Une pomme est une fleur qui a connu l'amour

L’âge du printemps venait d’éclore en moi

Révélant ainsi de subtiles pétales

Que j’avais jusqu’alors ignorés maintes fois,

Poussés dans le déni, telles des fleurs du mal

Et ce penchant secret envers les féminines

Faisait de moi, fragile, une âme torturée,

Une plante perdue, la tige dans la bruine

Sur la branche de l’arbre, en haut de ce pommier.

Déployant mes couleurs, j’ai relevé la tête

C’est là que je t’ai vue, belle et inaccessible

Plus haut dans les branchages, d’un rouge qui s’apprête,

Et tu étais le fruit d’un amour impossible

Toi tu étais la pomme, et moi, j’étais la fleur

Tu avais un éclat, le rouge de l’amour

Toi tu l’avais connu, cotoyé ses ardeurs

Et moi seulement l’attrait que je combats toujours

Alors je te contemple, le coeur bien trop lourd,

Être auprès d’une autre, fleur devenue pomme

Et j’espère, moi aussi, pouvoir connaître un jour

Ce sentiment précieux que si souvent l’on nomme

Qui me fera mûrir, tel un fruit du désir,

Loin d’un sort défendu, des pleines de tristesse

Et je viendrai, vaillante, mes pétales rougir

Pour devenir la pomme, pure délicatesse.

Fy