I – Les deux faces du mème biscuit / L'hésitation de la bergère bigle / L'incertitude du canard

Les deux faces du mème biscuit

Ceinture 1, Nehara, capitale de Jupiter

La tempète griffait le champ de protégeance et sa lumière tombait comme des cascades de lave sur la terrasse de la villa ; c’était la mème couleur écarlate toussoirs, au cœur d’un orage sept fois centenaire. Comme il était vertigineux de songer qu’il était né avant que les Ceintures soient construites, avant que les colons s’installent sur Jupiter, avant mème que la Première Humanité ait quitté la Terre…

— Maman ?

Aessa détacha les yeux des tourbillons qui brassaient le ciel audessus de la capitale. Assis en tailleur au milieu des numélivres et des maquettes en relief, Ferral l’observait fixement, ses yeux verts tranchant sur le brun caramel de sa peau métissée. Peutètre l’avait-il surprise à imaginer l’ancienne Terre pendant qu’elle cherchait le disque minuscule du soleil derrière l’ouragan.

— Quesceque c’est, Ferral ?

Il montra la page de sa leçon en demandant :

— Pourquoi les luniens ne sont pas plus nombreux que les planétiens ?

Aessa regrettait souvent que leurs préceptes d’éducance incitent les enfants à questionner leurs ainés plutot que les ordinateurs. C’était une mesure efficace pour contrer les lacunes de communicance que la Première Humanité avait connues, mais quelle plaie à la fin d’une journée de travail harasseux…

Elle soupira et un sourire espiègle fleurit sur le visage de Ferral quand il continua :

— Il y a beaucoup plus de lunes que de planètes, pourtant !

Aessa lui jeta un coup d’œil faussement menaceux. À quatorze ans, le garçon faisait preuve d’une véritable passion pour ses cours et d’une gentille tendance à embèter sciemment sa mère, mais comme elle voyait chaque jour ses traits se défaire des rondetés de l’enfance et chaque jour se profiler celui où elle n’aurait plus rien à lui enseigner, elle joua le jeu :

— Les foyers de peuplance des lunes sont limités en nombre et en emprise géografique. La colonisance des lunes n’était pas homologuée – il ne s’agissait que d’avanpostes, de zones de stockage et de relais pour la colonisance officielle : celle des planètes.

Ferral acquiesça, agitant un épi rebelle de cheveux blancs à l’arrière de sa tète ; ceci, il le savait déjà.

— L’occupance des lunes s’est faite spontanéement et souvent dans des conditions déplorables, poursuivit Aessa, ce qui explique pourquoi il est difficile de vivre sur certaines lunes encore hui. Les plus reculées d’entrelles ne sont peuplées que de quelques dizaines de milliers de luniens, certaines ne le sont padutout.

— Escequ’un jour la peuplance des luniens dépassera celle des planétiens ?

— Nous sommes la mème peuplance.

La chuintance de la portevitre coupa Ferral dans son élan alors qu’il allait répondre.

— Si on était la mème peuplance, tout le monde aurait des pouvoirs aussi extra que les leurs ! lança Olliv en surgissant sur la terrasse.

Elle rejoignit son frère dans sa forteresse de manuels d’astrografie et s’empara des modèles troidés des corps célestes qu’il étudiait ; seulement pour les faire rouler d’un bord à l’autre du belvédère en riant de l’androrangeur qui s’échinait à les rattraper. Dans les étages inférieurs, l’obscureté aspirait la lueur du soir et embrasait les lumidrogènes des immeubles en gradins.

— C’est pas juste, y a qu’eux qui savent faire ça…, continua Olliv en saisissant la réplique d’Uranus.

Elle feignit de la léviter en agitant les doigts pour imiter la télékinésie. Encore vètue de sa tenue de jour, Olliv ressemblait ellemème à une petite planète : buste et jambes bouffeux, resserrance au nombril, larges bandes de motifs évoquant les orages vus de l’orbite… une Jupiter miniature à la mode locale.

