FERGUS

La terre se met à trembler. L'écho de tonnerre retentit contre les murs déchirés. La grotte s'agite de spasmes comme l'intérieur vicié d'une créature géante. Fergus est sur ses pieds, en dérapage il court vers la sortie. Sa main est serrée sur sa baguette, derrière lui il entend la pierre qui s'effondre, et les flots de boue qui ensevelissent la caverne. Un rocher s'écrase à quelques mètres de lui. D'un écart, il évite l'assaut, roule sur le côté, se relève, il souffle dans le masque la sueur dans ses yeux l'empêche de voir. La poussière affronte l'air pour l'envahir. Devant lui, les détails disparaissent, et Fergus avance à tâtons. La lampe éclaire par intermittence des rideaux de spores mêlés de craie. Son cœur pulse, il se colle au mur qu'il sent frémir avec une puissance animale.

Son pied trébuche sur une pierre. Il n'entend pas la roche qui s'effrite et s'effondre, il sent le heurt brutalement, Fergus chancèle sous le choc de l'impact. La lampe clignote et s'éteint et la grotte rugit encore. Fergus accueille la terreur avec un mouvement désespéré. Dans le noir absolu de la grotte, il brandit sa baguette, dessine dans l'air mitigé, tranche le sable en haletant, le bouclier se forme, du plafond se décroche un éboulement terrible. La rage de la caverne explose en vomissures minérales, s'écrase contre la défense de Fergus, l'assourdit au travers du masque. Il se recroqueville dans un coin, la baguette fermement tenue par sa main qui s'est mise à trembler. Un dernier éclair.

Et le silence.

Comme sorti d'un cauchemar, Fergus redresse la tête en respirant par saccades. Il a à la tempe une plaie qui dégorge un long filet de sang chaud contre sa mâchoire et la lanière qui retient son masque s'est brisée en partie. Il attend un peu, pour être sûr que la punition est passée et que le Plan n'a pas une nouvelle arme à secouer au-dessus de sa tête. Il laisse s'écouler de longues secondes sans oser montrer qu'il est vivant alors qu'il sait que le Plan sent sa présence et qu'il ne peut la lui dissimuler. Quand il se sent prêt, il se lève, chancelant. Le bouclier s'est étiolé autour de lui. Il a une pensée cynique pour la protection que lui a offert l'artefact. Il ne comprend pas, dans le cercle qu'il a tracé, ce qui n'a pas suffi. Il tousse. Sa main touche le mur, le longe. Après avoir roulé sur un éboulis, puis deux, il prend confiance par nécessité, retire son gant et invoque une flamme qu'il tient dans le creux de sa main et éclaire les résidus dramatiques de la destruction de la grotte. Fergus fixe devant lui. Il interdit son esprit d'errer au-devant des difficultés possibles. Imaginer qu'il est enterré vivant.

Devant lui, un mur d'avalanches impénétrables se dresse.
    
La flamme tremble dans la main de Fergus. Lentement, il range la première baguette qu'il tient toujours serrée entre ses phalanges blanchies comme un naufragé s'attache à son radeau. Avec effort, il invoque à nouveau le sortilège qu'il sent à peine onduler autour de lui. Puis du holster, il prend la seconde. Celle-ci possède trois runes gravées de goudron, enduites sous la garde de nitroglycérine incolore, et dans le corps de la baguette, de la poudre. La flamme s'éteint. Le sortilège explose. Pulvérise la roche en éclat. Du souffle, Fergus reçoit l'étreinte en plein visage, heurte la paroi rêche de la grotte, inhale une flopée de spores mélangée à la rafale par la brèche de son masque brisé. Le choc imprime dans ses reins une douleur sourde qui lui coupe le souffle le temps de l'éboulement. Le silence retombe. Il faut qu'il sorte, vite, avant d'être asphyxié, mais il fait toujours noir, Fergus tousse, crache, sent monter une nausée vertigineuse et les ténèbres se troubler autour de lui. La baguette, terrassée par le choc magique s'est brisée alors à genoux, de ses mains, il retourne les pierres, s'écorche les ongles, déchire son gant, les pierres roulent s'ouvrent sur plus de ténèbres encore, d'une quinte Fergus pousse un râle les sinus bouchés par le poison quand soudain, un rais de lumière. Il redouble d'effort, lutte contre le vertige, s'ouvre un passage à la force désespérée de sa volonté vacillante. Le trou est assez large pour qu'il s'y faufile, s'extirpe, lutte et enfin l'air, la brise, le vent, il inspire profondément en roulant sur le parvis de la grotte. A genoux il manque s'effondrer, tâtonne à l'aveuglette de son regard flou et tire de sa ceinture une fiole qu'il ouvre et qu'il respire profondément. Progressivement, les vertiges se calment. La nausée le reprend. Il se tourne vers un bosquet et vomit ses tripes au creux du talus d'herbes folles.

Sur le bord de la route, plusieurs présences l’observent en silence.