Chapitre 2 : Où la météo n’est plus ce qu’elle était

Chapitre 2 : Où la météo n'est plus ce quelle était

Case 23 : — Génoise-en-Givray —

L’ombre s’interposa entre Holly et le soleil ; le jeune homme suspendit sa main, un champignon a l’air bourru entre les doigts. Il grogna :

— Tu m’as suivi ?

La forêt de sapins était épaisse et étouffante, mais de fins pinceaux de lumière se glissaient entre les branches comme des rayons de miel. La chevelure rousse de Mila dessinait un halo doré autour de son visage maigre. Elle pinça ses lèvres pâles :

— Je t’ai vu t’enfuir au village. Je pensais que tu étais plus courageux que ça.

— Je n’ai pas de leçon à recevoir de la part de quelqu’un qui lance un assaut à dix contre un.

Le champignon lui mordit le nez et Holly le lâcha en jurant. Il essuya son visage ensanglanté dans sa manche en se rappelant que Mémé l’avait mis en garde contre le bolet hargneux, qui ressemblait à s’y méprendre au bolet placide qu’il était venu chercher.

Ignorant son malheur, Mila renifla :

— Ce n’est pas moi qui les ai montés contre Robin, elle s’est chargée toute seule de se faire détester.

— Oui, et bien si tu étais un peu plus maligne, tu écouterais tes propres conseils et tâcherais d’être moins détestable à ton tour.

La jeune fille croisa les bras :

— Alors, on n’est plus du tout amis ? C’est pour ça que tu as choisi Mémé au lieu de demander à mon père de te prendre avec nous ?

Holly baissa les yeux et recommença à chercher des champignons pour les glisser dans sa gibecière. L’un d’entre eux bailla à s’en décrocher la mâchoire et il le cueillit avant qu’il ait le temps de fermer la bouche.

— J’ai choisi Mémé parce que c’est une meilleure sorcière, n’en déplaise à ton père. Je tiens à te faire remarquer que Robin me déteste. Elle était déjà furieuse quand elle a compris que Mémé m’avait pris comme apprenti, alors quand hier… Vous n’auriez pas dû l’embêter aujourd’hui, ça aurait pu dégénérer.

— Même toi, tu sais qu’elle est dangereuse.

— Dégénérer ne veut pas dire que je pense qu’elle aurait pu faire du mal à quelqu’un. Par contre, vous, vous auriez pu la blesser, la neige était toute dure.

Mila haussa les épaules et se renfrogna, cherchant quelque chose à répondre. Elle finit par s’écarter du sujet :

— Tu me manques. Ça aussi, tu me le reproches ?

— En quelque sorte. La toi d’avant, celle qui était sympa, me manque aussi.

Mila et Holly avaient le même âge, à quelques mois de différence. Mimosa la morule était un jour revenu de voyage avec un bébé dans les bras et jamais personne n’avait pu lui tirer les vers du nez concernant la génitrice. La seule chose dont on était sûr, c’est que la fillette était un produit cent pour cent Oeuf, avec ses cheveux roux bouclés et ses taches de rousseur. La mère de Holly avait allaité les deux nourrissons et Mimosa leur avait servi de nounou. Les deux enfants avaient partagé leurs langes, leurs biberons, leurs régurgitations et leurs devoirs d’écoles, jusqu’à ce que l’adolescence les sépare de façon plus cruelle. Holly ne pouvait nier que Robin était en partie responsable de leur scission, ce qui avait définitivement scellé la haine de Mila pour sa camarade.

Holly écarta une branche tandis que Mila ouvrait la bouche ; il leva un doigt pour la faire taire.

— Qu’est-ce que c’est que ça ?

Mila s’approcha et se pencha en avant. Il y avait des empreintes dans la neige, qui s’enfonçaient dans les fourrés. La jeune fille fronça les sourcils et s’accroupit à côté de Holly.

— Je n’ai jamais vu ça.

— Moi non plus.

L’empreinte était beaucoup trop longue ; elle faisait au moins deux fois celle d’un être humain. La poudreuse ne permettait pas de bien discerner sa forme. Le jeune homme effleura les traces du bout des doigts.

— Est-ce que ça pourrait être celle d’un loup-garou ?