Ferral haussa un sourcil moqueur.

— Tu sais à peine enfiler ta culotte à l’endroit, ricana-t-il, quesceque tu ferais de la kinésie ?

La mine chafouine sous sa tignasse blanche, sa sœur chaparda Saturne en pointant deux ongles sur sa tempe.

— Entoucas, si j’étais télépathe, j’aurais pas besoin d’apprendre mes leçons, dit-elle en scrutant son frère avec intenseté. J’aurais qu’à lire dans les pensées pour tricher aux examens.

Ferral pouffa en la bousculant, mais l’arrivée de leur père mit un terme à leurs chamailleries. Son attitude sévère avait toujours eu quelquechose de comique, au gout d’Aessa – et sandoute à celui de leurs enfants, dont les yeux pétillèrent quand Pollin planta les poings sur la taille cintrée de sa tunicloche en disant :

— Olliv, cesse donc de raconter des sornettes. Les télépathes ne sont pas fondamentalement différents de toi.

Il s’installa près d’Aessa dans un fauteuil à balance.

— Et nous, les planétiens, nous n’avons pas besoin d’innovances évolutives excentriques, puisque nous possédons la technologie suffiseuse pour nous adapter à nos mondes.

— Mais les moonshiners…, commença Olliv.

— Pas de raccourcis ! chantonna Pollin pour ce qui semblait ètre la centième fois de sa vie. Tous les luniens sont dotés de capacités psychiques, mais ils ne sont pas tous des moonshiners – ce serait dire que ce sont tous des horlois, et c’est faux. Certains vivent honnètement, dans le respect des règles établies, mème s’ils sont empathes ou hypnoseurs. Nous sommes tous humains.

— Mais c’est Maman qui a dit que les moonshiners…

— Qui veut un biscuit ? proposa Aessa.

Les yeux verts d’Olliv s’illuminèrent et les moonshiners redevinrent le cadet de ses soucis. Ferral n’était pas dupe, mais il ne dit rien – il aimait les biscuits, lui aussi, plus encore que les leçons d’Histoire, de géopolitique ou de morale.

— Daccord, abdiqua Pollin en prenant la boite de friandises des mains sombres d’Aessa, mais mon compteur calorique ne va pas ètre content…

— Nous rataconniculerons un peu avant d’aller nous coucher, dit-elle.

— Rataquoi ? fit Olliv.

Aessa sourit à la mine palisseuse de son mari et croqua dans un biscuit – « Si tu vois ce que je veux dire », mima-t-elle en machant. Ferral tentait nerveusement de platir son épi, signe qu’il commençait à voir également, et cela coupa court à la conversance.

Aessa laissa ses pensées divaguer ; quelques minutes plutard, elle avait relevé les yeux vers le toit protégeux qui réduisait les orages à un silence entier, envouteux. Une calmie dévoila Ganymède au moment où elle éclipsait le soleil et la réaction d’Aessa fut immédiate, viscérale : une crispance intense quand l’atmosfère pourpre s’épaissit et une relachance prudente lorsque la lune fut passée.

Jadis, au moment de la colonisance, ce devait ètre rassureux de toujours voir un astre à portée de vaisseau ; le spectacle de leur valse dans les cieux avait surement époustouflé les premiers habiteux de la géante gazeuse. Hui, il y avait quelquechose d’oppresseux à savoir qu’une guirlande de septanteneuf satellites peuplés de luniens distants, méfieux ou mécontents se dressait entre Jupiter et le vastespace.

— Tu vas bien, amour ?

Carré dans son fauteuil, Pollin fronçait d’inquièteté ses sourcils blancs. Aessa hésita, mais son bracelet lui épargna un mensonge en indiquant l’arrivée d’une onde.

