FERGUS

La grotte est au fond du sentier. Trou noir, gueule ouverte. Des crocs de stalactites déchirent l'entrée comme un rideau de foudre. Ici l'ambiance devient humide avec des relents de pourritures. Ça sent l'humus, ça sent les plantes visqueuses de décomposition et le champignon gangréneux. Fergus n'a pas peur mais comme une alerte glacée et constante dans la poitrine. Il est sur le qui-vive, un froissement de branche le fait sursauter. Sous ses bottes ferrées les pierres roulent et répercutent l'écho de leur chute contre la voûte obscure de la grotte ; ça fait comme un cri qui s'éteint en rugissement. Fergus ne sait pas ce qui peuple la grotte. Ça peut être rien, ça peut-être quelque chose de nouveau ou quelque chose qu'il connaît déjà. Ça peut-être une créature des êtres primordiaux, un golem de terre et de sang mêlés à qui elles auraient insufflé la vie. Ça pourrait être un Alpha réincarné qui erre et a trouvé dans les profondeurs de la terre une nouvelle matrice. Fergus n'en sait rien et se prépare à tout : dans le Plan Astral,  rien n’est fixe. La seule certitude qu'il porte c'est de trouver au fond, sous les arches déchirées de la pierre humide, les plantes dont il a besoin pour composer des drogues, onéreuses à New york. Certains Passeurs ont mis leur don au service de l'exploitation, et le Plan s'en rend compte. Parfois, il punit.
  Il y a des spores. De toutes petites étincelles de fleurs qui flottent dans l'air vicié avec la légèreté de lucioles insouciantes. Fergus rabat le masque à gaz sur son visage pour ne prendre aucun risque. Les spores passent sans s'infiltrer en lui. L'oreille aux aguets, il entend au loin des gouttes qui chutent et ça fait une espèce de bruit comme de l'eau sur un plat en fer. Il se demande d'où vient ce son étrange dans un lieu naturel comme celui-ci. Il sent contre sa hanche l'étui du couteau et celui du pistolet, ça le rassure. Il sait pourtant que si un être primordial décide de jouer avec lui, ils ne lui seront d'aucune utilité.

Au fond de la grotte, une impasse. Fergus discerne les ombres cauchemardesques fabriquées par les coins de roches déguisés en arêtes. Il les balaye de sa lampe frontale pour en créer de nouvelles. Ces tremblements d'onirisme font battre son cœur, cogner son sang dans les veines de sa nuque tendue. Un instant, la lumière se pose sur un parterre de mousse épaisse mouchetée de blanc et d'un bleu sombre. Fergus s'approche : c'est ça qu'il est venu chercher. Du bout du doigt, il passe le cuir de son gant sur la mousse. Une flopée de spores s'élève comme un nuage et se disperse en cherchant la brise charriée par l'extérieur. Fergus respire dans le masque. Lentement, il s'écarte de la colonie d’herbes et d'une sacoche qu'il a attachée à la ceinture, il sort une craie blanche.
  Autour de lui Fergus cherche un terrain plan sans trop d'humidité pour y tracer un large cercle serti de motifs convexes qu'il charge d'autres formes. Le long de la courbe extérieure, il place des coupelles qu'il a trouvées dans son sac et qu'il remplit avec les fioles contenues dans un petit coffret de cuir. Chaque fiole contient une épice, qui vient allumer de ses pigments profonds la nacre des coupes. Puis il se place au centre de la figure. Avec son couteau, il sectionne une mèche de cheveux qu'il mélange dans la terre. Puis d'un geste sec il remonte sa manche et pose le fil du couteau sur la peau nue et tendre. Il incise. Sur son visage s'affiche la marque pâle d'une douleur vive mais ses traits restent immobiles. Le sang coule le long des doigts. Glisse sur les ongles. Plic, ploc, claquent contre le grès qui l'avale goulument. "Voici mon sang et mes cheveux pour la terre que vous me donnez." Fergus sort du cercle. Il marche jusqu'à la première coupelle auprès de laquelle il s'agenouille avant d'inciser à nouveau. L'hémoglobine goutte cette fois dans l'épice qui l’avale. "Voici mon sang et des épices en échange de ce que vous me laisserez emporter." Dans chaque coupe, il réitère sa lente scarification. Le sang prend dans la pénombre un étrange reflet d'enfer. Enfin, une à une, il verse les épices au centre du cercle, par-dessus la terre les cheveux et le sang, crée une colline de ce mélange qu'il laisse ainsi. L'air se charge d'odeurs piquantes et suaves que déchargent à terre les épices emmêlées.
  Fergus se redresse. Il a bandé son bras et remis ses gants. Il marche à nouveau vers la mousse dont il prélève maintenant des amas qu'il met dans des fioles de verre qu’il scelle ensuite d'un joint orange. Il faut être sûr que rien ne peut en sortir, les toxines qui se répandent dans l'air lorsqu'on effleure la mousse est toxique pour l'organisme. Fergus craint qu'un jour elle évolue suffisamment pour contourner la barrière du masque qu'il porte et le tue sur le champ. Il en récolte beaucoup. Ses offrandes devraient lui garantir la paix ; il ignore comment les êtres primordiaux se nourrissent, mais elles raffolent des épices. Il ne sait pas s'ils les consomment vraiment, ou si la couleur, simplement, leur plaît. Il ne cherche pas à savoir, il donne et prend, c'est tout. En plus de  la pulsation des coupures qu'il sent contre le tissu rêche et le mouillé du bandage où suppure le sang, Fergus ne peut s'empêcher de ressentir une alerte qui ne disparaît pas. Plus il cueille, plus la présence du Plan se précise. Plus elle est précise, plus il la sent s'élargir négative, comme l'ombre d'un rocher posé au-dessus de lui. Pourtant il cueille. Et plus il cueille, plus il remplit de mousse ces petites fioles hermétiques, plus son épiderme se dresse, plus sa peau se fait froide, plus une lancinante terreur glacée lui monte le long du dos. A tel point qu'enfin, il suspend son geste.
  C'est à cet instant qu'en réponse explose dans la grotte un déchirement terrible.