— Il n’y a pas de griffes et c'est trop gros. Un éléphant-garou, peut-être ?

— Arrête de te foutre de ma gueule. C’est possible que ce soit un garou, il y en a de toutes sortes.

Mila leva un sourcil narquois.

— Impossible. Il n’y en a pas ici.

— Il y a les caravaniers. Personne les contrôle.

— Même. Personne n’est assez idiot pour oublier d’enlever une tranche à sa meule de fromage. Il ne se transformerait pas aussi près d’un village.

— En tout cas, ce n’est ni un élan, ni un renard, ni quoi que ce soit qu’on connaisse.

Ils se redressèrent et Holly écarta deux buissons d’aubépines pour passer de l’autre côté ; les empreinte dessinaient une courbe dans les sous-bois, traversant tout un tapis de bolets hargneux qui les insultèrent copieusement.

— Salauds ! Polypes ! Biscuits mal fourrés !

— Fieffés têtes d’endives !

— On vous retrouvera, vous et vos familles !

Les deux jeunes gens les ignorèrent.

— Voyons où ça nous mène…

Les traces s’enfonçaient au milieu de la sapinaie. Après s’être jaugés d’un air bravache, les deux jeunes gens décidèrent tacitement de laisser leur différend de côté. Holly mesura la distance entre deux marques.

— Regarde l’écart entre les pas. La taille est toujours la même. Je pense que notre créature est bipède.

Ils suivirent la piste pendant une heure, jusqu’à ce que leurs ventres gargouillent tant qu’ils faisaient fuir les écureuils ; quand soudain, la forêt s’éclaircit : ils étaient arrivés sur le bord du lac. À travers la glace, on voyait la silhouette titanesque de la déesse endormie. Une petite frappe sans vergogne lui avait enfoncé un bâton de ski dans le nez.

Les traces de pas continuaient jusqu’à la rive puis s’évanouissaient. Pour rajouter à leur malchance, il se mit à neiger. Mila pesta.

— Il ne manquait plus que ça.

Elle avait raison. Les épais flocons allaient bientôt recouvrir les empreintes, quand celles-ci sortiraient du lac.

— Dépêchons-nous, la créature n’est peut-être pas loin. On va longer le rivage.

— On ferait mieux de rebrousser chemin, c’est trop grand.

— Tu as peut-être rais…

Holly s’interrompit. Un flocon était entré dans sa bouche et il s’agissait de tout sauf de neige. C’était tiède, sucré et ça avait fondu sur sa langue avant de s’évaporer.

— Qu’est-ce que…

Mila poussa un cri d’horreur en touchant ses cheveux, tout collants. Holly avança ses mains en coupes devant lui et regarda le sucre cristallisé se déposer sur ses paumes. Décontenancé, il se tourna vers sa cousine :

— C’est de la barbe à papa.

— Quoi ?

Il était de notoriété publique que beaucoup de choses étranges se passaient sur les différentes cases du Plateau, mais personne n’avait jamais vu neiger de la barbe à papa.

— Ça, c’est encore un coup de ton père !

— Quoi ?

— C’est bien lui qui règle la météo !

— N’importe quoi, il allume et éteint le soleil. S’il pouvait influencer la température, je peux te dire qu’on bronzerait plus souvent. C’est plutôt Mémé qui…

Elle ne termina pas sa phrase. La neige s’était transformée en pluie ; une pluie chaude, collante et brune comme de la boue.

Du chocolat chaud.

*

— Maman ! Maman ! Il y a une fille dans notre chambre !

En entrant dans la boucherie itinérante, Abigaïl De Globine était survoltée. Éloise De Globine leva haut ses sourcils et ne commenta pas. Abigaïl était la deuxième de la fratrie. Elle possédait la peau couleur caramel de son père et ses grosses boucles sombres. Elle s’agaça devant l’absence d’enthousiasme que sa révélation suscita :

— Alistair a ramené une fille ! Dans notre chambre !

— On sait déjà ! bâilla Chutney. Ce morveux n’écoute rien de ce qu’on lui dit.

— C’est bien qu’il se sociabilise, le défendit Éloise De Globine.

— Avec une sorcière rouge ? grogna le cochon.

