Le coeur s'envole

AVANT D'OUBLIER, je dois sortir de mon trésor à bagatelles ce petit hier. Mon premier souvenir de rue. Du moins, ce sont mes yeux, mes jambes, les battements de mon cœur qui vont tenter de le raconter. Oh, pas de quoi faire un pain, juste des miettes. C'est des riens les histoires d'un mioche, deux étourderies et trois bêtises juste faites pour amuser le vent.

Alors voilà ! Soudain la porte s’ouvre. Et c’est la rue. Les ombres hochent, chevrotent. La nuit descend la montagne du ciel.

Culottes courtes, genoux blancs et socquettes.

Zef zigzague. J'ai froid. Je grelotte.

Mais d'où vient le froid ? C'est quoi le froid ?

Pas le temps de savoir. La main du vent m’emporte. Petits souliers vernis. Petit pas prompts, hâtifs. Sur le trottoir qui part, revient, des jambes trottent, se croisent, recroisent. Rigolotes ! Sont-elles à moi ?

Mais qui marche ?

Pas le temps de savoir. Ma mère presse, fend le vent. Sa jupe vole. Son cabas gifle.

Je ne sais où on va.

La rue tremblote. Mes yeux sautillent.

Mais qui voit ?

Ici et là, plusieurs passants errent, vadrouillent, bousculent. Enjambent des crottes, mains dans les poches. Un chien renifle un autre chien. Une main claque. Le chien gémit.

Et puis soudain. Stop ! La rue s’arrête.

Des roues ralentissent. Ne roulent plus.

Alors, nous traversons.

Des gros clous d’argent sur la route partent, reviennent. Au bout, le caniveau, et l’eau qui court, qui court et qui tombe, tombe, tombe.

Mais où va l’eau ?

Tête en arrière, je trébuche. Mais ne m'affale. La main du vent me soulève. Pas le temps d’avoir honte. Ma mère poulope, déboule, furie. Vitesse. Je regarde par terre. Il n’y a presque plus de jambes.

Mais qui marche, mon Dieu ? Qui marche ?

- Dépêche-toi, ça va fermer ! me dit ma mère.

- Quoi va fermer ? je demande.

- Tout ! Lui !

Soudain, de partout les commerces arrivent. Soudain, des lumières sortent des murs, luisent, étincellent, se croisent, recroisent. Soudain encore, le beau trottoir s’allume, s’éteint, s’allume.

Et puis la boucherie rouge ralentit. S’arrête.

Nous entrons.

Le boucher blanc apparaît derrière le persil. Zigoto, moustache, et long couteau.

- Ça sera quoi pour la p’tite dame ?

- Cent grammes de viande hachée et deux beefsteaks !

- Saignants ou bien cuits ?

Ma mère rit. Boucher me lorgne. Clins d’œil. Mimique. Loucherie. Derrière la main de ma mère, me cache. Ris. Ne me cache plus. Alors le boucher fronce sourcils. Lippe. Moue. Bouderie. Il pleure. Fait semblant. Je pleure aussi. Il met de la viande hachée sur son nez. Fait une boule. Et alors zigoto encore, zigoto toujours. Clins d’œil. Mimique. Loucherie. Derrière la main de ma mère, me cache à nouveau. Ris.

Cling ! Une toute petite pièce tombe par terre, roule en rond et roule en rond. Grands ronds, et puis tout petits ronds, tout petits ronds. Je cours, je la ramasse et je la brandis. Fier.

Et nous sortons. Et cavalons.

Zef devance, contourne, pourchasse, rugit. Les rues se croisent, recroisent. Plein de clous, caniveaux, trottoirs.

Et puis soudain, patatras, dégringole la pluie.

- Dépêche-toi, ça va fermer !

- Mais quoi va fermer ?

- Mais Lui !

Elle rit.

Je ne sais où on va.

Mais elle sait où on va.

Nous débouchons sur une petite place devant l'église. Et soudain là, je l’entends, là je le vois, Lui le grandiose, toute la vie.

Lui, le grand manège !

Mon cœur s’envole. Et je bondis.

J’ai le jeton magique en main. Que je tiens fort pour qu’il ne tombe. Et j’attends sur mon grand cheval multicolore.

Et j’attends.

Est-ce que j'ai encore le temps de changer de véhicule ?

J’hésite, entre la girafe et le taxi.

Non, je crois que je n'ai pas le temps.

Et si le manège démarrait d'un coup ?

Mais il ne démarre pas encore.

Je suis seul et j’attends le vieux monsieur. Le vieux monsieur, casquette, cigarette, très gentil.

Qui ne vient pas. Qui continue de ne pas venir.

J’attends sur mon beau cheval mort. Et doucement, je deviens triste à l’infini.

- Il est en panne. Y a un problème avec le moteur. Cours autour, Lolo, cours autour ! ma mère me crie.

Mon cœur s’écroule et mes yeux coulent.

Mais qui pleure ?

- Vite. Ça va fermer, cours autour, Lolo. Fais comme si.

Je descends du cheval et commence à courir. Zigzags. Un carrosse, trois avions, sept autobus. Virages à fond. Dessous. Dessus. Deux cents citrouilles, huit cents chevals, trois mille ampoules. Tourne, et tourne, et tourne encore. Bras grands ouverts, je fais l’avion. C’est l’allégresse sous les ampoules, sous les étoiles, sous la pluie.

Bientôt une fillette, en manteau rouge, rit aux éclats et me poursuit. Me prend la main.

Soudain l’accordéon revient.

Le manège repart.

Alors, nous tombons. Et nous rions. Et nous nous relevons. Et nous retombons. Valse insensée, valse d'or. Féerie.

Je l’aime beaucoup. Infiniment. La fille en rouge.

Je lui demande son nom en parlant vite, les joues en feu.

Pas le temps de savoir. Ma mère arrive. M'agrippe. M’envole. Me dit que c’est fini.

Nous nous éloignons. Souliers vernis. Petits pas prompts, hâtifs.

Je regarde en arrière.

Tout s’est éteint.

Il n’est plus là le paradis.