Elle se leva : mieux valait s’isoler – et éviter ainsi qu’Olliv élargisse son registre de « C’est Maman qui a dit ». À l’abri dans le séjour, elle enfila l’oreillette de conversance privée et accepta l’appel de son assisteuse au Ministère des Satellites jupitériens :

— Dame Menkalinan, sur ordre de la Preministre uranienne, la Police Interastrale se prète à arrèter plusieurs dizaines de moonshiners dont de nombreux jupitériens au marché d’Inverness, sur Miranda, Uranus. Aucun clairvoyeux ne pourra les prévenir à temps, cette fois. Que voudrez-vous faire de ces prisonniers concitoyens ?

Aessa réprima une claquance de langue agacée. Elle avait plaidé contre cette rafle pendant des semaines : les moonshiners étaient une grosse épine au pied de l’Union, mais à son sens, les prendre en flagrant délit et les jeter en prison n’était pas le bon angle d’attaque ; l’écoute et le compromis auraient pu porter plus de fruits que la punissance bète et méchante. Peu de ses collègues se montraient sensibles à ses arguments, cependant, et ces derniers temps, Aessa avait deplusenplus l’impression de parler aux tempètes.

En échange de son approuvance pour cette action sur Miranda – la Chambre des Preministres aimait agir à l’unanimeté des ministères interplanétaires –, on lui avait proposé de décider du sort des ressortisseux jupitériens qu’on délogerait de la lune uranienne.

Une traitance de faveur aux criminels de sa planète, ça aussi, ça semblait ètre une très mauvaise idée.

— Ce que nous faisons de tous les horlois, répondit alors Aessa. Envoyez-les sur Charon.

— Bien, dame.

— Et qui mène l’assaut ?

— Le sousofficier Haccan Ogma, dame.

— Quand la mission aura réussi, proposez à la PI de le promouvoir officier.

Si les gouvernances entrainaient la Police Interastrale sur leur pente glisseuse de réprimance toujours plus sévère, la moindre des choses était de la récompenser pour le travail fourni et les risques courus.

Son assisteuse approuva, la salua puis se déconnecta. Aessa demeura immobile derrière la portevitre qui closait la terrasse. Ferral avait replongé le nez dans un numélivre tandis qu’Olliv jonglait avec Mars et Vénus. Sous l’auvent fuselé, Pollin avait enfourné un second biscuit et poussetait les miettes en espérant passer inaperçu. Aessa soupira, d’un mélange d’appréhendance et de lassance. À la lueur de la tempète éternelle, le quotidien était toujours rouge sang.

L’hésitation de la bergère bigle

En approche d’Inverness, Miranda, satellite d’Uranus

— Marvin, décris-moi Miranda. Cela fait si grand temps que je n’ai point foulé cette lune…

— C’est grisâtre, capitaine.

Guevara soupira :

— Que voilà une indication éclairante pour moi, dear, je te remercie.

Elle n’avait jamais vu comme la plupart des gens voyaient, du moins n’avait-elle jamais vu ni formes ni couleurs. Nonobstant, comme tous les natifs des lunes du système solaire, Guevara possédait un petit quelque chose pour compenser sa carence : elle discernait les nuances du spectre temporel plutôt que lumineux. D’une certaine façon, l’on pouvait dire que Guevara voyait le temps – le futur, plus exactement.

Un tableau des plus somptueux et des plus complexes à brosser : Guevara aurait été bien en peine de déterminer si les éclats perçus tenaient du bleu, du vert ou du jaune, n’ayant jamais eu le plaisir de voir une mer, une forêt ou un canard en plastique par d’autres yeux que les siens.

— Pardon, capitaine, fit Marvin sans cesser de cheniller dans la cabine. Miranda est… un petit caillou froid et cabossé.

— Et avec un brin de poésie, qu’obtient-on ?

— Une accrétion de roches blessées par la rudesse de l’espace – le ton monocorde rendait sa voix synthétique presque comique. Vous voulez le play-doh ?

Elle roula ses yeux laiteux, captant dans leur mouvement les empreintes qui se réverbéraient sur le plafond du cockpit sans rien annoncer de renversant. Ici, l’avenir proche ressemblait beaucoup au présent ou au passé : l’on n’y voyait qu’une main tendue pour atteindre un interrupteur ou le clignotement d’une ampoule.

