Elle, Robert, et les baskets rebondissantes.

« Tout est déjà écrit. Il ne s’invente plus rien. Il n’y a plus rien de nouveau ni d’original. Tout est attendu, organisé, planifié… Chacun sait ce qu’il a à faire et on a beau penser ce qu’on veut, on est tous prisonniers, comme dans une monstrueuse fourmilière. » se dit-elle en ouvrant péniblement les yeux. Elle est étendue sur son lit. Ses rêves figurent déjà sur la toile, comme ceux de ses voisins, comme ceux de tous les habitants de sa ville qui s’éveille. Elle navigue parmi cet océan de chimères. Les rêves font parties des rares données pensives qui l’intéressent, de par leur absurdité. Elle consacre ainsi, chaque matin, un petit moment à l’exploration des songes.

Cette nuit, elle flottait dans l’espace. Là où le bruit et le temps n’existent plus. Elle cherchait à atteindre le soleil qu’elle apercevait là-bas, juste après la deuxième étoile à droite, mais plus elle se démenait pour avancer, plus elle s’empêtrait dans quelque chose d’invisible, impalpable. Quelque chose qui emprisonne non le corps, mais l’esprit. Alors, les étoiles s’effaçaient, comme de la peinture diluée par la pluie, et derrière les étoiles, il y avait des murs, et les murs bruissaient, grouillaient d’une activité frénétique et répugnante, de milliards de bestioles accomplissant de sombres besognes. C’est alors qu’elle s’apercevait qu’elle aussi avait des choses à faire, et hop, elle se mettait au boulot, comme les autres. Dans la masse.

Quand elle s’est éveillée, elle ne s’est plus rappelée de son rêve pendant environ cinq secondes, mais ça y est, elle l’a retrouvé. Les moments d’incertitude ne durent jamais bien longtemps. Juste quelques courtes secondes, parfois rarement une minuscule minute, juste un petit moment avant que son cerveau se remette en marche et que la connexion se fasse. Et après, elle sait, elle voit, tout. Et elle n’apprend plus rien.

Une certitude ne s’apprend pas, elle se connaît. Or, elle est bien placée pour savoir que tout connaître est terriblement ennuyeux.

L’ennui. Elle y pense souvent, quand elle est éveillée. La première classe ne lui a pas suffit. Sa curiosité est insatiable, elle voudrait apprendre tous les jours. Apprendre quelque chose qui n’existe pas encore, quelque chose de nouveau, auquel elle ne s’attendrait pas, qui n’aurait pas été préparé à l’avance, quelque chose d’inopiné.

Ces pensées l’accompagnent tandis qu’elle se lève ce matin-là. Elle s’étire, debout, un peu chancelante, pour retrouver au plus vite sa tonicité, sans cesser de gamberger. Déjà, quelques personnes un peu partout sur le globe s’excitent sur cette nouvelle pensée. Mais ça ne dure jamais bien longtemps. Un homme, quelque part en Océanie, lui pense que c’est un début intéressant et qu’elle devrait développer. Elle bâille pour toute réponse, un moyen efficace de dire « Fichez moi la paix, je ne suis pas nouveleuse ». L’homme ne se démonte pas, et commence une longue pensée qui paraît terriblement ennuyeuse.

« Tout est ennui » conclut-elle. Elle ne lui prête pas plus d’attention qu’aux autres, ce qui est difficile puisqu’il s’adresse directement à elle, à travers les milliards de pensées qui traversent leurs deux crânes. Mais bien entendu, le reste du globe ne perd rien de leur embryon de conversation.

Elle va pour prendre une douche, mais change d’avis et sort de chez elle. Elle ne porte qu’un large T-shirt frappé du logo de l’entreprise de cultivateurs où elle travaille et un leggin court, plus proche du boxer que du short. Elle enfile les baskets rebondissantes qui traînent dans l’entrée de son immeuble et se met à trotter. Robert la suit.

Robert, c’est son robot. Elle lui a donné ce prénom datant du XXème siècle parce qu’elle le trouve approprié, il sonne un peu comme « robot ». Robert lui a été confié à la fin de ses études, mais comme la plupart de ses congénères, il a radicalement changé d’aspect depuis. Les robots sont toujours modifiés par leurs possesseurs en fonction de leurs besoins. Elle était une très bonne constructrice, ses meubles n’ont jamais été abimés, et elle est logiquement devenue une très bonne bricoleuse.

