Au coin d'un feu de camp, tu fredonnes tes plaintes
Et joues du barbitos ; et charmes quelques femmes.
Tes soupirs sont des chants lancés entre les flammes
Pour réchauffer nos os et soleiller les quintes.
Auprès de ce baril, mes sanglots sont les tiens.
Comme tous les clochards souffrent d'un même froid,
Et dans la même ville, endurent d'un seul toit :
Ce Ciel, odieux connard, qui pisse sur les siens.
Sous le pont du périph' on maudit cette obole,
Présentement la pluie dégueule sur nos grolles.
Je m'approche de toi mollarder les étoiles.
Nos amis ont sommeil et nous deux nous rêvons,
Autour d'une bouteille en hurlant des jurons,
D'une comète en soie s'immolant sans aval.