? J’ai trouvé ton masque sur les rives de la Rivière Bleue.

Alors Isonima le frappe à la mâchoire. Pendant une demi-seconde, l’ingénieur a l’air sonné, mais il tient bon ; sa lèvre se met à saigner tandis que Loup se débat et bien que sa stature soit plus grande que celle de l’ingénieur, ce dernier s’accroche à lui comme une tique avant de le plaquer contre un mur. Loup sent sa tête rebondir contre la texture noire et brillante de l’immeuble. Une douleur lancinante lui envahit le crâne et descend jusque dans sa nuque. La voix d’Andiberry résonne encore, lointaine :

— Ne fais pas le con. Ce que je t’ai dit tout à l’heure, tu te rappelles ?

Un goût de sang envahit la bouche de Loup : il a dû se mordre la langue. Les quatre yeux d’Andiberry dansent devant son regard et celui-ci continue :

— J’ai confiance en toi. Je garderai ton secret, c’est promis.

Isonima sent l’odeur de l’autre. Il y a une fragrance de cuir, de bois, de métal, puis celle de l’alcool et enfin le parfum de musc de la sueur. Ses doigts agrippent le blouson et il se met à pleurer, longtemps, comme un gosse.

Andiberry lui caresse le dos, gentiment, l’air désolé. Quand enfin son interlocuteur se calme, l’ingénieur répète encore :

— J’ai confiance en toi. Je te jure.

Isonima cligne des yeux, les larmes restant accrochées à ses cils comme des perles, et il murmure d’une voix éraillée :

— Moi aussi. Moi aussi, j’ai confiance en toi.

L’ingénieur sourit. Un bleu fleurit doucement sur sa mâchoire et il essuie du pouce le sang qui coule sur son menton.

27.

Grenade retient son souffle.

Honorine tient le masque blanc aux paupières cousues de fil rouge devant son nez et quelques secondes s’écoulent mollement, puis son sourire réapparaît tandis qu’elle abaisse le masque sur ses genoux.

— Rien du tout. Y s’passe rien.

— Encore heureux ! Tu sais pas ce que tu fais, par Juniper ! C’est hyper dangereux !

— Comment y s’appelle çui-ci ?

— Le grand Destructeur. Je l’utilise jamais, il fait beaucoup trop de dégâts.

Honorine pose le masque sur la table entre le grand Dénominateur et le grand Rebrousseur, elle pointe ce dernier du doigt.

— çui-là te permet de trouver le véritable nom des gens, c’est ça ?

— C’est plutôt un titre. Ou une énigme sur la personne.

— Tu veux bien me regarder à travers et m’dire mon titre à moi ?

Grenade hausse les épaules.

— Si tu veux. Il va falloir que tu enlèves ton t-shirt, sinon j’arriverai pas à tout voir.

Cela ne semble pas gêner Honorine qui ôte le vêtement pour le jeter sur le canapé tandis que Grenade prend le grand Dénominateur et le pose sur son visage. Aussitôt le monde se trouble, comme elle en a l’habitude. Cette fois-ci, le nom ne se perd pas dans les méandres d’un blouson en cuir, le tracé est dessiné impeccablement sur la belle peau blanche, les lettres sont distinctes et la lecture aisée.

— Alors ?

— Attends, je déchiffre. Je sais pas très bien lire.

On n’apprend rien aux enfants du Mur, alors ça n’a rien d’étonnant. Grenade enlève son masque et murmure d’un air perplexe :

— Ton nom est « l’apoptose du monde ».

Honorine la regarde avec des yeux un peu figés et ses épaules s’affaissent. Elle murmure :

— Ah bordel. J’suppose que c’est un nom mérité.

— C’est quoi une apoptose ?

— C’est la forme la plus commune de mort cellulaire. Une sorte de suicide une fois qu’la cellule sert plus à rien.

Cela surprend un peu Grenade. Elle ne sait pas vraiment ce que c’est qu’une cellule et soudainement Honorine lui apparaît comme quelqu’un de très instruit.

— Ah. C’est un peu cruel comme nom alors ?

Honorine ne répond pas, elle sourit vaguement avant de remettre le t-shirt de Georges et Grenade la transperce de son regard sombre.

— Tu me diras vraiment pas qui t’a donné ces masques pour moi, n’est-ce pas ?

— Aaaaah, soupire Honorine. On en a déjà parlé. J’ai fait la promesse de fermer ma gueule et j’suis pas une cafteuse.

— Dans mon souvenir, tu étais très grande.

Honorine rigole à mi-voix :

— J’ai fait ma croissance d’un coup : à dix ans, j’faisais la même taille que maintenant et après, c’était fini, j’suis restée naine.

— Ça ressemble à un mensonge.

— Prouve-le alors.