Robert peut convertir les images en pensées et stocker les données pensives, comme tous les robots. Sa principale particularité, amélioration dont elle n’est pas peu fière, réside dans le fait qu’il peut aussi enregistrer les sons. C’est sans intérêt pour la plupart des gens, ces enregistrements sonores, mais Elle, ça lui plaît. Elle a toujours aimé la musique, pas la musique pensive, plutôt celle qu’on entend physiquement. Elle cherche à modifier une nouvelle fois Robert pour qu’il puisse diffuser ce qu’il enregistre. Mais avant cela, il faut qu’elle trouve un support de diffusion. Elle a déjà fait des recherches sur ce sujet. Il y a longtemps, bien avant la grande connexion, on avait inventé des disques, des K7, des CD, et quelque chose comme un code informatique qui regroupait tous les sons possibles.

Mais ça n’existe plus, toute la musique se fait par pensée, maintenant. Les tubes, et les non-tubes aussi d’ailleurs, sont stockés dans la mémoire collective. Elle a quand même trouvé la trace d’une boutique très spéciale, hélas trop loin d’ici, qui vend ce genre de choses, et plein d’autres toutes aussi inhabituelles. Une boutique d’antiquités.

Robert sort donc dans la rue à sa suite. Il volette, filme de gauche à droite, effectue des réglages de caméra, s’intéresse aux nouvelles, trie celles qui pourraient intéresser sa maîtresse, bien qu’elle ait déjà épluché elle-même tout cela. Robert regroupe les informations, liste les nouveleurs susceptibles d’éveiller l’intérêt d’Elle, et elle les explorera, détaillera leurs pensées, plus tard.

Une célèbre nouveleuse a changé de penseur favori. Ce genre de choses ne l’intéresse pas le moins du monde. Une autre nouveleuse, inconnue celle-là, a développé une pensée sur les anciennes parfumeries. Ça, il met de côté. Ces produits n’existent plus, tout comme les bijoux ou les stylos, ce sont des objets inutiles dans le monde de la pensée. Qui se soucie d’une odeur physique, quand sur la toile, on peut en trouver des imaginaires, et donc logiquement bien plus intéressantes ?

Brusquement, elle accélère le pas. Robert est déboussolé pendant quatre secondes et soixante-quinze centièmes, mais il finit par programmer son mode mini-fusée, conçu par sa maîtresse pour des situations semblables.

Elle court. Robert filme ses longs cheveux châtains virevoltant. Elle ferme les yeux et monte, en utilisant les images que Robert lui envoie pensivement, en se basant sur les Maps du réseau, elle monte jusqu’aux quartiers extérieurs, elle court, elle vole jusqu’à la vieille carrière de pierre qui surplombe la ville.

Elle est aussi peu fatiguée que si elle venait de faire 100 mètres de marche sur terrain plat, ce qui n’est rien pour elle. Ses baskets rebondissantes sont une merveille. Elle prend le chemin qui monte encore plus haut, et elle ne s’arrête qu’une fois arrivée au sommet. Ses yeux sont toujours hermétiquement clos. Elle inspire profondément.

Alors, face à la ville, la tête remplie d’images intempestives, elle se concentre pour se déconcentrer. Elle essaie de faire abstraction de toutes les pensées qui lui parviennent, elle se désintéresse de tout. Elle est à la recherche du plaisir que l’on doit ressentir lorsqu’on ouvre les yeux sans savoir ce qu’on va découvrir. L’effort est presque surhumain. Elle s’accroche désespérément à son indifférence, elle ne veut pas voir toutes les images pensives de la ville, elle veut que ce soit nouveau.

Robert met en marche sa modification la plus spécifique et construit un barrage de pensées autour d’elle, sur la toile. Un brouillage, un filtre presque transparent, tellement léger qu’il ne parvient qu’à flouter les infos. Comme une pierre qu’on pose pour endiguer le cours d’une rivière. Elle ne désespère pas de faire mieux.

Elle savoure ce moment, une seconde, deux secondes, et quand elle sent que Robert fatigue, qu’il ne peut pas contenir plus longtemps le flot de pensées, elle ouvre les yeux.

