Recoller les mondes

I. Recoller les mondes.

Brosella — Veille de Noël

Un brouillard dense s’infiltrait entre les venelles tortueuses de la Vieille Ville, tel un serpent fantomatique, rendant l’atmosphère encore plus oppressante. Et la silhouette effilée émergeant de cette opacité angoissante n’aidait guère à rassurer les quelques retardataires se rendant sur la Grand’Place. Les badauds pressèrent le pas, talonnés par cette brume qui n’avait rien de naturel. L’ombre effrayante s’immobilisa, un sourire sarcastique émergeant de la capuche qui lui recouvrait le visage. En osant s’approcher, il était possible d’entrevoir l’éclat d’argent d’un regard sans vie.

— Est-ce vraiment nécessaire ? questionna une voix rauque, dénuée d’émotion.

La figure encapuchonnée se tourna vers le nouvel arrivant, tandis que ses prunelles viraient au bleu profond.

— Achille ! s’exclama une voix claire comme le cristal. Avec cette purée de pois, je ne t’avais pas vu !

Un rire enfantin dissipa les derniers reliquats du brouillard, révélant ainsi les deux visages qui se faisaient face. Aucune sympathie ne filtrait entre eux.

— Que feras-tu lorsque tu seras en âge de dévoiler ton Don ? Tu finiras au Goulag, avec cette attitude bravache.

C’était récité d’un ton monocorde, où ne perçait guère une réelle inquiétude.

— Je t’en prie, répondit l’adolescente en libérant sa chevelure rousse de la cape grise. Ne sois pas aussi rabat-joie.

Les sourcils noirs de l’interlocuteur se haussèrent au point de ressembler à des accents circonflexes. Mais les traits blêmes restèrent figés, sans expression. Un visage de cire, à peine animé de vie.

— Que cherches-tu en déambulant ainsi entre ces venelles sombres ?

— La même chose que toi, Achille.

— Je ne pense pas, tomba la réponse, telle une bille de plomb. Si tu as reçu l’autorisation de flâner ici, il serait judicieux de te rendre à la lecture publique.

Clémence balaya l’avertissement d’un haussement d’épaule désinvolte.

— Tu es toujours si présomptueux ! Je veux savoir où elle se cache, comme toi.

Le regard pâle s’anima un bref instant, avant de retrouver sa dureté de granit. La réplique fusa avec fiel.

— Elle est morte, petite idiote ! Qu’espères-tu découvrir en furetant dans les ruelles de la Vieille Ville ?

— Son Clan possédait un hôtel particulier dans la rue des Tanneurs : elle s’y cache peut-être…

La rumeur annonçant l’éventuel sauvetage de la dernière des Sloane avait la dent dure, malgré l’absence de preuves : il ne restait que cendres du château familial où l’enfant s’était terrée, à la fin de la guerre. Pourtant, de nombreuses personnes affirmaient que la fillette avait survécu au massacre des siens, aidée d’une vieille nourrice au cœur trop tendre.

— Je ne te pensais guère assez crédule pour prêter foi à ces sornettes de grands-mères, Clémence.

Les boucles flamboyantes semblèrent s’embraser sous l’insulte déguisée. Les cloches de la ville annonçant l’imminence du discours officiel suspendirent la remarque cinglante que la jeune fille allait proférer.

— Nous devrions nous y rendre, suggéra Achille. Si tu as reçu l’autorisation de venir à Brosella, je suppose que ton absence à la lecture publique serait remarquée…

Clémence blêmit. Elle ne tenait pas à attirer l’attention sur elle. Sa loyauté risquait d’être mise en doute, même si elle n’était pas encore une adulte. Après tout, elle était une Sloane de par sa mère, nul ne l’ignorait. Une bâtarde abandonnée à la naissance mais qui gardait néanmoins les traits distinctifs de son Clan. Elle déguerpit rapidement, oubliant soudain qu’elle recherchait un fantôme, un instant plus tôt. Son ombre était talonnée par un faible brouillard persistant.

Lorsque Clémence arriva sur la Grand-Place, une foule importante s’y agglutinait déjà. Elle se fit violence pour ne pas rabattre prestement la capuche sur sa tignasse de feu. Quelques visages se tournèrent vers elle et la reconnurent immédiatement. Toutefois, leur attention fut rapidement reportée au centre de la place, où la présence solennelle et écrasante d’Emilian Oistin se matérialisait. Ainsi, c’était donc à lui qu’on confiait le rôle de transmettre les décisions du gouvernement provisoire. Après tout, il appartenait à l’un des sept Clans dominants qui s’étaient opposés à l’ennemi cruel ayant décimé leur peuple. De ce fait, il avait participé à l’élaboration des nouvelles lois qui seraient entérinées sous peu.