— Bien, bien, donne, dit-elle, puisque tu n’es pas capable de me déclamer de jolie prose.

Guevara chercha le plateau d’un geste tâtonnant et tira sur le manche articulé pour amener la console sur ses genoux. De son côté, Marvin reprenait les manœuvres de descente vers Miranda, un domaine qui convenait mieux à ses circuits imprimés que le lyrisme spatial.

Guevara donna une chiquenaude au play-doh pour l’activer, guetta le signal sonore qui confirmait la connexion à l’ordinateur et pianota sur les poignées hérissées de boutons. L’instrument ressemblait peu ou prou à un guidon, avec en son centre un disque lisse de matière froide. Guevara valida sa requête et plaça les mains en coupe au-dessus de l’appareil, percevant le crépitement des petits éléments mobiles, puis les sentant lui caresser les paumes en sculptant une sphère de la taille d’un ballon.

Le play-doh n’était plus de prime jeunesse, mais malgré la perte de texture et le ralenti dans la rotation, Guevara appréciait toujours d’y matérialiser les astres pour les sonder sous toutes leurs coutures – surtout lorsqu’il s’agissait d’astres qu’elle n’avait pas visités depuis longtemps et qui abritaient l’une des personnes qu’elle aimait le plus au système.

Contrairement à ce que cet enrouillé de Marvin prétendait, Miranda n’était pas qu’un petit caillou cabossé ; sous ses doigts, Guevara en discernait tous les reliefs sophistiqués : couronnes, fractures, failles, vallées, cratères, crêtes, gorges, dépressions, falaises et terrasses. Aujourd’hui, elle savait même reconnaître les rupes, ces longues lignes escarpées que Shelley comparait à d’énormes cicatrices. Miranda était l’objet le plus surprenant et agréable à toucher, le plus prodigieux pour qui discernait le monde avec sa peau.

— Atterrissage imminent, annonça Marvin.

Guevara ne prêtait attention ni au bruit des moteurs ni au couinement du train de roulement de Marvin qui, faute de copilote, dervichait dans la cabine pour enclencher toutes les procédures. Elle ne lâcha la réplique de Miranda que lorsque les pattes du vaisseau eurent touché la surface bien réelle de la lune et, repoussant la console en se levant, elle se hâta de quitter le poste alors que les particules du play-doh retrouvaient leur inertie dans un léger crissement.

— Commence donc à décharger, dear, dit-elle à Marvin en faufilant sa rondouillette personne dans le conduit pour rejoindre le pont inférieur et la sortie.

Guevara connaissait le Mouton électrique par cœur et n’avait nul besoin d’yeux banals pour en localiser les manivelles et les loquets ; pourtant, lorsqu’elle se tint dans le sas au terme de la décontamination, elle dut s’y reprendre à trois fois pour saisir et basculer le levier de la passerelle. Un souffle d’air glacé au parfum de friture s’engouffra dans la soute en ébouriffant sa frange teinte, puis Guevara débarqua et attendit que le présent rattrape ses prévisions.

Ce qu’il fit presque immédiatement sous la forme de deux bras glissant autour d’elle pour empoigner son imposant séant à pleines mains.

— Tu cultives ta fierté, à c’que j’palpe, gloussa l’accent chantant de Shelley à son oreille.

Guevara s’esclaffa et enlaça son amie sans oublier de lui pincer l’arrière-train ; un arrière-train plat et sec comme une tortilla, mais qui en disait aussi long sur sa condition que le postérieur rebondi de Guevara en disait sur la sienne. Gros, maigres, édentés, boiteux, asthmatiques… oubliés par la technologie des planétiens et souvent fort aise de l’avoir été, les habitants des lunes ne cherchaient pas à cacher leurs origines, quand bien même ces origines leur valaient la méfiance des autorités.

— Je vise trois kilos supplémentaires par an, annonça Guevara. Ce serait signe que les affaires vont bonne allure.

