Désabusée

Elle levait les yeux au ciel à chaque fois qu’il était question d’amour. Il l’avait remarqué durant les quelques soirs qu’il avait passés à l’observer. Même les plus belles chansons, les poèmes qui retenaient l’attention des amoureux du monde entier, chez elle, ne provoquaient que ce haussement de sourcil exaspéré. Toute référence au cœur, aux flammes, aux papillons lui décochait ce regard désabusé.

Cet air désenchanté lui avait plu. Il avait aimé sa distance sur l’amour. Sa lucidité. Elle ne s’inventait pas d’histoires. Ne se berçait pas de mensonges. Elle savait que l’amour faisait mal, qu’il décevait et que personne ne lui servirait jamais la déclaration qu’elle méritait. Elle se contentait de tendresse.

Il ne lui en avait jamais parlé, mais ce tout petit mouvement l’obsédait. Parfois, il chantait des chansons d’amour niaises, juste pour ces yeux. Parce qu’il aimait la voir aussi désabusée que lui le temps d’une seconde. Parce qu’il aimait se sentir proche d’elle. Parce qu’il aimait la comprendre. Parce que ça n’arrivait pas si souvent.