— Et bien pourquoi pas. Personne n’est parfait et surtout pas nous.

Abigaïl croisa ses bras devant sa poitrine :

— Vous le saviez ?

— Oui, je leur ai apporté des serviettes. Si j’ai bien saisi, ils se sont retrouvés dans une bataille de boules de neige. Qu’ils ont visiblement perdu.

— Une bataille de boules de neige ? On parle toujours d’Alistair ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

L’adolescente haussa les épaules :

— Alistair est trop coincé pour faire ça. Tu comprends, ça pourrait le mouiller, ça pourrait mouiller ses foutus bouquins, ça pourrait couler dans ses chaussures, ça pourrait le décoiffer…

Éloise et Chutney échangèrent un regard complice avant que le cochon ne commente :

— Et bien, on dirait que pour se faire une amie, ton asocial de frère accepte de se décoiffer.

*

— Alors, toi aussi tu vas à la foire ?

— Oui. Avec ma grand-mère… et Holly.

— Holly ?

Robin se mordilla l’intérieur des joues. Allistair s’était immobilisé, le vernis à ongles en suspens après lui avoir soigneusement laqué la main droite de rouge coquelicot. Elle n’avait pas prévu de passer directement aux confidences.

— C’est… l’apprenti de ma grand-mère. On se connait depuis l’enfance, mais on ne s’entend pas trop.

— Tu n’es pas contente qu’il vienne avec vous ?

Elle eut un rictus :

— Euphémisme. Et je n’ai pas envie de parler de ça.

Alistair n’insista pas et son attention se reporta sur le deuxième ongle de Robin. Celle-ci observait ce qui servait de chambre aux enfants De Globine avec curiosité : la pièce était exiguë et cinq couchettes étaient superposées les unes au-dessus des autres. Elle inspira lentement. L'air sentait la lessive et l'écorce d'orange amère ; pas la naphtaline comme on aurait pu le craindre ; pas le fennec comme dans la chambre de Holly.

Les murs étaient couverts d’étagères et de posters jaunis des 2be53, ce fameux boys band qui après une tournée d’autographes n’avait plus jamais réussi à réunir ses cinquante-trois membres sur la même case.

Les plus jeunes sœurs De Globine, des triplettes qualifiées d'« intenses » par leur frère, avaient visiblement une passion dévorante pour les têtes à coiffer. Il y en avait au moins huit, toutes plus moches les unes que les autres. Où que l’on regarde, il était difficile d’éviter de tomber sur leurs maquillages criards et leurs tignasses emmêlées.

L’espace qui longeait la couchette d’Alistair croulait sous les livres. Elle s'attarda sur les titres enluminés sur les tranches de cuir épais. Ça sentait les chevaliers qui dorment mille ans, les dragons enfermés en haut des tours et les sorciers cucul la praline.

— Lire et te vernir les ongles, c’est ça ton truc ?

— Je fais aussi de la boxe depuis tout petit.

— Pour compenser le vernis ?

Il fit un sourire en coin en essayant d’ignorer les rouges-gorges qui s’étaient posés comme une brochette sur le rebord de la fenêtre, ainsi que son cœur qui battait un peu trop fort à l’idée qu’un membre du sexe opposé soit assis sur son lit ; autre qu’une de ses sœurs, bien sûr.

— Parce que le vernis est un truc de fille ? J’ai commencé la boxe bien avant. Disons que le sport est un défi physique, le vernis est un défi social. Mais j’aime les deux, vraiment.

Perplexe, Robin agita ses doigts pour qu’ils sèchent. Son regard tomba sur la tête à coiffer la plus proche qui la dévisageait d’un air mi-bovin, mi-possédé.

— Je n’en avais jamais mis. Je ne sais même pas si on en trouve à Génoise-en-Givray.

— Nous n’en trouvons pas à la Crypte. Mon père en a ramené à ma sœur Abigaïl une année où mes parents sont allés vendre du boudin à la Foire sans nous. Il avait oublié mon cadeau sur le stand. Des gants de boxe tout neufs. J’étais tellement déçu. Finalement, nous avons passé les trois mois suivants à se peindre les ongles avec Abi. Maintenant, elle s’en désintéresse et moi j’adore toujours ça.

