L’apôtre a versé parmi les pieux
L’eau bénite. Rome attise l’édifice.
La peau traversée par mille épieux,
L’aubaine y traumatise les dix fils.
Désespoir, aidez-moi ! Regarde le pas laid du trépassé.
Un puits sans or ne ment pas. Responsable
Des espoirs et des Moires, garde le palais du trépas. Ces
Impuissants ornements paraissent ponçables.
Délirant contrat saoul d’un
rêve. Elle le signa. L’un fit mille cent blessures
mortelles à l’âme. Son
Délit rencontra soudain,
Révèle le signal infime ; il semblait sûr...
Mord-elle à l’hameçon ?