La ville est là, Grigliath, cité mate, tellement belle dans sa laideur, si fade et tristement moderne, si timidement ensoleillée en ce matin de printemps, pleine de toutes les respirations des habitants, si imprégnée de toutes leurs pensées, toute cette vie qui lui saute aux yeux en un instant, pur instant d’ivresse et de bonheur tout simple : celui d’un spectacle qu’elle essaie de rendre nouveau.

Ça ne dure qu’un instant. C’est déjà tant. Et lorsque l’instant est passé, ça lui paraît soudainement si peu. Elle veut plus. Elle enrage. Elle projette de nouvelles modifications plus poussées. Robert est désolé. Elle lui sourit tout de même et lui tapote le viseur d’un geste affectueux.

- Tu fais de ton mieux, Rob. Ne t’inquiète pas, j’ai une nouvelle idée de modification.

Elle redescend en parlant à Robert qui enregistre sa voix et les sons de leur marche, le gravier qui dégringole sur le sentier et le grincement des baskets rebondissantes, surtout la gauche qui fatigue depuis sa rencontre avec un caillou pointu. Elle marche sans cesser de parler, un flot de paroles comme si elle disait toutes ses pensées, parfois des murmures, ou même des esquisses de chansonnettes.

Les gens pensent qu’elle est bizarre. Ils ne peuvent la traiter de folle, ils constatent eux-mêmes la qualité de sa pensée. Elle est différente des autres cependant, c’est certain. La plupart des toiliens ne parlent que rarement, ils préfèrent penser. Envoyer des pensées, ça va plus vite et c’est plus compréhensible que des paroles. On a du mal à comprendre ce qu’elle baragouine, en plus. Les pensées, c’est toujours clair sans être forcément précis, on saisit plus qu’on ne comprend, il n’y a pas besoin d’explications supplémentaires. Les paroles, ça va trop lentement, et il y a des choses qu’on ne peut pas exprimer par des mots.

Elle enlève ses baskets rebondissantes et les laisse traîner, comme d’ordinaire, dans l’entrée. Ça exaspère la voisine du premier étage, qui lance un fantasme où Elle se ferait enfouir sous un océan de chaussures.

Elle grimpe l’escalier, se sentant soudain très lourde sans ses baskets. Robert pirouette joyeusement dans les airs en mixant pensivement les images et les sons qu’il a enregistrés. Elle s’écroule sur son lit sans fermer la porte. Qui jettera un coup d’œil à l’intérieur ? Tout le monde sait tout.

Elle continue de chantonner. Au fond, elle jalouse un peu Robert. Lui n’est pas branché en permanence sur la toile. C’est un robot : il y a accès, mais il n’est pas obligé de partager ses pensées avec tout le monde, lui. Cela dit, il n’émet pas vraiment de pensées, il n’est pas assez perfectionné pour ça. En revanche, il possède une sorte d’émetteur qui lui permet de saisir celles qui lui sont adressées directement. Mais qui se soucie d’envoyer des pensées à un robot ? Il n’y a qu’Elle pour faire cela. Et Robert peut lui répondre, mais uniquement pensivement, pour le moment…

Elle se redresse brusquement avec un sentiment d’urgence : Robert doit pouvoir parler, et vite. Elle allume pensivement l’ordinateur de sa chambre. Des esquisses y apparaissent aussitôt, ses nouvelles idées, qu’elle pense à son ordinateur. La liste des améliorations à concevoir est très longue, et de nouvelles lignes s’y ajoutent encore.

- Bientôt, tu pourras me répondre, Rob, promet-elle.

Robert fait un looping en agitant sa caméra dans tous les sens, enthousiaste. Elle s’allonge, les pieds vers le plafond, en formant un angle droit contre le mur, sa position préférée pour travailler. Elle conçoit de tête un nouveau logiciel, qu’elle nomme « VocaRob.esq ». Esq signifiant « esquisse ». Elle n’a pas ces fameux supports de diffusion, mais elle essaiera de faire sans. La situation presse et la boutique d’antiquités est à une journée de train.

Robert se pose sur sa borne de recharge. Sa batterie est prévue pour durer des mois, mais en prévision de l’installation d’un nouveau logiciel, il faut qu’elle soit gonflée à bloc.