— Je comprends.

Robin hocha la tête pensivement et Alistair la dévisagea.

— Et toi ? Tu aimes lire aussi, non ?

La jeune femme haussa les épaules.

— C’est l’air que je donne ? À vrai dire, je n’en sais trop rien. On trouve à peu près autant de bibliothèques que de vernis à ongles ici.

— Et l’énorme volume que tu lisais en descendant la colline ?

— Ça ?

Elle désigna la tranche qui dépassait de son cabas. Alistair se tordit le cou pour déchiffrer ce qui était inscrit.

Salamandre et bigorneaux.

— C’est un grimoire ?

— Non. Un jeu de société. Celui-là, c’est le jeu de rôle.

— Comme dans Citadelle et Salamandre ?

— Oui, c’est ça. Les règles sont un peu différentes et tu ne rencontreras pas de meilleur maitre du jeu que ma mémé. On fera sans doute des parties avec Holly pendant le voyage.

— Je croyais que vous ne vous entendiez pas.

Le regard bleu de Robin s’assombrit.

— Des fois, n’importe quoi vaut mieux que de devoir parler de la vraie vie. Les jeux sont un excellent moyen d'éviter de s'écharper.

— Je peux voir ?

— Bien sûr.

Robin se pencha pour attraper le gros volume, mais Alistair protesta :

— Attends, je n’ai pas fini ta main gauche !

— Sans vouloir te vexer, je n’ai pas besoin de toi.

Le vernis rouge fila dans les airs et continua à peindre les ongles de la jeune fille, avec beaucoup plus de précision que Alistair. Celui-ci observa le tableau un instant, eut une petite moue et prit le livre de règles avant de commencer à le feuilleter. Ses doigts glissèrent sur les cartes, les descriptions de villes, de personnages, de races, les systèmes de combat, les armes, les armures, les instruments de musique, les familiers. Il ne s'arrêta que pour noter le bouchon-pinceau qui réintégrait sa bouteille après avoir fini son office, avant de se poser tranquillement sur l’unique bureau de la pièce. Il cilla.

— Ce pouvoir… C’est volontaire ou inconscient ?

Elle sourit. Ses canines étaient un peu de travers.

— Ça t’inquiète ?

Il s’efforça d’avoir l’air décontracté, mais en réalité, il serrait les fesses. Robin leva les yeux vers son tricot qui cliquetait toujours en lévitation et fronça les sourcils. Les aiguilles s’emballèrent.

— Les deux. C’est un peu comme de respirer, tu vois ?

Le fil de laine se mit à dessiner un motif plus compliqué qui fit un liseré le long de la cape. Puis la jeune fille relâcha ses sourcils et les aiguilles retrouvèrent leur calme en même temps que son front se déridait.

— Il y a beaucoup de choses de couleur rouge qui viennent à moi sans que je ne fasse rien. Mais si j’y pense, je peux prendre le pouvoir, en quelque sorte.

— Je suppose que c’est à la fois fascinant et un peu effrayant.

Robin eut un sourire ironique.

— Je ne vois pas ce que tu veux dire.

Au même moment, la brochette de rouges-gorges perchés le long de la fenêtre se mit à piqueter la vitre, faisant trembler le verre, jusqu’à ce que Robin lève une main pour qu'ils se taisent. Elle hésita et ajouta :

— Je n’ai jamais entendu parler d’une sorcière rouge qui aurait tué quelqu’un sans le désirer. Mais j'imagine que c’est possible de perdre le contrôle si on est fragile ou si la situation est insoutenable. Tout comme on peut faire preuve de violence sans avoir de pouvoir magique.

Alistair referma l’énorme notice.

— Ça n’a pas dû t’aider à te faire beaucoup d’amis, je suppose… C’est pour ça que cette bande te bizutait ?

Une expression indéfinissable passa sur le visage de Robin et elle finit par ajouter sans le regarder dans les yeux.

— On ne pourrait pas le limiter à ça. Au début, peut-être. Mais les humains sont complexes et on ne peut pas résumer quinze personnes et dix-sept ans de rivalité en une seule phrase.

— Je suppose.

Il lui rendit le livre.

