Des livres partout. Des livres anciens. Des livres depuis longtemps oubliés. Des livres couverts de runes et de pattes de mouche. Des livres que plus personne n’osait ouvrir.
Pourtant, il était là. Cape grise, taille moyenne, tête cachée dans l’ombre. Les doigts qui tournaient les pages n’étaient ni délicats ni brusques, ni vigoureux ni prudents.
Cet homme était seul dans la bibliothèque mal éclairée. Une lampe, peut-être à l’huile, peut-être magique, illuminait faiblement la table cirée. Son halo créait des ombres entre les étagères. Aura du lecteur en cape ?
Certains l’appelaient Voyageur, d’autres, Magicien. Certains le craignaient, d’autres l’acclamaient. La plupart restaient indifférents. Ils ne savaient pas.
La nuit tomba au-dehors, mais personne ne vint l’interrompre dans ses recherches. Que voulait-il, d’ailleurs ? Ce n’étaient que de vieux grimoires poussiéreux. Ce n’étaient que des mots illisibles. Les cartes de territoires qui n’existaient plus depuis longtemps.
Soudain, la lumière frissonna. Le Voyageur, le Magicien, l’homme en gris leva une main. Les livres respirèrent leur odeur d’encre et de papier. Le poing se referma sur le vide. Les livres se turent. C’était leur dernier souffle.