Eau noire

Eau noire presque diabolique, m’attire, m’appelle. Il n’y a pas de reflets, et n’importe quel monstre cauchemardesque des précipices pourrait surgir là pour m’engloutir loin dans les abysses. L’eau coule, lente, platonique, telle une immondice face à ce monde qui tourne et qui ne s’arrête jamais, comme en témoigne le bruit des roues des voitures qui se pressent derrière moi, marée vivante de la ville où l’on se noie. Je me penche encore, plus proche du vide, plus proche de l’ombre mouvante, elle chuchote une musique, imitant les sirènes d’Ulysse, mais je n’ai pas de mât et de cire pour ne pas entendre, je n’ai rien qui puisse me retenir de sombrer, alors je me penche encore, et encore et encore. Et je tombe à la renverse, plongeant dans la fosse humide et froide, et la tête sous l’eau, tout devient clair, et la tête sous l’eau, tout trouve une paix intérieure, et la tête sous l’eau, bouche béante, le cœur s’arrête.