Maxilien Roska

1653 AÉ, 257ième

Au milieu de nulle part.

L'unité que je dirige aujourd'hui pour l'armée a pris ses quartiers dans l'espace, dans un vaisseau de colonisation reconverti, le Maxilien Roska. Ces abris gigantesques, convoyant pendant des dizaines d'années des gens plus aventureux que la moyenne ou plus désespérés, sont devenus en un jour ou presque des reliques d'un autre âge. Mis au rebut par l'avènement de l'hyperespace.

Celui-ci est presque neuf. Il n'a jamais navigué vers l'inconnu et ne le fera sûrement jamais. Une arche de Noé, échouée sur le sable, attendant en vain la vague. Aucune graine ne sortira de ses compartiments vides pour ensemencer une nouvelle terre. Aucun colon ne se lèvera de ses caissons de suspension ; la plupart de ces systèmes sophistiqués ne sont même plus là, ils ont été reconvertis à de meilleurs usages, pour soigner des malades ou sécuriser des accidentés. Les salles dépouillées avec leurs berceaux vides ressemblent à des ruches éventrées, exhibant leurs alvéoles d'une façon vaguement obscène.

Nous profitons donc des installations d'un appareil qui aurait pu contenir dix mille personnes endormies dans leur sarcophage, prêtes à se réveiller dès la fin du voyage.

Nous ne sommes que vingt.

Notre localisation demeure secrète, à l'écart de toute route commerciale. Nous jouissons d'un accès prioritaire à deux navettes hyperspatiales, seul lien physique avec le monde des hommes. Notre vaisseau est si éloigné du moindre établissement humain que cela nous donne parfois comme un sentiment d'insécurité ou de nostalgie étrange, amenant tous à se serrer le soir dans une pièce minuscule baptisée « salle d'équipage ». Besoin de proximité et de chaleur humaine, sans aucun doute.

Nous n'apparaissons dans aucun organigramme officiel. Si le commandant en chef des armées de la Fédération venait à disparaître brutalement, aurions-nous encore une existence légale ?

L'appareil abrite des équipes scientifiques qui décortiquent les particularités des télépathes hors du commun que nous surveillons. Nous y conduisons des expériences avec de rares sujets volontaires. Les études sur des prisonniers ont été suspendues : elles ont failli nous mener à notre perte, nous avons constaté nos limites devant l'ardeur à nous fausser compagnie de ces monstres presque invincibles.

Si ces déboires se sont révélés beaucoup plus périlleux qu'exaltants, force est de reconnaître que notre quotidien n'est en général ni l'un ni l'autre. Nous constituons surtout des dossiers individuels, nourris par un travail de fourmi d'enquêtes et de surveillance des faits et gestes de nos cibles, à distance ou sur le terrain. Les trois quarts du temps, le labeur dans la cellule de détection de la flotte fédérale n'a rien de très glorieux.

Le dernier quart m'incombe : relations avec les hauts échelons de l'armée ou du gouvernement, avec les volontaires, et surtout opérations de terrain quand les autorités décident « d'effacer » un sujet trop dangereux ou trop entreprenant. Mes séjours sur l'immense vaisseau durent peu, je n'ai jamais connu cette lassitude dont parlent les occupants plus réguliers que moi, assoiffés de contacts humains en dehors de notre petite équipe et confits d'ennui dans leur boîte de conserve grand luxe.

Excepté en ce moment, où je me sens comme un prisonnier sur mon propre appareil. Si ces six derniers mois m'ont paru bien courts, depuis les jours se traînent. Me voilà à attendre que l'Autre revienne et me libère de la crainte de laisser échapper des secrets qui ne m'appartiennent pas.

Manque de chance, cette fois, je n'ai aucune nouvelle depuis des lustres. Mon unité le surveille, je sais en principe toujours où il sévit. Sauf que là, il s'est évaporé depuis des semaines. Où court-il encore ? Pense-t-il seulement à ses obligations envers moi ?

L'angoisse monte, jour après jour, alors que presque quinze jours se sont écoulés depuis les six mois fatidiques.

Je hais cette attente ; je hais la nécessité où je me trouve de flotter au milieu du rien, par peur de me faire dérober par un spion, un autre foutu télépathe, des secrets qui pourraient mettre en danger la structure même de la Fédération.

Je hais cette dépendance qui me lie à lui et à nul autre. Il me protège, il emprisonne au fond de moi ce que je n'aurais jamais dû apprendre, je suis son perpétuel obligé et son cobaye obéissant. Je le hais.