Les deux filles se regardent dans les yeux en silence et Grenade tend la main vers le grand Rebrousseur. Elle le saisit avec douceur et le pose sur ses genoux. Honorine la fixe sans mot dire, parfaitement sérieuse tout à coup, et Grenade murmure :

— Je pense que je peux le prouver, le Rebrousseur remontera dans tes souvenirs, des plus récents jusqu’aux plus anciens.

— Tu devrais pas faire ça.

— Je devrais pas, mais est-ce que tu m’autorises à le faire ?

Les paupières d’Honorine se plissent et Grenade détaille cette grosse fille, avec ses yeux jaunes magnifiques et sa petite bouche de poupée. La punk finit par dire :

— Tu peux. Mais s’tu l’fais, tout devra changer. J’pourrai pas juste te laisser là continuer ta p’tite vie simple.

— Ma vie a pas grand-chose de chouette pour l’instant.

— Ce s’ra pas pareil. Tu en sauras trop et pas assez. Y t’faudra aller plus loin. Y faudra que j’t’emmène plus loin.

— Comment espères-tu que je regarde pas dedans après tant de mystères ?

— …

Alors Grenade lève doucement le masque sur son visage et a juste le temps de voir et d’entendre Honorine qui lui fait un sourire désolé.

— Tu comprends pas. J’espérais que t’allais regarder.

Le monde s’efface.

Tout devient aqueux et Grenade nage. Elle parcourt l’espace du regard et aperçoit l’image au loin. Trouble. Fondue. Grenade reconnaît les turbines derrière les usines. Elle reconnaît les autres punks. La scène fond, d’autres réapparaissent. Toujours les mêmes. La rue. Des punks. Des clopes. Des bières. De la misère.

Tout cela dure longtemps et Grenade commence à se demander ce qu’elle vient faire là. Puis soudain, elle se retrouve dans un endroit incongru : un bureau aux murs noirs veinés de vert. Un homme est de dos face à une fenêtre qui donne sur la Ville Noire, sur son crâne est posé un masque de Cerf en porcelaine. Honorine est assise sur un siège derrière le bureau, allume une cigarette et installe des pieds chaussés de ballerines compensées sur la table. Elle ressemble à l’Honorine du souvenir et porte une robe. Très clairement, elle a l’air d’avoir seize ans.

— Je l’ai perdu, dit l’homme. J’ai perdu mon pouvoir. Je ne comprends pas, je ne comprends pas...

— Il est plus à vous maintenant, murmure Honorine. Il a été donné à Lù, il y a longtemps. C’est comme ça.

L’homme fait les cent pas.

— Et que puis-je faire pour le récupérer ?

Honorine hausse les épaules.

— J’sais pas, c’est pas mon problème.

L’homme tourne vers elle sa face de porcelaine et articule d’un ton menaçant :

— J’espérais ne jamais croiser l'un de vos semblables. Tout cela, c’est vous !

Honorine souffle un long filet de fumée bleue.

— Ah ça, c’est mon problème à moi. Personne a jamais trop envie d’me rencontrer, en général, mais j’dois vous contredire. Tout c’la c’est à vous-même que vous l’devez et sans moi vous seriez mort, mort depuis 2000 ans. Elle vous a tué, votre femme.

— Je serais revenu d’une façon ou d’une autre…

— C’est pas si simple. J'devrais pas, mais j’vais vous donner un conseil : vous savez comment votre femme vous a empêché de rev'nir, pas vrai? Vous devriez faire la même chose.

— Ça ne servirait à rien. Tout comme j’ai transmis mon pouvoir à Lù, un autre de mes enfants le récupérera.

— P't-être bien. Mais il aura besoin d’vous pour apprendre ce qu’il est et vous pourrez voyager avec lui pour trouver un univers où la technologie saura rallonger votre vie, alors que Lù n’a besoin d’rien pour fuir...

Cerf reste silencieux avant d’ajouter :

— Pourquoi faites-vous cela ?

Honorine écrase son mégot dans un cendrier.

— J’ai fait une promesse...

Le paysage s’efface et Grenade se sent perdue. Honorine connaît Cerf ? Est-ce auprès de lui qu’elle a acquis son immunité politique ? Et qui est cette personne dont ils parlent ?

Elle n’a pas le temps de se poser plus de questions qu’une étrange sensation la saisit et elle la reconnaît aussitôt : ce sentiment d’être aspiré, emporté dans un souvenir contre son gré, elle l’a déjà vécu en regardant Bebbe.

Elle atterrit sur un groupe de rochers de couleur mauve qui surplombent une vaste plaine herbeuse et Grenade vacille. Elle n’a jamais rien vu de tel : le soleil est haut, fort, lumineux, l’herbe bruisse et les criquets chantent. Au loin, on devine la silhouette d’une ville, dominée par une tour.

Tout est paisible. Dans les champs en contrebas, des humains mènent du bétail. Trois gamines rient en se courant après. Seul un cadavre détonne, allongé face contre terre dans la pente. C’est une fille aux cheveux courts, le dos barré par un long collier de perles.