— Les affaires vont bonne allure ? railla Shelley en l’écartant du chemin de Marvin qui débutait l’évacuation de leur cale à bout de bras articulés.

Guevara devina que son amie observait leur cargaison.

— Plutôt, répondit-elle en enfilant les mitaines qui pendaient à ses manches au bout de leur dragonne. Mais je crois que je commence à me lasser de la petite besogne…

— Comment ça ? Qu’est-ce que tu trifouilles, forbane ?

— Imagine ma fortune si j’abordais un convoi officiel.

— Tu veux dire : toi, Marvin et un rafiot en fer à r’passer contre un vaisseau d’l’Union ? T’es un peu optimiste sur tes talents d’pirate, bù ?

— Je ne tolérerai aucune gouaillerie de la part d’une receleuse de décapsuleurs.

Shelley ricana et l’entraîna dans les méandres du marché d’Inverness. Il était encore tôt et la plupart des commerçants avaient à peine désouté, mais Guevara percevait déjà l’effervescence des grands rassemblements : ronronnement résiduel des propulseurs, grincement des palettes autoporteuses, invectives des négociants qui se disputaient un mètre carré de caillasse entre deux pitons rocheux. Guevara ne voyait évidemment rien du décor accidenté qui accueillait la plus grande plaque tournante du système externe, mais elle n’était pas complètement aveugle pour autant.

Les empreintes correspondaient à des manifestations complexes d’événements à venir, pas à des images – Guevara n’avait pas vu Shelley derrière la trappe avant qu’elle apparaisse ; sans leurs échanges constitués de divers tâtages, elle ignorerait d’ailleurs à quoi son amie ressemblait. C’était affaire de circonvolutions et de dispersions de ce qu’on pouvait nommer « énergie » faute de terme plus approprié. Chaque vaisseau, chaque humain et chaque poule voyageait avec son aura, et puisque Guevara était capable de capter cette énergie à l’avance, elle était capable de prévoir l’apparition d’un engin, d’un congénère ou d’une gallinacée dans son champ de « vision ».

Shelley saluait quelques accointances, présentait Guevara, admirait ou critiquait les arrivages de liqueurs et de pièces contrefaites. Les allées du marché se déployaient dans le réseau de lézardes qui froissait Miranda ; à chaque anfractuosité, l’on découvrait un nouveau trafiquant de surplus d’usine ou un nouveau fraudeur de médicaments non homologués. Guevara aurait sans doute dû abréger la flânerie pour recevoir les clients potentiellement attirés par ses propres prises, mais dans l’ambiance carillonnante de rires et d’éclats de voix, elle n’avait guère envie de songer au travail.

— Comment vont les grands enfants ? demanda-t-elle.

Shelley dévia leur trajectoire vers les marchands d’animaux, facilement repérables au tapage des créatures qui n’avaient pas vu la lumière du jour depuis leur départ clandestin des réserves faunistiques marsiennes. L’odeur était nauséabonde, mais les enclos produisaient des îlots de chaleur bienvenue.

— Ils travaillent à l’atelier d’filtrage d’eau, à Elsinore, dit Shelley. Depuis, pfiou, p’t-être huit mois maintenant ? Ils ont été engagés presque en même temps.

— Bo travaille à l’atelier de filtrage ? répéta Guevara, incrédule.

— Eh shì mon p’tit.

— Combien d’orteils a-t-il sacrifiés dans la bataille ?

— Pas un seul, vilaine langue ! En tout cas… pas qu’il le sache…

Guevara rit. Peu après, Shelley fit halte près d’un stand qui fleurait le poulailler et lui mit une brochette huileuse dans les mains ; Guevara y mordit de bon cœur et elles reprirent leur déambulation en se léchant les babines.

— C’est bien qu’ils aient trouvé une place là-bas, reprit Shelley. C’est un poste stable et les services offerts en échange sont solides. C’est digne, surtout. Ça m’plaît.

