La sagesse du bouquetin

Le paysage s’étendait à perte de vue, une mer de roches et de prairies d’un vert tendre, bercée par un vent léger qui portait les souvenirs de la montagne. Tout ici se figeait dans un temps parallèle, où le monde des hommes n’avait jamais mis un pied. Les cimes escarpées, couvertes de mousse et de lichen se dressaient telles des sentinelles surveillant ce coin isolé, loin de tout bruit, de toute agitation. Un petit ruisseau serpentait entre les pierres, murmure timide dans ce silence trop parfait, à peine troublé par le cri d’un rapace solitaire. Un coin de montagne où même les oiseaux avaient peur de s’éterniser. Cléandre, assis sur un rocher, observait ce refuge, où les montagnes lui disaient : Ici, tout est oublié, tout est effacé.

À côté de lui, alignées avec une précision militaire, reposaient ses quatre billes noires, toutes polies par ses soins, brillantes sous le soleil qui déclinait derrières les sommets rocailleux. Il les regardait, les doigts encore noirs de la dernière. Depuis le jour où il avait croisé Miranda dans ces bois maudits, ces billes s’étaient multipliées. Quatre, maintenant, quatre. Il n’arrivait toujours pas à comprendre comment une si petite chose, une petite fille au sourire angélique, avait réussi à ajouter à sa collection ces petites sphères funestes.

Il s’était dit qu’il avait accumulé tout un assortiment de billes au cours de ses trente années d’existence : des rouges, des bleues, des vertes… des jaunes même, quand il se laissait aller à des moments de générosité. Aucune noire, jamais, elles ne faisaient pas partie du lot. Puis Miranda était arrivée, innocente, sans savoir qu’elle portait avec elle une véritable machine à créer des malheurs. La première bille noire ? Le vieillard, tombé dans l’oubli sous ses propres pas maladroits. La deuxième ? Un autre, emporté par sa propre folie. La troisième et la quatrième ? Elles s’étaient accrochées à lui, ombres persistantes, plus persistantes que la poussière sous ses bottes. Il aurait voulu les effacer, idée aussi absurde que de croire qu'une montagne pouvait se déplacer par elle-même.

Cléandre soupira, les yeux se posant sur Miranda qui gambadait gaiement dans un champ de pâquerettes. Elle semblait tellement… inoffensive, avec ses mains qui saisissaient les fleurs, les rassemblaient puis les laissaient tomber dans un geste distrait, son visage marqué par une innocence éclatante.

Pour l’instant, il ne pouvait que la regarder jouer avec cette désinvolture enfantine qui le mettait mal à l’aise.

Pas ma faute, ni la sienne. Ce n’est pas elle qui tue, c’est la transformation.

Il s'étira, jetant un dernier regard à ses quatre billes noires avant de les glisser dans sa sacoche. Ce paysage, ce coin de montagne, cet endroit où tout s'arrêtait pour lui offrir un peu de paix allait devoir suffire.

Alors, un bouquetin bêla, tirant Cléandre de ses sombres réflexions. L'animal, les yeux écarquillés, scrutait l'escroc avec une intensité hypnotique.

Est-ce que cet œil perçant cherche à sonder mon âme ?

Il se redressa, retrouvant cette posture de bravade, cette arrogance d’escroc qui, même seul dans une vallée isolée se sentait toujours prêt à manipuler l’univers à son avantage. En croisant à nouveau le regard du bouquetin, un doute s’installa.

Ou alors, ces yeux sont ceux d’un expert en contemplation de rochers.

Le regard de la bête était si égaré qu’il traversait tout et rien à la fois, perdu dans un monde qui échappait à Cléandre. Et l’herbe qu’elle mâchouillait ne faisait qu’ajouter à cette image.

Franchement, est-ce que l’herbe aide vraiment à entretenir l’aura de sagesse des créatures de montagne ?

Cléandre observa l'animal, amusé par l’incongruité de l'instant.

Le bouquetin, sans la moindre gêne, émit un autre bêlement étrange, comme si ses pensées étaient aussi confuses que celles de Cléandre. Ce dernier éclata de rire.

Finalement, on n’est pas si différents, toi et moi. On est tous les deux en train de ruminer des pensées que personne ne comprend...

Le vent souffla un peu plus fort et Cléandre se laissa aller à la rigolade, observant l'animal, totalement inconscient de l’effet qu’il avait sur lui. Ce monde de montagnes et de solitude était décidément plein de surprises.

Qu'importaient les malheurs, à ce stade, il était inenvisageable de se séparer du petit monstre : elle avait fait tellement de dégâts qu’elle lui appartenait presque, pareille à une vieille chaussette trouée qu’on garde par habitude.

La sagesse du bouquetin, voilà une leçon de vie. Rien ne sert de ruminer, il suffit de mâcher l'herbe et de laisser passer le temps.