Un homme aux traits fuyants et à la silhouette replète se cachait dans son sillage. Devant lui, Oistin n’en paraissait que plus imposant. De là où elle se trouvait, Clémence parvenait à capter les émanations dantesques de son pouvoir colossal.

— Colporteur, appela-t-il à voix basse.

L’homme déserta son ombre pour approcher. Il s’agissait d’un crieur public : il possédait un Don de moindre importance qui lui permettait de se faire « entendre » par ses pairs, grâce à la pensée. Il s’infiltrait entre les méandres de l’esprit et communiquait de cette façon singulière. Il travaillait pour les différents dirigeants de leur monde depuis sa Proclamation lorsque, à dix-huit ans, il avait dévoilé ses aptitudes au Collège des Érudits. À l’époque, Emilian Oistin en était un jeune membre, déjà influent. Aujourd’hui, vingt ans plus tard, il en était le président incontesté.

— Répète ces mots, ordonna-t-il.

— Oui, Monsieur.

Un curieux grésillement vint chatouiller les tempes de Clémence et une voix inconnue se mélangea à ses propres réflexions.

« L’Assemblée ministérielle, présidée par Wallace VanWinckel, publie l’édit suivant : Chaque Illusionniste est désormais soumis à l’obligation de se fondre parmi les Autres, de les accueillir et de les initier à son Savoir ».

L’annonce déclencha un remous stupéfait et outragé parmi la foule. La rumeur enfla au point de ressembler à un tumulte orageux. La guerre la plus sanglante de leur histoire se terminait à peine et voilà que les rescapés devaient ouvrir les bras à leur ennemi ancestral. Un adversaire qu’ils connaissaient à peine, uniquement à travers les manuels d’histoire. Mais ce qu’ils en savaient les plongeait dans l’horreur. C’était des centaines d’années plus tôt, juste avant la Grande Cassure, lorsqu’ils étaient appelés « sorciers », « serviteurs de Satan ». Ils avaient été persécutés, brûlés. Seule la fuite leur avait permis de subsister. Un Déchireur avait brisé le monde et scindé en deux.

— Notre survie dépend des Autres, désormais, continua Oistin. Sans eux, nous sommes condamnés à disparaitre. Et nous sommes les seuls responsables de cette extinction programmée. Notre soif de pouvoir, nos querelles intestines ont fait de nous nos propres fossoyeurs. Sans les Autres, notre race n’a aucun avenir.

C’était donc cela la solution dont le conclave avait accouché, après vingt jours de huis clos ! Clémence restait abasourdie par cette décision. Subsister, c’était ouvrir les portes de leur monde aux créateurs de l’Inquisition, se mélanger à leur existence étriquée, accueillir leur grisaille et la permuter en couleurs scintillantes. En Magie.

Sans vraiment en avoir conscience, l’œil de l’adolescente recherchait la silhouette maigre et nerveuse d’Achille Esteros. Il n’était nulle part en vue. Où se cachait-il ? Pourquoi furetait-il, lui aussi, dans la Vieille Ville, si ce n’était pour débusquer la dernière des Sloane ? Clémence ne l’aimait pas. C’était un homme arrogant n’appartenant à aucun des Clans dominants et qui, pourtant, s’immisçait avec beaucoup de réussite dans les affaires de l’État. Il avait une ambition démesurée et n’avait pas hésité à écraser d’autres que lui pour atteindre ses objectifs. Son allégeance envers le nouveau gouvernement — les « gentils » — restait très controversée. Certains affirmaient qu’il avait un jour été le bras droit de Victor Sloane ; d’autres assuraient à grands cris qu’il était l’une des pièces maîtresses du Cercle lumineux. Pourtant, aucun ne le défendait avec plus d’âpreté qu’Emilian Oistin.

La voix grésillante du Colporteur s’imposa à nouveau dans les esprits et Clémence s’ébroua. Ce n’était pas une sensation agréable.

