La créature seule,
Qui parvient à s'élever,
Même au milieu des fleurs,
Malgré le souvenir d'une vie oubliée,
Dont la candeur douce et tourmentée
Émerge sur les ruisseaux ensoleillés.
Animée par un bonheur qui l'égaye
Et par une vie illuminée.
Ce sont les contes et les chants qui transmettent nos mémoires. C'est par nos voix qu'on leur offre beauté et immortalité. C'est par nos rimes qu'on peut confier nos plus précieux secrets, qu'ils soient prodiges, crimes ou bien regrets.
La mémoire est une fleur. La vie est un jardin. La mort est un bouquet.