— Ça a l’air vraiment sympa.

— Tu as dit que vous resteriez un peu ici. Tu pourras faire une partie avec nous, si ça te tente. Et si je ne te terrifie pas trop, bien sûr.

Alistair rigola.

— Oui, j’ai bien envie.

Il finit par ajouter :

— En toute sincérité, je ne suis pas dans ma zone de confort, mais je maitriserai ma peur. En serrant les fesses.

— Tant que tu ne souilles pas les fauteuils de Mémé.

— Je saurai contrôler mes sphincters.

— Tu veux une médaille ?

C’est à ce moment-là que le chocolat se mit à tomber du ciel, éclaboussant les vitres de la roulotte. Les rouges-gorges s’éparpillèrent en piaillant.

*

« Nouvelle attaque de vampire : le nombre de victimes s’alourdit. Les amateurs d’hémoglobine nous prendraient-ils pour du boudin ? »

Le poêle diffusait un agréable halo de chaleur et Mimosa le Magnifique soupira de bonheur, enfoncé jusqu’aux épaules dans son fauteuil de velours préféré. Il tourna une page du journal, dédaignant les derniers évènements pour se concentrer sur l’horoscope. Le froissement du papier dérangea Phlébite, son minuscule bouledogue au nez écrasé. Le chien aboya et changea de position sur les jambes tendues de son maitre dont les mollets reposaient sur un pouf à franges assorti au fauteuil.

— Alors, alors, que nous réserve la décade ? Les brouettes… Tout vous sourit, mais ça ne va peut-être pas durer. Éviter de manipuler les moulinettes à fromage. C’est le moment de jouer au molki. Méfiez-vous de vos voisins.

La sonnette retentit ; Mimosa et Phlébite sursautèrent ensemble pour bondir sur leurs pieds. Le magicien courut observer dans le judas et jura. C’était Mr le Maire !

Il s’apprêta à les faire entrer avant de s’apercevoir qu’il portait toujours sa robe de chambre en soie violette, brodée de salamandres. Il l’enleva à toute vitesse et la jeta dans son bureau. Il lissa sa chemise et la glissa dans son pantalon avant d’ouvrir le battant.

Mr Stache était accompagné par Blini, son adjoint, un échalas à lunettes qui ne parlait pas beaucoup et de Mona Stère, la prêtresse de l’église du Dé unique. Blini était aussi boulanger et monsieur-pipi. Mona Stère était seulement prêtresse, mais c’était elle qui organisait la fête du village, une fois tous les quatre-cent-vingt jours, au grand désespoir de tous et surtout de ceux qui n’en pouvaient plus d’entendre la samba des caribous.

Pendant un instant, Mimosa se fit la réflexion qu’ils étaient tous les trois ses voisins et qu’il fallait donc s’en méfier, mais son attention fut détournée par la pluie épaisse qui frappait toute la case ainsi que les manteaux et crânes dégarnis de Blini et Mr Stache qui montraient leur impatience de se mettre à l'abri. Mona Stère avait un parapluie, mais visiblement, la rondouillarde petite femme n’avait pas envie de partager.

Le magicien bredouilla :

— Heuh, bonjour. Que puis-je faire pour vous ?

Mr Stache lui jeta un regard noir. Mimosa portait encore son pantalon de pyjama, dans lequel sa chemise était mal rentrée. Sa tignasse bouclée était du même roux que toute la famille Oeuf, mais il abordait également deux grands yeux bruns et ronds qui rendaient son visage très naïf, malgré sa barbe soignée.

— Vous n’étiez pas censé travailler et empêcher que ce qui se passe, se passe ?

Avant qu’il ait pu répondre, le maire l’écarta d’un geste et s’engouffra dans la maison pour se diriger dans le bureau, suivi des deux autres. Personne ne fit de commentaire sur le peignoir roulé en boule sur le tapis.

— Qu’est-ce qu’il se passe dehors ?

Mona Stère leva les yeux vers lui. Son physique de bigote étriquée était éclairé par des iris verts incroyables.

— On aurait pensé que vous auriez pu nous l’apprendre.

Le magicien déglutit.

— Je… Je n’y suis pour rien.

