I. — I. — À FAUSTUS

Mon cher frère, fidèle à ma promesse je t’entame cette première lettre qui, une fois complétée par ses sœurs quotidiennes, inscriront à la postérité les âmes que nous étions en notre temps.

Avant toute chose, je désire te partager certains sentiments que je n’ai pu, par pudeur, t’avouer lors de nos adieux. Je m’en sens l’obligation, car je ne voudrais pas que tu me confondes à tort avec ces êtres faits de pierre froide et austère, en lieu et place d’un cœur tendre. Frères depuis notre première aube commune, je ne doute pas un instant que ta ferveur fraternelle égale la mienne. Toutefois, nous savons tous deux que, parfois, l’émotion trahit la raison et sape les dogmes de notre psyché. Alors si jamais une fébrilité maligne assaillait ton esprit sous l’emprise du chagrin, j’espère que ces humbles mots te réconforteront.

Il m’en a coûté de t’abandonner si tôt à notre terre endeuillée, notre tendre Arpa orpheline de sa plus belle âme. Dès mes premiers pas sur la route, toute notre enfance m’est revenue en mémoire. Cette nostalgie étreint toujours mon cœur. Pour tout t’avouer, ma vue se brouille à la rédaction de cette lettre. Mon frère, je te souhaite le meilleur pour l’avenir et si les dieux le veulent, nous nous reverrons l’un et l’autre au sommet de notre vie. Ne doute jamais de l’amour que je te porte et si par le plus grand des malheurs, tu te retrouvais en difficulté, ouvre-t’en à moi sans hésiter et vite ; je ferai aussitôt le nécessaire d’une manière ou d’une autre. Maintenant que les choses du cœur tues à l’aube sont désormais écrites au crépuscule, je te propose par ces modestes lignes d’embarquer à mes côtés dans mon périple pour la Ville, pour Vale, dont la citoyenneté m’a été promise.

Je suis parti à l’heure la plus sombre, la rosée pointait à peine. Le soleil ne dépassait pas encore de moitié l’horizon que je rejoignais la caravane de la marchande Cæcilia Pomponia, près de la porte Montagne. Je ne suis pas le seul à profiter du confort et de la sécurité vendus par C. Pomponia. Nous sommes trois voyageurs à louer ses services. Philos, un vieil homme taciturne, un Rhocque d’après son nom et son accent ; Lucius Strabo, un garçon de notre âge, citoyen de Vale par la naissance, qui rêve de devenir un poète renommé ; et enfin, moi-même. Notre trio s’accompagne d’un second à l’allure plus guerrière que naïve. Celui-ci se compose de Titus, Volus et Quintus, mercenaires de leur état. À leur parler, ils appartiennent à des provinces situées à la périphérie de Vale. Titus et Volus semblent fort sympathiques. Durant les milles avalés sous nos pieds aujourd’hui, tous deux se sont montrés bavards et curieux de notre présence à Philos, Lucius et moi-même. Le Rhocque les a ignorés de façon fort impolie en marmonnant pour lui-même quelques durs phrasés dans sa langue natale. Cependant, avec Lucius qui déborde d’enthousiasme, nous avons abondamment échangé tous les quatre. Notre troisième homme d’armes, Quintus, s’est révélé insaisissable. Discret dans son pas, il partait souvent en avant pour vérifier la route, que l’on ne tombe pas dans quelques pièges tenus par des bandits. Bien sûr, à nous six, il faut aussi ajouter Valæ Pomponia, la petite-fille de C. Pomponia, C. Pomponia elle-même, leur robuste bœuf et leur carriole pleine à craquer.

Je souhaiterais t’en dire plus sur notre compagnie, mais mes paupières s’alourdissent de sommeil. Mes muscles sont tout endoloris de notre marche sous le soleil impitoyable. Il n’y a que Lucius qui possède encore assez d’énergie pour déclamer des vers autour du feu, bien qu’il nous en ait déjà régalé pendant le dîner. Il est talentueux à plus d’un titre. Je dois le lui reconnaître.

Je te laisse sur ces derniers mots.

Il me faudra atteindre la cité d’Ys pour t’envoyer cette lettre, si bien qu’elle ne t’arrivera pas seule. Ainsi, tu n’auras pas la frustration de les lire une par une. Le récit de mon périple ne devrait en être que plus appréciable.

Comme je te l’avais prédit, les remèdes prodigués par les auteurs et leurs ouvrages me manquent déjà. Je me console avec mon exemplaire du Theos, unique épopée à l’abri dans mes maigres bagages. Pathie me sermonnerait pour ma conduite infantile.

Bien à toi, mon frère. IV jours après le Beau Solstice.