FERGUS

Fergus glisse le masque sur son visage. Les lunettes de protection sont lourdes, il a l'habitude, et dures contre l’arête aiguë de son nez brisé. Il sangle le sac autour de ses hanches, verrouille la fermeture de sa veste. Verrouille les poches extérieures. Verrouille le holster de ses baguettes. Ajuste sa ceinture, met ses gants, rabat le masque sur son nez et inspire profondément l'air filtré et irrité de la terre. Une vieille odeur de cuir rance infiltre ses narines, c’est chaud, ça pue. Fergus lève une main, trace une forme, invoque quelque chose en lui et le portail s'ouvre. C'est un large portail circulaire et opaque qui ressemble aux membranes couvrant les yeux des amphibiens pour les protéger de l’eau. Toujours le même. Fergus expire, et passe au travers, vers le Plan Astral.

L’air est brûlant et tombe dru, impression de chute de pierre sur les épaules ou d’écrasement surchauffé. Il y a quelque chose de rance dans la brise immobile qui colporte une sensation de malvenu. Un instant bref, il hésite à faire demi-tour et retourner sur la terre ferme de New York où il ne risque rien. Mais il renonce : les signes ne sont pas si puissants qu’il faille fuir. En jetant un coup d’œil acéré autour de lui, il voit le ciel bas et gris, qui électrise la forme aiguë des arbres et des herbes grasses qui s’effilochent le long de la route. Fergus est tendu, comme un animal il guette les agressions en quittant le sentier. C’est toujours dangereux, de quitter le sentier. Un pari incertain et l’espérance de la bienveillance du lieu. Le Plan Astral est comme ça, une entité parfois accueillante, parfois dangereuse avec des caprices en éboulement de pierres, en affaissement de terrain, en déchirures de crevasses. Beaucoup de Passeurs y sont morts, enterrés sous la terre dure d’une vallée qui, pour dissimuler son meurtre, se rhabille de ciels irisés et de nuages découpés comme des marbres d’Italie. Et Fergus n’a pas oublié ses propres expériences manquées : quelque fois il a insisté en imposant sa présence au sein du Plan, mal lui en a pris, il s’y est rompu des membres et écorché la peau. Dur. Maintenant, il fait gaffe. Il scrute, hume, surveille. Il cherche le vacillement de l’horizon qui l’alertera sur la disparition du sol. Ce sont des choses qui arrivent. Le plan peut faire ça. Alterner la tangibilité des choses. Ça annonce une chute de six mètres. Ça tue.

Fergus ne se déplace pas au hasard. Jamais, dans le Plan Astral. Dans l’exploration il place un pragmatisme qui plusieurs fois lui a sauvé la vie. Pas de balades. Pas d’errance contemplative de bord de canal ou de bord de plage. C’est par saccades contrôlées la découverte de nouveaux mètres carrés d’une terre inconnue à la façon des anciens explorateurs. Fergus a la méfiance d’un Condamine en pleine Amazonie. Ses mains gantées de cuir écartent les plantes coulantes des arbres avec la certitude que s’y dissimule une créature inconnue. Une création vivante et acérée de crocs et d’argile invoquée par les êtres primordiaux qui peuplent le Plan. Mais rien ne bouge dans les coulis d'air chaud de l'impénétrable jungle. Rien ne bouge que le vent qui agite les feuilles aux couleurs néons. C'est un cri frémissant qui emporte avec lui les odeurs acérées d'humus et de terre. Pas d'êtres sentient dans cet espace profond et vaste. Fergus s'enfonce entre les fougères et passe ses doigts sur les formes fuligineuses dont parfois il récolte les graines ou les feuilles. Il les met dans des boîtes. Les boîtes dans des poches. Les poches à l'intérieur de son manteau ou accrochées à sa ceinture, près de ses baguettes : chêne et runes. Six crins de cheval pommelé enfoncés dans le bois et une plume serrée par la bande de cuir qui dessine le manche. L’une invoque une protection, comme la pierre de lune qui pend au bout du médaillon qu'il a attaché à une grosse chaîne d'argent, glacé contre sa poitrine. Fergus prévoit, préfère invoquer une résistance qui rendra sa peau dure comme l'acier le temps de l'invocation du sort, et éloigner de lui le mauvais œil. L’autre… Il espère ne pas avoir à s’en servir. Les êtres primordiaux sont bien plus habiles. Bien plus rapides. Ils ont des dents pleines de sang qui mordent avec la vivacité des serpents. Et les créatures, qui n'ont pas d'intelligence mais agressent à la manière des animaux qui protègent leurs territoires, Fergus les évite. Il a pour cela au poignet un bracelet de jade qui affine sa silhouette et allège son pas. Presque invisible. Il marche sous le vent, il descend les talus, la route n'a pas encore changée, il sait où il va.

Souvent, il arrive que la topologie change. Fergus ne reconnaît pas tous les aspects du terrain, car le Plan Astral se modifie. Il n'est pas surpris. Tous les Passeurs, tous les gardiens auquel l'acuité a prodigué le don de pénétrer le Plan par des portails et à volonté connaissent ce fait : le Plan évolue au gré de ses caprices et il n'est jamais certain de retrouver une forêt déjà traversée. Fergus guette attentivement, mais plus il avance, plus il remarque la différence des détails dans les talus et les tourbières, les fleurs fauves et les arbres aux écorces grises, plus il est certain d'être sur un chemin similaire. La grotte doit être droit devant.