Elle souriait. Honnêtement. En sortant de la douche, lorsqu’elle l’entendait dans la pièce d’à côté. En s’écroulant sur le sofa, lorsqu’il promenait ses lèvres sur sa peau. Au lever du jour, lorsqu’ils titubaient encore dans les rues. À la tombée de la nuit, lorsqu’il la rejoignait. Elle souriait lorsqu’il l’enlaçait, lorsqu’il la mordait, lorsqu’il la respirait, lorsqu’il l’embrassait. Elle souriait avec lui. Pour lui. Après l’amour. Avant l’amour. Anesthésiée par leur passion. Ou par une toxine.
