Trois.

– Chapitre III –

Une encre noire avait teinté le ciel et une foule se pressait pour le voir s'illuminer.

Arsène trépignait d'impatience, tassait la terre sous ses pieds à force de piétinements, les yeux déjà brillants ; elle était prête à admirer les feux d'artifices.

D'ailleurs, elle se rêvait parfois artificière, penchée sur une grande table de métal dans son atelier, innovant des œuvres de feu éphémères. Or, vert, rouge, bleu. Odeur de poudre et pots de pigments pour l'orfèvre de la nuit.

Les corps se laissaient happer par l'épaisseur de l'obscurité, dans un grand calme d'émerveillement.

C'est alors qu'on vit la première gerbe tracer un sillon scintillant et qu'on entendit la première déflagration. Le feu explosa dans une forme circulaire dorée.

Les gros « boums » résonnaient dans la cage thoracique de la machiniste, s'accordaient aux battements de son cœur. Comme devenue un bout de la nuit, elle se sentait géante, animée de feu. Un golem grandiose. Elle exultait.

Ce qu'Arsène aimait le plus dans les feux d'artifices, ce n'était pas la rondeur des motifs, ni la couleur, ni le son, mais les retombées. En fin de gloire, elles chutaient dans une grâce discrète par trop oubliée, soulignaient une dernière fois les parures de la nuit. Alors Arsène regardait à peine l'immense fresque mais s'imprégnait de chaque gerbe qui rejoignait le sol.

Une

der

nière

fois

Honorées.

La tranquillité nocturne revenue, la place se vida. Seule Arsène resta, toujours les yeux émus plongés là-haut. Les pétillements incandescents avaient laissé des rides de fumée dans le ciel.

Elle se rendit compte qu'elle pleurait.

*

Tyran était avachi sur son trône. Bordé de bijoux, il dégoulinait de parures dorées et des pierreries paraient ses pieds. De ses paupières plissées ressortait une couleur de terre brûlée.

Dans sa main, une gerbe de romarin. Le maître marionnettiste faisait croire à coups de crosse qu'il était le roi, que les autres n'étaient que cendres.

Tyran encombrait l'esprit d'Arsène. Il était cette chape lourde, collante de miel. Le liquide qui se fige et emprisonne les membres, la fumée acrimonieuse qui embrume le rêve.

*

L'odeur de romarin lui restait dans les narines, mais au lieu d'être fraîche elle prenait une tournure amère, écœurante. Empesée, Arsène n'arrivait à rien, ne parvenait pas à ajuster les machines. Elles demeuraient grinçantes, crissantes et rigides. Elles aussi empesées.

Arsène souffla de découragement, leva la tête en l'air quand elle sentit son nez picoter et les larmes lui monter. Maintenant assise adossée au mur, elle jouait avec sa clé à molette. Regard vide posé sur le sol.

             Soupirs.

Elle n'avait pas vu Rhòs aujourd'hui, mais il lui semblait qu'elle rôdait toujours, comme si elle l'épiait à travers chaque trou de serrure, entre chaque latte de parquet, derrière chaque pan de rideau. Et toujours la sensation de cette gifle, une profonde griffure intestine.

Arsène n'était donc qu'un bout de vitre, utile mais transparente ? Qu'on appelle ce vitrier qui l'avait faite ainsi ! Elle ne voulait pas être passeuse de lumière, elle voulait, du plus profond de ses tripes, être la lumière. Qu'elle en émane, que toutes deux fassent corps couleur or. Un organe battant.

« Mais alors, se dit Arsène, qu'est-ce que tu fous assise là ? Si c'est ça qui t'anime, pourquoi tu en restes auprès de tes décors et machines, et à réciter des bribes de théâtre dans ta chambre ? Cherche le point où la vitre se transforme en miroir. Étincelle-toi toi-même. »

Aussitôt, elle se releva, la tête un peu plus haute.

*

Se débarrasser de Tyran. L'abandonner dans son palais mais laisser le palais sur place, et courir loin, loin, loin. En route, se rappeler de la nuit et de ses chamarres. Se rappeler de la musique composée des éclats des feux qui faisait vrombir les os. Courir après cette lumière et cette résonance, toujours, sentir comme le monde au bout de ses doigts, cette puissance fourmillante. La sensation d'être prête à bondir très haut et caresser les planètes de ses cheveux. Un corps transi d'une ardeur folle et dansante, et ce front qui demeure frais. Droit, fier, inébranlable.

             Et

                                 faire

                                             des

                                             rondes

                                  dans

                     les

  étoiles.

Apporter un morceau d'éther sur scène comme on rapporterait une belle pierre d'une balade en forêt – tenu au creux des mains, offert avec le sourire d'une joie sincère et ingénue.

Et                                                                                                      

faire                                                                             

des                                                                  

rondes                                                                             

  dans                                                                                                    

les                                                                                                                              

étoiles.