Cette plume argentée n’était qu’une clé, rouvrant l’entrée du manoir maudit. J’avais cru sceller ses secrets, mais la porte grince encore, défiant la tempête. La vieille demeure ploie sous la pluie glacée, refuge fétide où la boue et le sang se confondent. L’ombre de ma mentor y flotte toujours, tapissant les murs d’une odeur de mort.
Une petite table m'attend. Un grimoire immense y repose, cuir craquelé, cicatrices brûlées. Lorsqu’il s’ouvre, l’encre palpite en chair vivante pour redonner la noblesse des Histoires d'Or. Les mots se déplacent seuls, se démultiplient et se figent sous la forme d'un lugubre sourire : « Il est arrivé. Le cercle est presque complet. »
Le livre tourne ses pages, s’arrête sur une gravure : une silhouette sans visage, postée devant la demeure.
Je lève mes yeux.
Dehors, dans la nuit, elle m’attend.
passage d’une force visuelle et symbolique impressionnante. On bascule du poétique au gothique avec une belle maîtrise.
Belle atmosphère, on la sent moite, froide, saturée d’angoisse et de mémoire.
J'espère que la suite saura te plaire tout autant !