— Regardez, ça change encore ! commenta calmement Blini en écartant d’un doigt les rideaux écarlates. Et voilà qu’il y a des saisons à présent, conclut-il avec fatalisme.

En effet, la pluie brune avait cessé et de gros cubes moelleux tombaient du ciel en rebondissant sur le sol dans un petit bruit ouaté.

— Des chamallows maintenant, grommela Mr Stache. Dites-moi que vous avez un sortilège pour arrêter ça ou du moins que vous savez ce qui le provoque.

— Heuh… répondit Mimosa.

Mona Stère renifla :

— Au cas où, j’ai déjà demandé à ce qu’on aille chercher Mémé.

— Est-ce que vous pourriez être responsable de tout ce charivari ? réclama le Maire.

Le magicien se gratta le nez — un beau nez droit qui surplombait une mâchoire bien dessinée qui faisait craquer les filles. Il s’était levé ce matin vers dix heures et avait allumé le soleil quelques minutes plus tard, dans son jardin, en buvant son café brûlant avec sa tartine de miel et ses pantoufles. À ce moment-là, tout était normal. Puis il était allé se recoucher, jusqu’à ce que Hector, le facteur farci — qu’on n’avait pas vu depuis une semaine — le réveille en lui apportant les dernières nouvelles du Plateau. Il secoua la tête.

— Non, c’était une journée exactement comme d’habitude.

C’est alors que la sonnerie résonna pour la deuxième fois de la matinée. La nouvelle arrivante n’attendit pas qu’on vienne lui ouvrir, ce qui agaça profondément le propriétaire, ainsi que son chien.

Mémé était impeccablement propre, bien qu’elle n’ait pas de parapluie, et sa chevelure était d’un gris lourd et lumineux, comme un ciel plombé avant l’orage. Elle marcha jusqu’au bureau et inclina la tête pour saluer toutes les personnes présentes. Phlébite se précipita pour lui croquer le mollet, mais la vieille dame le contrecarra avec sa canne et le bouledogue referma sa mâchoire sur le bois.

— Toujours aussi charmante, ta saucisse sur pattes, commenta-t-elle, tandis que les sourcils de Mimosa tressautaient.

Contrairement aux apparences, les deux sorciers officiels de Génoise-en-Givray s’aimaient plutôt bien. Elle le considérait comme un traine-savate — ce qu’il était — et il la voyait comme une vieille peau pénible — ce qu’elle était également. Une fois les bases posées, le reste ne faisait pas de difficulté.

— Mnémosyne ! Enfin ! soupira Mr Stache, soulagé.

La vieille dame croisa ses bras devant sa poitrine :

— Il me semble que votre enthousiasme est prématuré.

Le Maire se ratatina.

— Ne me dites pas que vous non plus ne pouvez pas régler notre petit problème de climat !

Mémé plissa les yeux :

— Bien sûr que je peux, corne de bouc ! Mais vous imaginez que c’est facile ? Il ne s’agit pas juste d’allumer le soleil. Croyez-moi, ça va faire un trou dans le budget de la commune, un sortilège comme celui-là.

Mr Stache se ratatina davantage et l’adjoint Blini lui posa une main encourageante sur l’épaule avant de répondre :

— Nous n’avons pas le choix de toute façon. Votre prix sera le nôtre.

— Nous pourrions aussi voir si cette aberration ne s’arrête pas toute seule, ronchonna Mona Stère.

Mémé eut un geste négligent.

— Oui, vous pouvez aussi. À vous de décider. Si vous faites appel à mes services, je veux toutes les bouteilles de spiritueux qui parviennent de l’extérieur de la case jusqu’à votre épicerie, Mr Stache.

— Quoi ! se scandalisa l’ecclésiastique qui avait un faible un peu trop prononcé pour le cognac iridescent du Village-perché -sur-géant-endormi.

— C’est à prendre ou à laisser. Je n'abandonne pas une potion complexe pour un sandwich au poulet.

— Ça semble un marché honnête, dit Mimosa qui de son côté, ne consommait que la petite gnôle d’airelle du coin.

Le Maire roula des yeux. Il faut dire que son commerce fonctionnait essentiellement sur l’alcoolisme local. Il tempêta :

— Réunion exceptionnelle ! Concertation à côté !