Guevara poursuivit sa dégustation sans mot dire. Elle savait que Shelley tenait par-dessus tout à ce que ses enfants ne tombent jamais dans ses propres travers, et si Guevara ne partageait pas nécessairement son avis, elle respectait son choix.

Naître sur une lune n’était certes pas le meilleur départ que l’on puisse souhaiter à sa progéniture, mais Shelley refusait de croire que Bowie et Austen étaient pour autant condamnés à une existence de hors-la-loi miséreux. L’on pouvait vivre du mauvais côté de l’orbite et rester honorable : tous les luniens n’étaient pas pirates, voleurs ou faussaires, la plupart vivaient même selon les préceptes planétiens en intégrant des métiers du système de contributions unionaires : en compensation d’heures de travail d’intérêt commun, les gouvernements assuraient l’accès au logement, aux soins, aux loisirs et à divers avantages auxquels les moonshiner ne pouvaient point prétendre, et qu’ils n’obtenaient donc que de manière illégale. Un principe juste, mais restrictif à sa sournoise manière.

Si Shelley le contestait tout aussi vivement que Guevara, elle espérait que Bowie et Austen suivraient la voie confortable que l’Union traçait pour ses citoyens.

— Et puis par les temps qui galopent, au moins, ils sont en sécurité, continua Shelley.

— Que veux-tu dire ?

— Ben, t’sais, ça fait maintenant deux ans qu’la nuit a commencé pour la capitale, sur Uranus. Encore quarante à venir. Quarante très très longues années. Et on sait que généralement, ça leur détraque un peu l’ciboulot, aux planétiens, et c’est jamais bien bon pour nous. Ils virent paranos, comme si tous les luniens attendaient qu’il fasse noir pour s’jeter sur eux. Ils multiplient les patrouilles.

Guevara acquiesça, jeta son pic à brochette autodégradable et frictionna ses doigts de gel aseptisant.

— C’est à cause de ça que j’suis pas allée rendre visite à Elion depuis… pouah, un bout d’temps, continua Shelley. Et que j’ai pas pu t’revoir plus tôt non plus, grande vadrouilleuse que t’es.

— Que devient-elle, Elion ?

Il y eut un silence. Elles s’efforçaient toujours de parler de leurs amitiés sans sourciller, sans se remémorer, mais la vie avait passé sans rien adoucir ; prétendre avoir oublié Cézanne et Lennon était toujours aussi douloureux.

— Elle… Elle tient toujours son auberge sur Titan. Ils ont plein d’monde, et une sacrée réputation autour de Saturne ! Ils ont même des clients planétiens, vise un peu ! Son garçon l’aide bien, j’pense qu’il reprendra l’flambeau.

Shelley disait ceci avec admiration et envie. Un métier respectable, celui d’Elion, et un fils exemplaire qu’elle avait là.

— J’vais devoir t’fausser compagnie, déclara Shelley. J’ai garé le Major Tom par là-bas et j’dois arranger un coup pour un amateur de cartes de baseball.

— Je peine à croire que cette camelote ait du succès, dit Guevara, plus taquine que désabusée. Les voleurs d’hydrogène doivent t’avoir en grippe si tu atteins trois fois leur bénéfice en coupons avec des boules à neige.

— Plus c’est rare, mieux ça s’troque !

— Première fournisseuse de verroterie terrienne, mes félicitations.

— Jalouse.

Shelley la bouscula gentiment, l’étreignit, passa deux doigts délicats sur les peintures qui couvraient les yeux clos de Guevara et se détacha d’elle.

— On s’retrouve pour le miam ? Je t’invite.

Guevara opina et attendit que les exclamations de Shelley se soient fondues dans la rumeur ronronnante du marché, mais quand son empreinte s’effaça complètement, la pirate réalisa son erreur : elle se trouvait égarée dans une foule à la géométrie tortueuse, sans doute à plus d’un kilomètre du Mouton électrique. Un clignement ténu au coin de son œil droit lui fit alors lever le visage vers le firmament vrombissant de vaisseaux, mais il disparut presque aussitôt ; rien qu’une petite méprise perceptive, assurément.