Répugnée, Grenade tourne la tête et découvre Honorine, assise sur un rocher. Comme dans le dernier tableau, elle porte une robe très féminine, presque enfantine. Son regard est absent tandis qu’elle sirote une bière du bout de ses lèvres peintes en rouge.

Soudain, des cris retentissent dans la vallée : les petites filles ont cessé de rire. Grenade les regarde. Plusieurs moutons se sont effondrés et quelques humains aussi. Grenade doit plisser les yeux pour mieux comprendre.

C’est comme s’ils étaient en train de fondre. En moins d’une minute, l’ensemble des êtres vivants se retrouve sur le sol à se tordre. Le cœur de Grenade se met à battre fort et ses entrailles se nouent.

Et puis comme dans un rêve, les herbes se délitent en silence, les cailloux sur lesquels Grenade et Honorine se trouvent s’effritent. Au loin, dans un bruit ouaté s’effondre lentement la ville.

Ce n’est pas un rêve, pense Grenade. C’est un souvenir. Ceci est arrivé pour de vrai, il y a longtemps… 

Les cris ont cessé maintenant. Les corps ne sont plus que des tas de pâte visqueuse qui remuent à peine. La terre se craquelle, s’ouvre et tout doucement, elle avale la poussière, les hommes et les bêtes.

Les yeux dilatés, le cœur au bord des lèvres frappant à mille à l’heure, Grenade jette un regard vers Honorine. Celle-ci semble en transe, presque endormie et se balance sur son bout de caillou en marmonnant.

Autour d’eux, la terre se pèle comme une orange : les maisons et les champs ont été avalés par le sol, et en dessous, dans les couches mises à nu se trouvent d’autres maisons, d’autres gens dans un état végétatif et inerte. La nouvelle ville est couverte de sable mauve, mais un vent frais et vif vient la dépoussiérer. Les habitants s’étirent mollement, les plantes poussent à toute vitesse, de nouveaux troupeaux envahissent les collines...

Grenade regarde la ville qui s’étend dans la vallée à présent. Elle reconnaît des formes, des silhouettes. Et cet énorme amas de fer, là, moins gros, moins brillant, moins effrayant, ne serait-ce pas une première esquisse de la Machine ?

Tout d’un coup, des nuages sombres se forment dans le ciel, le soleil se voile et la lumière disparaît. Dans la plaine se met à grouiller une étrange brume verdâtre.

Avec un frisson d’horreur, Grenade la sent grimper le long du petit rocher où elle s’est réfugiée avec Honorine, avant de les envelopper complètement. Il lui faut quelques instants pour se rendre compte que son impression d’étouffement ne peut être que dans sa tête. C’est un souvenir ! Un souvenir ! Celui de l’arrivée de la Brume sur le monde ! Et puis celui de… de quoi exactement ?

Honorine a ouvert les yeux et s’est levée. À pas lents, elle descend vers la Ville Noire et Grenade voudrait la rattraper, mais une fois encore, le paysage disparaît.

Honorine est appuyée contre un mur. Accrochées à la pierre, des chandelles dégoulinantes de cire éclairent une chambre meublée d’un lit, d’une armoire et d’un bureau très simple. Un homme est allongé, appuyé contre des oreillers dans des draps tachés de sang. Grenade reconnaît Georges qui marmonne d’une voix pâteuse :

— Tu restes pour le vœu.

Ce n’est pas une question. Honorine acquiesce silencieusement et s’approche du lit. Georges continue :

— Que doit-il se passer dans cette nouvelle version du monde ?

— Nous empêcherons que ta mère ne tue ton père et l’futur prendra un tournant différent.

Il hoche la tête pensivement.

— Et Grenade ?

— Elle continuera sa vie de prostituée, j’suppose, mais il t’appartient d’avoir un geste pour elle.

Il soupire et détourne son visage :

— Donne-lui les masques, s’il te plaît...

Il les matérialise tandis qu'Honorine l'observe et son faciès ironique est brouillé par une émotion fugace.

— C’est un beau cadeau, Georges, qu’il en soit ainsi.

— Je devrais pouvoir les ramener dans la réalité.

L’homme s’agrippe aux masques, bien qu'Honorine n’ait pas tenté de les lui prendre. Une expression de souffrance envahit tout son visage. Alors la peau se perce et des centaines de petites plumes émergent de son faciès.

*

— Ça suffit maintenant.

Les mains d’Honorine lui ôtent le masque et Grenade inspire un grand coup en retrouvant la réalité. La punk retourne s’asseoir sur le canapé, entoure ses jambes de ses bras et observe son interlocutrice, les yeux un peu méfiants.

— C’était quoi tout ça ? demande Grenade d’une voix tremblante qu’elle tente de maîtriser.

Et Honorine répond, le visage étrangement triste tout à coup :

— Tout ça ? C’était l’Apoptose du monde.