Elle l’écoutait parler. Ça n'était pas si habituel que ça pour lui. Il avait appris à parler fort pour se faire entendre. À utiliser des mots crus pour attirer l’attention. Mais avec elle, tout ce qui sortait de sa bouche avait l’air digne d’intérêt. Alors parfois, il parlait pour ne rien dire. Il faisait de grands discours dans lesquels il déversait sa haine, sa frustration, sans proposer aucune solution aux problèmes.
Et il vibrait de voir ses yeux braqués sur lui. Il frissonnait de la voir hocher la tête. Parfois même, elle répondait. Elle le rejoignait sur un point. Ou lui posait une question. Alors il parlait à nouveau.
Lorsqu’il n’avait plus de rage à cracher, il plaisantait, inventait des histoires. Il ne voulait pas arrêter de parler. Pas tant qu’elle riait. Pas tant qu’elle réagissait. Pas tant qu’elle le regardait.
Il continuait. Pendant des heures. Sans s’arrêter. Et il en profitait. Parce que tant qu’il lui parlait, il avait une bonne raison de la regarder.