« Le vase clos à l’intérieur duquel nous vivions sera éclaté pour permettre une plus grande mixité entre nous et les Autres. Seuls les Hauts Lieux garderont leur indépendance et seront dissimulés : le Parlement, la Clinique, le Goulag et l’Institut. Les ponts entre les différentes villes seront maintenus mais leur utilisation sera désormais régulée. Nous voyagerons le plus possible comme les Autres ».

Clémence frissonna, glacée de l’intérieur. Comme une race animale en voie d’extinction, les Illusionnistes recherchaient des solutions pour allonger leur espérance de vie. Celles-ci incluaient le métissage avec les sans-magie. La dernière fois que c’était arrivé, ils avaient fini par s’entre-tuer, trop différents, trop méfiants les uns envers les autres.

« Cette ouverture sera progressive et quelques Ambassadeurs seront désignés pour permettre une acclimatation en douceur ».

Énoncé de cette façon, cela ressemblait presque à une invasion : d’abord des éclaireurs, suivis par le gros de l’armée…

— Qui pourrait être volontaire d’une telle folie ? lança un homme que Clémence ne pouvait apercevoir.

Quelle impudence d’interrompre ainsi le représentant officiel du Gouvernement ! Cet agitateur risquait, sinon le Goulag, au moins une amende. Pourtant, Emilian Oistin ne se laissa guère émouvoir et répondit calmement, par l’intermédiaire de son crieur public.

— Qui a parlé de volontaires ?

La question — purement rhétorique — jeta un froid sur l’assemblée qui commençait à s’échauffer. Clémence déglutit avec difficulté. Autour d’elle, un instant plus tôt, c’était une émeute qui menaçait. Maintenant, la population ressemblait à un unique bloc de granit. La peur transpirait sur les visages : personne ne désirait être exilé auprès des Autres.

Après cette dernière annonce aux relents de menaces, Emilian Oistin dégringola les marches de l’estrade qui l’avait accueilli et s’engouffra de l’autre côté des grilles protectrices du Parlement. Ce héros de guerre devenait soudainement un ennemi du Peuple.

Une poigne d’acier enserra le coude de Clémence et elle se retint de hurler, alors que la voix rauque d’Achille persiflait au creux de son oreille :

— Il est temps de t’éclipser, fillette. Tu es une coupable toute désignée pour cette populace en colère.

Il avait raison, bien sûr. Les gens n’auraient jamais osé se rebeller ouvertement face au président du Conseil des Érudits mais, elle, la bâtarde des Sloane, les responsables de toute cette tragédie, faisait figure de bouc émissaire parfait. Sa capuche était à peine rabattue sur ses boucles de feu qu’elle était propulsée loin de la Grand’Place.

— Comment… ? s’étonna-t-elle, balbutiante, en regardant autour d’elle avec incrédulité.

Ils étaient de nouveau dans les ruelles pavées de la Vieille Ville.

— Rentre à l’orphelinat, Clémence, lui enjoignit l’homme au regard inexpressif. C’est là qu’est ta place, pour l’instant. Il est dangereux d’errer à l’extérieur.

Clémence frissonna. Elle détestait cet endroit qu’elle n’avait jamais considéré comme sa maison, même si elle y avait vécu toute sa jeune existence. C’était un lieu dépourvu de joie et de couleur, comme si la moindre parcelle de lumière avait été aspirée par la tristesse de ses pensionnaires.

Sans hâte, l’adolescente regagna l’un des ponts qui conduisait aux différentes villes importantes que les Illusionnistes avaient dédoublées lors de la Grande Cassure. Juste avant d’être engloutie par l’éclair du transporteur, Clémence se retourna, la main levée pour saluer cet étrange sauveur mais il avait déjà disparu. Elle était seule.

— Olissipo, claironna-t-elle.

La sensation familière d’être aspirée de l’intérieur lui chatouilla les entrailles et, quelques secondes plus tard, elle se matérialisait devant une immense bâtisse aux allures sinistres de maison hantée. Une plaque de bronze annonçait pompeusement « Orphelinat ». L’adolescente parcourut rapidement la distance qui la séparait de la lourde porte de bois sombre et une sonnette annonça en grésillant : « Clémence Dubois, présente ».

— Mademoiselle, l’accueillit une figure sans grâce qui s’effaça pour qu’elle puisse pénétrer dans le hall mal éclairé.

— Bernadette, répondit Clémence. Je viens de Brosella.

— Je comprends, Mademoiselle. Entrez, maintenant. Monsieur Oistin désire vous parler.