Ma vulgaire

Quand est tombée la nuit
J’ai rêvé d’un vieil homme
Les cheveux longs, gris 
J’ai rêvé d’un homme 
Qui écrivait, détestait et aimait 
Au grès de vers abscons  
Alors avec lui, sans règle, sans maître 
Ce soir je couche avec une putasse 
Une de celles qui boit qui dégueule 
Elle baise et elle fume, ensuite 
Elle pisse sur la norme et sa tyrannie 
Une vulgaire qui rêvasse 
Un peu seule 
Un peu saoule 
Une vulgaire 
Qui sur-vit 
Qui sur-vit 
A ses maux  
Qui sur-vit 
Pour dégripper tous ces culs serrés 
Les ceux qu’ont le cœur fermé 
Pour déniaiser la fente trop propre  
De celles qu’on la fente trop propre 
Les autres qu’ont le con trop près  
Les derniers qu’ont l’âme sans larme 
Et ceux-là qu’ont choisi les armes 
Les armes faites de fer et de balles 
Les armes faites d’apophtegmes mortels 
Les armes les mots prétentieux 
Les armes des infidèles  
Les armes qui rendent les hommes dangereux  
Les Businessmen bienheureux 
Puissants virils hautains 
Les stars des soirées branchées  
Déballant leur pognon mondain 
Ils abreuvent les lépidoptères assoiffés  
A l’affût de rognures argentées  
Qu’on veut bien leur laisser  
Ils attendent qu’une place à deux balles 
Se libère 
Alors que les autres, prospères  
Défouraillent leurs ithyphalle  
Au nez de ma vulgaire 
Ou d’une autre 
Qui pour une chance d’exister  
Accepte les genoux à terre 
Au pieds d’un canapé 
Dans un coin privé 
D’un night-club déjanté  
Qu’ils libèrent leurs vices débridés 
Ah ma vulgaire ! 
Alors elle boit 
Elle boit 
Elle boit 
Elle s’évade de dérive  
En désespoir, blottie 
Tout doucement elle oublie  
Qu’elle chavire de rive en rive 
Ah ma vulgaire ! 
Et pourtant elle sait la douceur  
Et pourtant elle sait la tendresse  
Qu’elle exhibe en crève-cœur 
Pour que ses mots naissent 
Elle voudrait aimer comme une fleur 
Dont les clichés pourriront sur un serveur 
Californien 
Elle voudrait vivre sans peur 
Et s’ouvrir au bonheur  
Pour rien 
Juste vivre 
Vivre 
Vivre 
Mais à chaque renaissance 
En douce se tire l’ataraxie  
Elle pleure l’horreur, la divine comédie 
Les grands chagrins des petites peines adolescentes 
Elle maudit les prophètes aux compte-chèques 
Ils pérorent l’odeur de l’essence 
Et nous couillonnent au vieux mazout  
Acclamés aux victoires par la communauté  
Les complices votent pour leur champion  
Et jouissent en rêvant aux transactions 
Par millions 
Du rap ? 
Ce n’est pas du rap, monsieur 
Le rap sent la rue et la rime 
Le rap transpire la rébellion 
Et fustige les accommodations 
Du punk ? 
Ce n’est pas du punk, monsieur 
Le punk s’épanouit dans la pisse et l’héro 
Le punk s’exhibe dans la violence crasse de la misère 
Écarte les jambes et rougit les pucelles 
Il se shoote dans l’ombre à l’arrière des soirées huppées 
Et disparaît en un silence universel 
En un rot râle relent de bière 
La révolution que ma vulgaire attend 
Se retrouve étranglée, noyée 
Rien à foutre 
Elle chiale son désespoir  
D’un futur sans intelligence sauf artificielle 
Les rêves, les arts, les erreurs à la poubelle  
L’humanité en dépotoir  
Toujours rien à foutre  
Ah ma vulgaire ! 
Toi et moi on se retrouvera  
Au détour d’une soirée arrosée  
Ou d’une nuit un peu trop blanche 
Et on baisera 
Et on boira 
Et on fumera  
Et on s’unira  
Nos corps nos âmes et notre violence  
Se vautreront dans la beauté d’une page blanche 
Sans ligne sans carreau  
Il n’y aura que les mots  
Des mots et du chaos  
Que notre amour et notre haine vous submergent 
Vous transcendent, vous assassinent  
Et ma vulgaire et moi 
Nous nous finirons 
Autour d’un dernier verre 
D’une dernière cigarette