Chapitre 21

La légende des Fatas et des Sangs-mêlés - Canto 2

Quand les hommes, vêtus de peaux, se mirent à peupler leur monde, les Fatas n'y prêtèrent guère attention. Il ne s'agissait que d'une créature de plus, mal dégrossie et sans pouvoirs. Ils n'avaient pas les crocs du chien des plaines, ni le venin de l'aspic dos-turquoise. De temps à autre, elles en croquaient un, par ennui. Mais au lieu de les fuir, comme les autres bêtes, les hommes cherchaient leur compagnie. Ils s'agglutinaient à leurs pieds, ridicules, front à terre et fondement en l'air. Ils disposaient à leur côté des cerfs rôtis et des jattes de miel, pendant leur sommeil. Ils entamaient en chœur des litanies étranges, tremblants de trouille, mais prêt à affronter leur appétit. Drôles d'êtres sans jugeote.

Pendant plusieurs millions de lunes, elles ne prirent guère garde à eux, et eux-mêmes finirent par s'en détourner.

Avec le temps, la taille des fatas diminuait sensiblement, leur corps s'adaptait à la nature environnante. Elles découvrirent de nouveaux plaisirs : celui de s'immerger totalement dans une eau fraîche, plutôt que de s'y tenir jusqu'aux genoux ; se gorger de fruits mûrs, chevaucher une bête ; reposer à l'ombre des arbres les après-midi chauds. Leurs pouvoirs diminuèrent en conséquence : elles ne pouvaient plus teindre la lune, ou assécher les mers. Elles ne pouvaient plus, globalement, façonner le monde, mais elles l'ordonnaient toujours, savaient encore faire gronder la terre et jaillir un geyser, peindre les fleurs et parler aux oiseaux.

Alors qu'elles rapetissaient, les hommes évoluaient. Ils créaient, frénétiquement. Ils inventaient le tissage et la musique, les banquets, les rires, l'écriture et les bijoux. Ils couvraient des surfaces de signes et de dessins, remplissaient des charrettes de blé et de vêtements chauds. Ils faisaient des enfants et des familles, des professeurs, des bergers, des artistes. Ils tombaient amoureux.

Et les Fatas, désormais suffisamment petites pour les observer mieux, furent attirées comme des pies par tous ces brillants qu'elles n'avaient jamais contemplé, ni dans les mers ni dans les forêts, toutes ces chansons jamais entendues. Elles prirent alors tout à fait la taille des hommes – et leur aspect, selon les légendes – pour les fréquenter et jouir de leurs trésors. Elles se familiarisèrent avec toutes les merveilles qui sortaient des mains de ces bêtes qui leur avaient semblé au départ si insignifiantes, sans magie, ni griffes, ni fourrure. Ils y avaient préféré, à croire, le bonheur d'avoir des images plein la tête, des couleurs et des musiques. S'ils ne pouvaient ordonner aux cerisiers de bourgeonner, ils savaient créer des fleurs nouvelles, à force de labeur. Dans leurs serres, les fruits devenaient plus sucrés, plus juteux, les vignes plus fertiles. Les merveilleux êtres d'encre et de pierre qui apparaissaient sous leurs mains n'avaient rien à envier aux chimères, qu'ils ne connurent pourtant jamais. Ils savaient représenter ce qui est et ce qui n'est pas, créer des matières, des fumets. Les sons les plus gracieux du monde émanaient d'instruments complexes de bois et de boyaux , des sons qui créaient la joie ou la mélancolie.

Approcher les hommes leur fut aisé : elles n'avaient qu'à donner à de la rocaille cet aspect doré dont ils raffolaient tant, pour s'emparer des soies incomparables et s'en vêtir. Leur extraordinaire beauté suffisait parfois pour se voir offrir tout ce qu'elles désiraient. Elles découvrirent les poèmes, la viande grillée sous une sauce aux baies, les coiffures sophistiquées des femmes et l'architecture. Elles abandonnèrent les parures de corail et de ronces pour l'orfèvrerie et les pierres taillées. Elles devinrent coquettes, et, souvent, paresseuses.

Mais un jour, cela ne suffit plus, avides qu'elles étaient devenues. Un jour, elles voulurent l'amour.