Son délai d’anticipation, comme le sens inaltéré de la vue, dépendait de son environnement autant que de son état : en plein brouillard et au bord de l’épuisement, Guevara ne prévoyait pas grand-chose ; et parfois, comme tous les voyants un tantinet portés sur la drogue récréative, elle voyait des choses qui n’étaient pas vraiment là – ou qui ne le seraient pas vraiment.

Quand elle regagna enfin la zone de stationnement, Marvin serinait des « Je ne peux pas vous aider, merci d’attendre la venue de ma propriétaire » aux quelques messieurs dames qui auscultaient leurs caisses. L’arrivée de Guevara déclencha des réactions pour le moins ardentes, mais elle s’était déjà désintéressée de ses futurs acheteurs : arrêtée près du stand dans l’ombre balourde du Mouton électrique, elle releva ses yeux devins écarquillés d’effroi. Elle aurait été tout aussi incapable de décrire la chose qu’elle ne l’était de comprendre ce que « grisâtre » ou « jaune canard » représentait, mais s’il avait fallu s’essayer à l’exercice, elle aurait opté pour « catastrophe volante en approche ».

— Marvin, on décolle, lança-t-elle en s’engouffrant dans la cale.

— Mais capitaine…

— Maintenant !

— Et le…

— Laisse le tout et grimpe, allez ! Vous autres, hâtez-vous de fuir les lieux, une descente se prépare !

Les exclamations paniquées des moonshiners accompagnèrent le crissement des chenilles de Marvin, qui la suivit et referma la trappe derrière lui. Là, Guevara lança le programme express de décontamination et musela son impatience durant le cycle, car aussi diligentée soit-elle, elle ne devait jamais oublier les consignes d’hygiène élémentaires.

Une fois bien décrassée, elle se rua aux commandes et réveilla le Mouton électrique.

— Qu’est-ce que…, essaya Marvin.

— Pilote et tais-toi.

Guevara n’avait probablement pas le temps de prévenir Shelley, ni d’aller la chercher et elle ignorait d’ailleurs s’il fallait en courir le risque : son amie ne marchandait que des produits inoffensifs et si l’Union n’appréciait guère les reliques de la Première Humanité, c’était une bagatelle en comparaison d’une cargaison de comprimés ; Shelley s’en sortirait avec une tape sur les doigts. En revanche, si Guevara se faisait prendre à vouloir l’aider, si elle se laissait appréhender avec ce qui lui restait en soute pour le prochain marché, elle échouerait certainement au clapier.

Marvin lança les moteurs, le vaisseau s’éleva et quelques cris fusèrent quand le souffle des réacteurs atmosphériques emporta les tentures des étals les plus proches. Enfoncée dans son siège, Guevara reprogramma Miranda sur le play-doh et tint la lune entre ses mains comme s’il s’agissait du visage de Shelley, rêche, usé, un peu fripé déjà.

— Je suis désolée, murmura-t-elle.

Quelques minutes plus tard, douze escadrons de la Police Interastrale cernaient le marché d’Inverness.

L’incertitude du canard

Elsinore, Miranda, satellite d’Uranus

Le don d’empathie avait du bon depuis que Bowie bossait à l’atelier de filtrage. Ici, tout le monde était content de son boulot et de ses avantages et il lui suffisait de croiser un camarade bien luné pour être gai comme un pinceau toute la journée.

Cerise sur la brioche, Othello – qui partageait son poste – n’arrêtait de blagouiller que lorsqu’il avait une sonde entre les dents ou de la vapeur dans les trous de nez. Bowie barbotait dans sa joie et dans celle des copains retrouvés à la miam-pause. Il adorait travailler ici, mettre les mains dans les cuves, touiller et verser ; et garder toujours un bout de cœur tendu vers Austen qui chipait des godets d’eau purifiée quand le contremaître avait le dos tourné.