Il disparut dans la cuisine, précédé de ses deux acolytes et Mémé se retrouva seule avec son collègue. Celui-ci tritura un pan de sa chemise, qui s’était définitivement délogée de son pyjama avant d’ajouter :

— C’est plus sérieux que ce qu’ils imaginent, n’est-ce pas ?

— Ces idiots ne voient pas plus loin que le bord de leur case. Ce n’est pas la première chose anormale qui se passe sur le Plateau ces jours-ci. Ton aide serait la bienvenue, si tu acceptes de te sortir les doigts du croupion.

Un sourire triste éclaira le visage de Mimosa et il détourna les yeux :

— Oh tu sais, moi je suis comme eux. J’aime la tranquillité de ma case et je laisse les aventures à d’autres.

— Pourtant, tu viens aussi à la foire, cette année.

— Oui, il me manque pas mal d’ingrédients. Et puis je dois bien ça à Mila. Si elle veut devenir sorcière, je dois lui donner les meilleures possibilités.

Comme elle ne répondait pas, il rajouta d’une petite voix :

— Tu vas pouvoir arranger les choses, n’est-ce pas ?

Elle secoua la tête.

— Ce n’est pas la même chose de créer un sortilège et de briser celui de quelqu’un d’autre. Et si le magicien est celui que je crois… Franchement, je n’en sais rien. J’ai bien une idée, mais elle ne me plait qu'à moitié…

Mimosa voulut répondre, mais à ce moment-là, le maire revint dans la pièce. Il avait l’air sombre.

— Très bien Mnémosyne. Si ce soir, il ne s’est pas arrêté de neiger des bonbons, je vous demande officiellement de faire quelque chose.

*

La chantilly entrait par bouffées de flocons dans la chambre, comme attirée par la chandelle posée sur le buffet qui la faisait fondre en gouttelettes de sucre sur le bois.

La lune, gibbeuse, était déjà levée depuis longtemps.

Assise devant sa coiffeuse, Mémé se pencha sur son sac à tricot. Ses yeux remarquèrent l’absence d’aiguilles de grosse taille et elle se rappela que Robin les lui avait empruntées.

Sa petite fille était rentrée à la nuit, les joues rosies par le froid et de bien meilleure humeur que le matin, malgré les caprices de la météo. Elle était au lit et il était trop tard pour lui demander de lui rendre ses aiguilles fétiches. La vieille dame en choisit une autre paire et y accrocha un fil de chanvre. Ses doigts se mirent à danser et elle commença à chantonner.

Il ne fallut pas longtemps pour que la mélodie attire un sphinx des neiges, le plus grand papillon de nuit de la case. Il battit paresseusement des ailes devant la chandelle, projetant une ombre immense sur le mur, avant que le sortilège de Mémé ne l’attrape. Des fils de soie transparente se tendirent dans la pièce, formant une gigantesque toile. Le papillon s’emmêla dans le piège et aussitôt une araignée grosse comme un citron sortit de sous l’imposant lit de bois sculpté. Tandis que les huit pattes emmaillotaient le lépidoptère en momie tourbillonnante, la sorcière posa ses aiguilles à tricoter.

Ses yeux bleus rencontrèrent ceux de son reflet, dans la glace de la coiffeuse et elle se mit à retirer les épingles qui retenaient son chignon sévère. Ses cheveux couleur brouillard coulèrent jusqu'à ses reins. Elle se leva, ôta sa robe, dégrafa ses jarretières, déroula ses bas et ne garda que sa combinaison.

Elle se faufila dans son lit au moment où l’araignée emportait sa proie en dessous. La sorcière se tourna sur le flanc et pressa ses genoux entre ses doigts. Son pouls battait trop fort à ses tempes et elle serra les dents pour le maitriser. La femme ferma les yeux et se jeta dans le sommeil comme on se glisse dans une eau trop froide.

Pieds nus et toujours vêtue de sa combinaison de soie écrue, Mémé volait à présent dans une brume épaisse. Elle était à califourchon sur son balai, une machine increvable avec des brindilles de fer.

