Depuis l’enterrement, le village s’était figé. L’ironie voulait que les habitants perdent leur humanité tandis que mon corps, lui, se dissolvait en chair et en sang. La lune pourpre, gardienne du savoir, s’était éclipsée, laissant derrière elle une tempête glaciale. Le voile ténébreux qui suivit engloutit le ciel : astres et étoiles fuyaient ce qui rampait sous terre.
Près du vieux puits, un panneau dressé : trente-et-un chiffres gravés à la main.
Chaque nuit, un de moins.
Nul ne savait qui effaçait les sceaux de ma tombe — l’esprit d’une disparue, ou un avertissement d’en dessous.
Une jeune Plume s’en approcha. Elle vit, au fond, le repaire de la lune pourpre. Et ma voix monta des profondeurs :
« Le cycle reprend. La lune pourpre se lèvera sur du sang nouveau. »
Son cri s’éteignit.
La terre s’ouvrit.
Halloween revenait.