Les vagues se figent, le givre cristallise les brindilles désespérées.
M'apitoyant, sans aucune étoile pour alléger mon désarroi,
Mes larmes tombent, goutte à goutte, sur la couverture de l'ouvrage que voici, recueillant ainsi ma désolation.
Je porte sur mes yeux le deuil de mes aïeux, laissant place aux blessures déchirantes.
Transpercée. Poignardée. L'esprit dépérit.
Seule, martyre, je demeure.
À ma grande stupéfaction, les pages s'illuminent...
Sur ce livre poussent avec grâce fleurs et racines.