Parmi les nuages du songe, elle se mit à chercher des images ; petit à petit, des fragments des autres cases émergèrent dans les volutes. Elle croisa un gigantesque visage verdâtre surplombé de petites maisons tordues, puis des champs des fleurs au milieu desquels apparaissant d’immenses symboles brûlés, il y eut une île peuplée d’hommes en noir, une mer sans fin, des collines bleues…

Mais la créature qu’elle cherchait ne se trouvait pas dans ces lieux.

En réalité, elle était beaucoup plus près que cela.

Mémé ne s’y attendait pas quand des doigts se refermèrent sur son bras ; elle feula comme un chat en colère tandis qu’on l’arrachait à son balai et à son rêve.

La sorcière se redressa au milieu des draps, la peau glacée.

L’esprit était assis sur son lit, légèrement en retrait. Ses mains sagement croisées sur ses genoux donnaient l’illusion d’un calme démenti par ses yeux. Son grand chapeau de feutre noir était un peu de travers ; il l’ôta et le posa sur la couverture.

Il la détailla avec une curiosité à la limite de la politesse et finit par murmurer prudemment :

— Tu n’as vraiment pas changé, Mnémosyne.

Mémé ne bougea pas d’un pouce, mais soudain sa chevelure s’illumina d’éclairs comme un nuage d’orage.

— Comment m’as-tu trouvé ?

— Je passais dans le coin, c’est tout.

Elle plissa les yeux, la bouche pincée et il baissa les siens comme un enfant pris en faute.

— Tu ne me crois pas ?

Il avait la silhouette d’un homme, mais c’était un esprit du bouleau. Pas besoin d'être un génie pour s’en rendre compte.

Il était trop grand, si mince qu’on aurait dit un phasme. Sa peau blanche, striée de gris, parcheminée et friable se délitait en lambeaux d’écorces et il fallait le regarder longuement pour définir à quoi il ressemblait derrière sa magie. Il avait cette beauté ennuyeuse d’adulte enfant que seuls les esprits possédaient. Mais habituellement, quand on le contemplait, on ne devinait de son visage que ses yeux en amandes qui avaient déjà vu soixante-trois soleils. Ils avaient la nuance tendre des myosotis qui parsemaient les collines des Milles-sources-heureureuses, la case de l’éternel Printemps.

Ses tempes s’étiraient sur une étreinte de branches argentées qui couvraient son crâne de feuilles.

Pour seul vêtement, il portait une longue jupe de mousseline couleur verveine, légère comme le vent. Une besace de cuir en forme de feuille de chêne était accrochée à ses hanches et autour de son cou reposait un collier de coquillettes improbable, composé d’entrelacs de pâtes cerclant une énorme opale de feu.

Il était à la fois très beau, terrifiant et franchement décalé, ce qui pouvait facilement s’expliquer quand on savait ce qu’il était.

— Tu me cherchais ? demanda-t-il comme elle ne répondait pas.

Sa voix était chantante comme un ruisseau et il portait sur lui l’odeur de la forêt.

Les yeux de la sorcière balayèrent la pièce. La table de chevet avait été déplacée et se trouvait à présent au centre, sur lequel trônait un échiquier.

Son cœur accéléra.

Mémé ravala sa rancœur et souffla :

— J’ai besoin d’aide. J’ai peur que tous les évènements étranges qui arrivent ne soient liés à l'enfant.

L’esprit lissa les plis du drap et ce faisant, il frôla accidentellement Mnémosyne qui recula comme si un serpent l’avait mordu. Il éloigna sa main immédiatement.

— Tout est lié à l'enfant.

— Je sais que tu peux l’influencer.

Il arqua un sourcil, dubitatif.

— Tu me surestimes.

— Peux-tu m’aider ou non ?

— Je peux essayer. Tu connais les conditions.

La créature leva une main et la table de chevet glissa vers eux silencieusement jusqu’à ce que l’échiquier les sépare, à la gauche du lit. Les yeux de Mnémosyne se posèrent sur les pions : l’oie et le jars, l’œuf, la vache violoniste, la cuillère et le plat, la salamandre, le bigorneau et les poussins…

— Si tu gagnes, je t’aiderai. Si je gagne…

— Je sais, le coupa Mémé. Tu veux toujours la même chose.

Et elle déplaça sa première pièce.