Bowie guettait la chute de la vanne d’Othello – « Quelle est la forme préférée des canards ? » – quand la terreur le frappa dans la bidoche ; puis, du ventre, elle lui grimpa jusqu’à la tête où elle lui malaxa la cervelle comme une balle en caoutchouc. Bowie se cramponna à l’établi et essaya de respirer en déroulant l’anneau que sa très très longue tresse faisait autour de son cou. Il n’avait pas mal – il n’avait jamais su ce que ça voulait dire –, mais il avait l’impression de crever.

Pas besoin des habituelles vérifications anti-bobos pour savoir qu’il ne s’était pas ouvert l’arcade, tordu la cheville ou coincé une vertèbre. Ce tourment venait de la seule partie de son corps qui envoyait des signaux de douleur à son cerveau : son cœur. À des kilomètres de là, mais toujours vissée à Bowie dans la moelle de ses os, sa mère souffrait.

— Bo ? Bo !

Alertée par les cris d’Othello, Austen s’était ruée au chevet de son grand frère. Sa peur contamina aussitôt Bowie et l’inquiétude des ouvriers s’engouffra par la brèche que leur mère avait ouverte. Il n’arrivait plus à déglutir. Sa vue se brouillait. Il distinguait à peine la silhouette d’Austen qui s’agitait.

— Bo ? Qu’est-ce qu’il y a ? C’est Māma ? Bo !

Il s’effondra. Allongé sur le dos, la poitrine prise en tenaille, il regarda la verrière givrée du hangar et les conduits d’évacuation qui pendaient comme des gros vers gris dans leurs arceaux. Austen comprenait forcément : oui, c’était leur mère. Il n’y avait que leur mère pour le torturer comme ça.

Alors Austen cria et les outils commencèrent à vibrer dans leur râtelier :

— Reculez ! Reculez ! Foutez le camp !

Les ouvriers ne reculaient pas. Ils n’étaient pas méchants, ils voulaient juste aider ; peut-être emmener Bowie à l’infirmerie ou au moins le rassurer. Mais tant qu’ils restaient là, tout crispés de frayeur, son état ne pouvait qu’empirer.

— DÉGAGEZ !

Austen était en colère, maintenant, et les tamis, les seaux et les éprouvettes se mirent à tourbillonner. Bowie chercha le regard de sa sœur. Il fallait qu’elle maîtrise sa télékinésie, qu’elle évite de l’infecter avec sa rage, qu’elle recule elle aussi ; mais il n’eut pas le temps de le dire : Māma lui envoya une autre décharge de tristesse et d’horreur.

Bowie se noyait dans leurs émotions emberlificotées. Il s’efforçait de tout garder dedans : canaliser la détresse de Māma, la fureur d’Austen, la peur des autres ; tout avaler. Mais c’était trop. Il sentit venir l’explosion comme on sent monter la nausée, sans rien pouvoir y faire.

Austen fut la première touchée par le ricochet quand Bowie déborda : son cœur communiquait avec le sien depuis toujours, comme celui de Māma. Elle reçut de plein fouet la déferlante de sentiments – un vrai crochet du droit – et le peu de contrôle qu’elle exerçait encore sur son propre pouvoir se volatilisa. Les collecteurs et les pipettes fusèrent comme des balles. Une salve, une onde de choc. Un bac d’étalonnage percuta Othello et sa tête fit un drôle d’angle avec son cou.

Il y eut des cris et des bruits de pas précipités, le cliquetis des outils qu’on bouscule, des coups désordonnés contre les cuves pendant que les épargnés s’enfuyaient. Puis le silence finit par retomber en même temps que le poids se soulevait du torse de Bowie. La douleur fantôme s’estompa un peu, mais le répit fut de courte durée : pour s’excuser de l’avoir blessé, ou pour lui dire adieu, Shelley lança à Bowie un écho d’amour énorme qui le cambra dans l’eau et le sang d’Othello.

Juste avant de s’évanouir, il songea qu’il n’apprendrait jamais quelle forme les canards préféraient.